[Votes] Trophée Poe : Mike vs. Nicolas vs. Bouche Dorée

9 Octobre 1954. Paris

Le temps est devenu maussade. Depuis une quinzaine de jours la grisaille se rassemble au-dessus de Paris en une chape lourde et déprimante. Mes amis ont commencé de s’enfermer chez eux, sortant à peine. Pour les voir, je dois parcourir la ville d’un point cardinal à l’autre, en affrontant le vent et le tapis glissant des feuilles mortes.  Là, ivre d’alcool et terrassé par la perspective de geler sur les boulevards en attendant un taxi, ma carcasse s’éteint sur l’un ou l’autre canapé, roulée en boule jusqu’au matin.
Comme aujourd’hui. Réveillé par la bouilloire de Louis, j’ouvre péniblement les yeux pour le voir s’affairer au-dessus d’une théière. Il fait frais et au dehors les nuages s’amassent avec un air menaçant. ''Il y aura de l’orage’’ me dit Louis. Je marmonne une approbation teintée d’ennui. Tout cela est une raison de plus pour ne pas s’aventurer au dehors. Louis dépose devant moi une tasse de thé noir mélangée de lait et de sucre, parce qu’il me connait bien. Le visage défait et les cheveux emmêlés, je lui demande ''veux-tu venir à cette galerie que Jean ouvre dans le 13ème ?’’. Il prend une gorgée de son thé, réfléchit un instant, regarde sa montre et soupire ''Si le temps n’est pas mauvais, peut-être.’’ Je décide que cette réponse est un accord. ''Fantastique, on se retrouve là-bas.’’ Louis termine son thé, attrape son pardessus et son parapluie et me dit à plus tard. Laissé seul dans la maison, je me détends, et profite du piano de la maison avant de prendre une douche et de me préparer un petit déjeuner. En sortant, j’aperçois le concierge qui me regarde avec un air suspicieux.

Le soir venu. L’orage a éclaté un peu plus tôt. Les rues sont encore humides et la température a singulièrement fraîchie, mais reste agréable pour un mois de Novembre. L’air est lourd. Un vent léger secoue les branches des platanes et nous gratifie occasionnellement de quelques grosses gouttes lorsque nous passons sous eux. Nous nous engageons dans une ruelle. Nous conversons des gens que nous espérons voir et de ceux que nous verrons sans doute, les deux ensembles ne se recoupant que rarement.
Puis, je m’arrête. Nous passons devant un bel hôtel particulier. Il semble abandonné. Les fenêtres sont condamnées par des planches de bois, plusieurs tuiles manquent sur le toit. Il y a une belle cour devant l’hôtel mais qui n’est pas maintenue. Les arbustes cachent une bonne partie du rez-de-chaussée et l’herbe pousse comme bon lui semble. Pourtant cette bâtisse a quelque chose de majestueux. Au-dessus de la porte principale, un bas-relief sculpté représente deux masques. L’un souriant, l’autre pleurant. ''Une maison de gens de théâtre’’ me dit Louis, masquant mal un frisson. ''Partons, nous allons manquer le discours et ensuite le champagne.’’ ''Pars devant.’’ Lui dis-je. ''J’ai envie de voir ce qu’il y a à l’intérieur.’’ ''Que dit tu ? Cette maison est condamnée ! Comment vas-tu faire pour entrer ?’’. Je pointe du doigt l’une des fenêtres, au premier étage, dont le panneau de bois a été enfoncé. Je m’avance dans le jardin, en me demandant pourquoi cet hôtel m’attire tant. Quelque chose de fascinant y est enfermé, sans que je sache quoi ni comment j’en suis sûr.  
Derrière moi, Louis m’appelle et en voulant lui répondre, je trébuche contre un objet au sol. En tâtonnant je découvre une échelle de bois, que je ne voyais pas à cause des hautes herbes. ''Excellent, grâce à cela je n’aurais pas besoin de faire d’acrobaties !’’ Louis, un air ennuyé, me regarde relever l’échelle et la poser contre la façade. Je regarde aux alentours, un instant conscient de la possibilité de se faire arrêter, mais cette pensée s’efface rapidement pour laisser place à l’excitation de l’exploration. Louis, qui visiblement se moque de cette histoire et n’a aucune attirance pour cette échappée nocturne me dit partir pour le vernissage. ''Je te garderais une coupe de champagne, si je ne suis pas occupé à toutes les boire.’’ Je ris et lui dit promet de venir rapidement. Puis, pendant que Louis repart en grommelant à propos de chaussures mouillées, je grimpe et pénètre dans la maison.

