Cröa

Le batracien, le sien, se tient au creux de ma main, je crois. Il taquine de sa langue les sillons sensibles de ma paume généreuse, de bave et de mucus il m'afflige, libérant sur ma peau ses sécrétions sirupeuses. J'en ai la verdure qui perdure, au fond de mes poches, les batraciennes, les siennes, se promènent et baladent. On s'accroche et on s'érafle, je crois. Le palpitant en déconfiture d'être parti encore à l'aventure, décoré de ces choses mouvantes qui collent mon pelage. J'ai les poches un peu larges, je crois. J'en ai plein partout, je ne sais qu'en faire, des inconnues qui me parsèment, se terrent dans mes vêtements, emplissent mes manches, enfouissent mes lunettes.


Clopin clopant, je trace mon bonhomme de chemin, fumée dans le vent, je suis, je crois. Que font sur ma tête ces grenouilles délicieuses ? La terreur d'un autre joug qui les aurait faites fuir ou le goût de mes joues qui les auraient faites accourir ? Peut-être l'envie de changer d'air, de poches sous les yeux ou la curiosité élancée en sonde pour voir plus loin le monde. Je crois que la réponse m'indiffère, j'apprécie leurs pattes qui glissent, leurs ventres chauds et leurs chorales désordonnées. Je n'aimerais pas les faire partir d'être trop questionnées, alors hauts les genoux, serrées brettelles, on repart. Je crois.