La volupté de sa paresse

Texte somme toute étrange qui tente de mettre en exergue un sentiment tout aussi étrange. Ecrit aux chiottes pendant ma pause boulot. Dieu que le papier rose me donne parfois de l'inspiration impoétique.


L’ésérine du désoeuvrement : la désinvolture et le détachement. C’est ça ! Oisif du tube digestif et certainement trop festif, dans son habituelle indifférence et sa nonchalance, il s’élance sans peur et sort de sa torpeur. Objectif : Gésir dans le désir du plaisir. Il cherche donc. Quoi ? Une poétique et délicate attention. Une Hécate sans éthique, dit-il. Une déesse ? Excitant… Enivrant… Trop harassant… Ereintant ! Il cherche quoi ? Artémis ? Oui ? Non ? Il émisse une idée : réjouissances abattant sa mollesse. Ce serait liesse que de l’aimer. Mais sans cesse, c’est sans compter sur sa plus douce finesse, sa gourmandise, la fainéantise. Alors que faire ? Que faire pour le sortir de l’apathie, sa hantise et ses horreurs ? Une bonne frousse, une belle terreur. De l’enthousiasme ?...

Réponse sans chiasme : il serait évident que trépasser serait, pour sa paresse, l’ultime ivresse. Bilan : les femmes, l’alcool, le bonheur, fantasque décor qu’on acquiert que dans la mort.

Vive la glande.