La première pièce que je découvre est légèrement éclairée par l’ouverture que je viens d’emprunter. L’intérieur est poussiéreux. La tapisserie défraichie pend par endroit. Au centre, le parquet est noirci. Une légère odeur de fumée est présente. Intrigué, je me dirige vers la porte pour explorer plus avant. J’arrive dans un couloir, et l’obscurité se fait plus pesante. En tâtonnant mes poches, je réalise que j’ai emmené mon briquet et louant ma propre présence d’esprit, je l’allume. Les murs éclairés, je peux voir quelques tableaux accrochés aux murs, ainsi que les traces sur le mur de nombreux autres, maintenant absents. Ici la poussière est plus épaisse et mes pas laissent leurs empruntes dans la couche grise. Il me faut un certain temps avant de réaliser que d’autres traces me précèdent. Je les examine, mais suis incapable de déterminer quand elles ont été faites.  
Je m’immobilise, soudain conscient de chaque petit craquement et grincement que mon intrusion provoque. Un instant, l’idée de partir et de ne jamais revenir m’est agréable. Puis, une envie d’aller plus avant me submerge et je dois m’accroupir pour calmer les battements de mon cœur. A nouveau décidé, j’entre dans une autre pièce, pour découvrir une salle à manger. Là, une grande table trône au milieu d’une grande pièce. Je n’aperçois aucune chaise. Contre les murs, de grandes armoires et un buffet de taille conséquente encadrent la table. Je les ouvre pour voir qu’ils sont vides. Puis, en examinant la table, je découvre qu’elle est d’un style remarquablement proche de l’ensemble de chaises que j’ai acheté il y a quelques mois, chez cette antiquaire antipathique.

J’explore les autres pièces. Toutes, comme la salle à manger, semblent dans un relatif bon état, mais il semble que quelques personnes peu scrupuleuses soient venues plus tôt prendre ce qu’il était facile d’emporter.  Finalement, je trouve la porte qui mène à l’escalier principal. Il est majestueux, fait de bois sombre et de fer forgé. Je monte au deuxième étage, désireux de voir les chambres.
A cet étage je trouve trois chambres. Perdant vite mon intérêt pour ce qui parait être la chambre d’un enfant, j’entre dans la grande chambre. Ici aussi la poussière s’est accumulée et un nuage s’envole à chaque pas. Un grand lit affaissé occupe une bonne partie de la pièce. En face de ce lit, une bibliothèque bien remplie couvre tout un mur. Les pilleurs n’ont apparemment pas eu le courage de venir jusqu’ici. J’observe les livres et n’en reconnait aucun.
Je tente d’en prendre un pour le feuilleter mais l’ouvrage ne bouge pas. J’essaie avec quelques livres, sans qu’aucun ne puisse être délogé de son emplacement. Je réalise que tous les ouvrages sont des faux, avec des auteurs comme Lazlo Eime ou Tomas Prucrel, qui, j’en suis presque sûr, n’ont jamais existé. Cherchant des yeux un livre qui puisse me donner un indice quant à cette curieuse bibliothèque, je suis projeté contre les rayons et m’écrase lourdement contre eux. Alors, le mur pivote brutalement et, sans avoir vu mon agresseur, je me retrouve dans une autre pièce. Je tombe à genoux à cause du choc et cherche à tâtons mon briquet, qui m’a échappé des mains. L’idée me vient d’appeler à l’aide, mais je réalise que probablement personne ne m’entendrait.
Je fini par trouver mon briquet, qui semble avoir été endommagé car sa flamme n’éclaire plus aussi bien. Puis, je m’époussète et masse mon front qui vient d’engager l’intégrale de Max De Dralaunes. Je rallume mon briquet, pour découvrir une table sur laquelle un plateau d’échec et une bougie sont posés. Il y a également une chaise, sur laquelle se trouve une feuille. Avant de la lire, j’allume également la bougie, afin d’y voir plus clair.

