Rendu

Tout était transparent. Le souffle d'un homme me collait le canon d'un revolver entre les omoplates, produisant un léger plissement orangé-clair et les incessants passagers m'oppressaient tels une prison transparente. J'étais noyé sous les flots de cette mer de murmures.
Chaque personne possède un souffle différent, qui en dit plus que de longs discours sur lui-même, immuable dans sa forme primale.
Alors que l'on descendait du grondement aux nuances marrons, une voix sans couleur, celle du souffle orangé-clair, vint me secourir ; elle désirait nos crissements de papier et nos tintements de nickel ; peu leur importait la couleur. Je trouve pourtant si jolis ceux qui produisent une douce harmonie de jaunes et de verts, virevoltant en vagues incertaines.
Plus loin, je voyais les incertitudes des animaux, le froissement de la terre, la caresse d'une brise sur le rouge-vif d'un oiseau. C'est dans cet ensemble de sons si différents de la peur transparente ou de l'empressement incolore que nous nous étions arrêtés. Sur une falaise.
Soudain, il m'interpela : "Eh toi, l'aveugle, viens par ici."





Sa voix avait légèrement changé de teinte. Elle demeurait sans couleur, mais brillait très légèrement, comme vernie au milieu des arabesques colorées des phonèmes.
Mes pas produisaient un léger crissement verdâtre et sinueux, rejoignant peu à peu le claquement mécanique et terne des chaussures de l'un de nos ravisseurs. Je suis une Aspi légère et j'ai une voix chantante bleue turquoise-brillante, ce qui sembla surprendre le souffle orangé-clair qui devint l'espace d'un instant légèrement plus foncé et plus épais dans la mosaïque de mes couleurs.
"Pourquoi tu souris comme un demeuré, l'aveugle ?"
"Ce n'est pas parce que je ne vois pas comme vous voyez que je suis aveugle. Voyez-vous ce bruissement bleu d'un arbre caressé par la brise, au loin ? Il est beau, n'est ce pas ? Ce bleu est magnifique. Il se découpe en de grandes circonvolutions étincelantes, naviguant tel un prince au milieu de la forêt. A quoi vous fait-il penser, vous ? Moi c'est à l'eau. Pas à cause de la fausse couleur que vous lui prêtez, non, pas l'eau de la mer, qui est d'un blanc fade presque transparent, mais bien celle de la rivière, qui ruissèle et virevolte comme cet arbre au milieu de l'harmonie paisible d'une forêt multicolore."
Le souffle était devenu plus brillant, attentif à ma musique bleutée.
"Suis-je donc aveugle ?"
Il n'avait pas parlé, mais j'avais à l'évidence exprimé ce que lui-même, pour d'autres raisons, était en train de se demander.
"Je ne vois pas votre arbre" trancha-t-il, faussement dur.
Les phonèmes de sa phrase semblaient me supplier de lui parler encore de l'arbre, de m'en dire plus sur notre mosaïque de sons colorés. Loin de me croire folle, il essayait de distinguer l'arbre au bleu merveilleux ; je l'entendais tourner la tête, crisser des paupières, produire son souffle orangé-clair qui prenait des teintes violettes à ses bordures.
"C'est un hêtre. Les hêtres sont souvent bleus. Mais celui-ci semble avoir chanté si longtemps son bleu qu'il en est devenu brillant, imposant son être au reste du monde. Il est pourtant si sombre. C'est ça qui fait sa beauté.
- Comment peut-il briller en étant sombre à la fois ?
- Je ne sais comment vous faire partager ceci. Sa couleur est sombre, mais il brille à la fois. De derrière lui surgit, telle ce que vous nommeriez une auréole ou un aura, une lumière qui illumine la nuit de son bleu. Mais la synesthésie est ineffable. Comment vous décrire la mosaïque de couleur que je perçois par les sons ? En cet instant, le hêtre prend une place dominante dans cette peinture musicale. Il encercle, s'immisce et enlace tous les autres bruits de la forêt."
Alors que je lui donnais mes derniers tintements, le souffle était devenu entièrement violet, teinté de bleu.