[votes clos] Uranium Fuchsia contre Aillas

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Sept heures quarante. Station République. Un connard de mendiant à guitare entre dans la rame et finit de saturer l’espace vital des autres passagers alors qu’il entame une version massacrée du Wonderwall d’Oasis. Charlotte n’a plus d’ongle à portée alors c’est la peau du bout des doigts qu’elle attaque à coups de dents. Les acariens se dissolvent dans la salive en d’inaudibles cris. And after all… Charlotte n’a dormi que deux heures cette nuit. A cause du compte-rendu des prospections Huysmans que ce gros enculé de Marin voulait im-pé-ra-ti-ve-ment voir sur son bureau ce matin. You’re my wonderwall… Mais Charlotte sait que c’est juste pour la faire chier, que le mercredi Marin étale son cul d’ours des Pyrénées sur son siège sur mesure et passe la journée entière au téléphone avec le siège, à Zurich. Cette saloperie de guitare n’est même pas accordée correctement. Charlotte n’a pas pu terminer le compte-rendu, alors ce matin c’est le tout pour le tout ; les quinze premières pages sont tapées et imprimées, les trente qui suivent, ce sont des feuilles vierges – il y a eu un moment d’hésitation sur la possibilité d’intercaler la liste des animaux charognards à laquelle son chef faisait penser, mais ça fait déjà un certain temps que l’héroïsme est indexé sur le SMIC. Putain de matin et putain de mendiant. Alors Charlotte va foutre le dossier l’air de rien sur le bureau de l’autre con et Marin ne le regardera certainement pas avant demain : ça lui laisse du temps pour taper le reste aujourd’hui et intervertir le tout discrètement. Il lui rappelle quelqu’un, vaguement. Charlotte pense que ce mercredi sera le pire depuis longtemps ; fatiguée, stressée et obligée de travailler dans l’urgence pour un fils de pute d’obèse obséquieux dont les seuls rapports sexuels ne devaient relever que d’un onanisme acrobate. Et ce putain de mendiant incapable de jouer correctement ! Antoine ?

Le guitariste s’interrompt et un son hideux, entre deux notes, se dissout dans le brouet de transpirations mêlées qui gonfle l’air de la rame. Mêmes les moins mélomanes sont soulagés. Des yeux, il cherche qui l’a appelé.

Un monstre moussu dont les excroissances membraneuses, distorsions pourrissantes et/ou infectieuses, rampent contre la gravité jusqu’aux derniers refuges immaculés de la prison de gel où il était reclus, une marée verdâtre qui étend sa contagion écœurante jusqu’au sol, offrant une seconde vie sulfureuse aux chairs décomposées ; les premières carcasses s’extirpent de leur cloître et exhortent leurs benjamines à rejoindre les rangs de la révolte cadavéreuse, la floraison incontrôlable des condamnés à la dévoration ; la Vraie Grosse Pourriture, dont les germes nécrosés s’infiltrent au cœur de la moindre particule, empestant pour toujours l’espace de son odeur et du souvenir de cette odeur ; une flaque d’anciens poissons.

C’était ce à quoi s’attendait Antoine depuis que Gérald, le voisin de pallier SMPT – sympa mais pas trop –, l’avait informé de la panne de courant dont avait été frappé le quartier pendant près de quarante-huit heures. Lui, il avait appelé juste pour savoir si Candice avait refait surface. Et, non, elle n’était pas réapparue. Antoine avait demandé à Gérald d’aller sauver les nombreux restes du repas organisé par la famille de Candice, dans son super nouveau frigo américain ; mais le voisin avait répondu un ouais ouais des moins rassurants et depuis n’avait décroché le téléphone que pour faire semblant d’être confronté à un problème de ligne. Tu passes sans doute dans un tunnel avec ton fixe, sale con.

Mais rien de tout ça. Ni odeur, ni moisissure. Dans le landau, Nathan beuglait car il sentait que c’était bien le moment de faire chier le monde, un monde actuellement focalisé sur l’absence incongrue de champignoïdes. Les restes avaient résisté à deux jours de canicule ? Le Zdàva paraissait plus propre que jamais. Ça ne semblait pas très cohérent ; quelque chose clochait sérieusement. Nathan, mon chéri, ferme ta gueule cinq secondes ou je te défenestre. Le bac à légumes contenait une salade apparemment encore ferme qu’il aurait de toute manière dû manger avant de partir. Enfin, s’il avait su que l’autre connasse se barrerait sans rien dire à personne ; sans se soucier de son fils. Longtemps il avait culpabilisé lorsque – de nuit, toujours, quand la lucidité complotait en compagnie d’un onirisme réconfortant – lui venait l’idée indigne de laisser Candice en plan, avec Nathan. S’il avait seulement imaginé qu’elle le ferait la première ! On ne pouvait décidément pas faire confiance à une punkette à chienne, comme elle aimait s’appeler, parfois, en évoquant l’errance de ses débuts de vie adulte, image qui lui recollait maintenant parfaitement, libérée d’une éventuelle prévisibilité dans l’errance clocharde et les piercings crado.

Pas de lumière ! C’était ça : le Zdàva était plongé dans l’obscurité relative d’un début d’après-midi sans ombre. Et, maintenant qu’il y pensait, Antoine ne sentait pas non plus le moindre souffle de fraîcheur sur son visage alors que ça faisait presque deux minutes qu’il avait la tête à moitié enfoncée dans le réfrigérateur. La sueur lui offrait de petites larmes tièdes : le stress. Et peut-être aussi la canicule.

Un aller-retour vers l’interrupteur confirma ses craintes : il n’y avait pas eu une coupure d’électricité pendant son absence, mais deux. L’une accidentelle, qui avait concerné tous ses riverains ; l’autre volontaire, orchestrée par un cadre inférieur de chez EDF qu’il n’aurait pas eu de scrupules à être, et qui avait concerné un certain Antoine Siguier, endetté notoire.

Et Nathan beuglait comme au jour de sa naissance, que tous les trois en étaient venus à regretter.