« Cher visiteur.
Vous me voyez quelque peu fâché de vous voir fouiller ma demeure. Il se trouve que je n’aime pas les visiteurs, qui souvent repartent avec un souvenir. La bougie que vous trouverez sur la table dure environ une heure. Vous avez une heure pour résoudre ce jeu et vous échapper. Lorsque la bougie sera éteinte, ma patience le sera aussi. »

Peu amusé par la perspective d’être enfermé, je recherche le moyen de rouvrir le chemin qui mène à la chambre. Au bout de quelques minutes, un claquement sec se produit, et là ou se trouvait ma main une seconde auparavant se trouve un carreau d’arbalète, coincé entre deux pierres. Le cœur battant, les yeux écarquillés, je vois qu’un message est enroulé autour, disant « Jouez » avec un dessin de sablier. Une sensation glacée me parcoure l’échine, et je comprends l’enjeu. Au même moment, j’entends le sifflement du vent. Je pars m’asseoir sur la chaise, en regardant le plateau avec des yeux vides.
Je déteste les échecs.
Les pièces sont déjà en place, et le jeu semble être arrêté en milieu de partie. Les blancs dominent manifestement, et la chaise est placée de leur côté. J’observe le plateau et cherche quel coup pourrait me permettre de terminer la partie. Je réfléchis. Au bout de quelques minutes, un carreau transperce l’air et rebondit, de l’autre côté de la pièce. Je ne prends pas la peine de le lire, je n’ai pas besoin d’un décompte supplémentaire. La bougie brûle vite, trop vite il me semble. Ou bout d’un moment, je me lève, et fais quelques pas. J’ai toujours été atrocement mauvais aux échecs. Je me rassois ; le plateau n’a pas bougé et je sens la frustration me gagner. Je regarde la bougie, la moitié a déjà brûlé. Je me relève, brusquement, et jure toutes les insultes dont je suis capable, avant qu’un autre carreau ne siffle, coupant court à mon soliloque. Je regarde le plateau à nouveau et je comprends enfin. J’attrape la chaise, la pose du côté des noirs et avance la reine pour un échec et mat évident. Soulagé au-delà de toute expression, je peux voir et entendre le mur pivoter et me laisser apercevoir la chambre. Je tente d’attraper la bougie pour partir mais celle-ci refuse, clouée à la table. Je peux entendre le mur commencer de pivoter à nouveau, dans un bruit de pierre raclant contre la pierre et je cours pour me glisser dans l’ouverture se refermant. Dans la chambre, le cliquètement distinct d’un grand nombre de verrous se fait entendre. Je jure à nouveau, réalisant que j’ai oublié mon briquet de l’autre côté de la porte. Parfaitement aveugle,  je cours en butant contre absolument tout ce que qui se trouve sur mon chemin. Une fois dans le couloir, j’entends un hurlement strident derrière moi, et je pressens que mon hôte n’est pas satisfait de mon départ.
J’arrive dans la cour d’escalier la peur au ventre, des douleurs me transperçant les tibias et les rotules. Je manque la première marche et me rattrape à la rambarde, grince bruyamment et commence de se tordre vers le vide. Je repousse le fer, qui part s’écrouler en grand fracas plus bas et reprend ma course, plus lentement cette fois, dans l’escalier. La porte toujours ouverte qui mène à mon échappatoire se dessine dans l’obscurité. Au moment où j’entre dans le couloir, j’entends de lourds pas dans l’escalier et un nouveau cri, peut-être à cause de la rambarde, avant que le rythme des pas ne s’accélère. Je suis presque dans la première pièce, j’y suis enfin. Je regarde par la fenêtre, et voit que l’échelle n’est plus là. Derrière moi, les pas sont arrivés en bas de l’escalier et je peux discerner un grondement sourd et grave. Terrifié je saute dans le jardin.

''Que fais-tu, Edgar ?’’ Me demande Louis, l’étonnement discernable dans sa voix ?
''Comment cela ? N’as-tu rien entendu ?’’
''Entendu quoi ? Je t’ai vu entrer puis je te vois ressortir quelques secondes plus tard, poussiéreux, en sautant comme si le diable te pourchassait. Pourquoi es-tu essoufflé ?’’
''Je… ‘’ Je me retourne et vois que l’échelle est toujours appuyé contre le mur. Louis, occupé à brosser mon dos couvert de feuilles et d’humidité ne dit rien. Au deuxième étage, je crois voir une lueur au travers des planches de bois. Sans rien dire, je prends l’échelle, et la cache du mieux que je peux dans le jardin, loin des regards et des pieds aventureux. Je réalise que mon briquet porte mon nom gravé dessus, et je regarde la légère lueur en tâtant mes poches vides. Louis me regarde d’un air curieux, et aussi inquiet, prêt à dire quelque chose. Je l’interromps. ''Partons. J’ai besoin de champagne  et peut être de quelque chose de plus fort. ‘’
Et pendant que nous reprenons notre route, je ne peux m’empêcher de penser à mon ensemble de chaises si jolies, et aux différents moyens de m’en débarrasser le plus rapidement possible.

Dans le folklore populaire de Basse-Normandie, celui qui jouit d'une chance hors-norme a conclu un marché involontaire avec le Diable. Sa chance est son malheur car c'est au prix du sang que l'on s'acquitte auprès du Malin. On lui tourne le dos pour éviter d'être entraîné dans sa descente aux enfers, et les plus fortunés deviennent les plus tristes. C'est ce qui explique la participation si limitée dans cette région aux loteries et la quasi-absence de casinos en dehors des stations balnéaires, qui sont presque uniquement fréquentés par les Britanniques et les touristes. C'est aussi pourquoi Jacques Hébert, dit Jacquot-Jacques, émet un soupir de soulagement quand il gratte un ticket perdant de Banco au Café du Vivier, après une série de trois gains minimes mardi, mercredi et jeudi.

Là où cela se complique, c'est que, d'une part, avant d'obtenir le résultat salvateur, Jacques a mentalement demandé à ce que le ticket soit perdant, sans préciser à qui s'adressait cette prière, et, d'autre part, il s'estime chanceux de ne plus gagner. Et le Diable, qui existe bel et bien, c'est triste pour notre gratteur, apprécie énormément ce genre de petites subtilités sémantiques. Alors le soir, quand dans la triste chambre d'un jeune veuf devenu moins jeune avec le temps nommé Jacques Hébert, les ampoules s'allument d'un rouge rubescent, ça n'est pas le fait d'un décorateur d'intérieur monte-en-l'air qui remplace les tubes en l'absence des locataires.

De siècles d'expérience, Méphistophélès a notamment appris qu'il est bien plus apprécié en tant que visiteur quand il emprunte la forme d'une célébrité locale, ou nationale, depuis que les nations existent. D'où la présence d'un Jean Dujardin rougeoyant entre le lit et l'évier. La précaution n'empêche pas Jacquot-Jacques de beugler comme un damné, car damné, il l'est. Une estocade sur le front le crucifie gentiment. « Arrête de crier. Tu m'as appelé, je suis venu. » Jean frétille de la moustache : « Allez, mon Jacquot. Je suis un petit peu rouillé et toi un petit peu mort-né. Je t'embarque en balade, ça va être amusant. »

Au volant de sa Clio, Jacques écoute les instructions de son hypnotisant passager, entre terreur et subjugation. « Alors alors, le jeu s'appelle : tout est possible. Tu veux faire quelque chose ? On le fait. Tout est possible ! Difficile de faire plus simple, pas vrai ? » Le conducteur hoche docilement la tête. « Bien, bien. Qu'est-ce qui te ferait plaisir ? De l'argent, une Marie-Salope de vingt ans, une voiture de sport ? » Jacques sourit benoîtement, n'en revient pas de son extraordinaire rencontre. « Heu... les trois. »  Méphistophélès révèle ses dents blanches de carnassier souterrain : « Le gourmand Jacquot ! Allez démarre, mon fieffé porcelet ! Aujourd'hui, tu vas vivre pour de vrai. »

A.B.O. Amicale Bouliste d'Octeville. Une personne d'intelligence moyenne sentirait une odeur de rouerie, pas Jacques Hébert. « Vas-y. Moi, je reste dans la voiture. Je te dirai quoi faire. » Le portail puis la porte du local s'ouvrent sans résistance. Il avance dans le hall froid. Un grand type à casquette sursaute à sa vue. Il secoue ses épaules d'un air menaçant. « Il ne faut pas rester là, monsieur. » Jacques répète les mots qui lui sont soufflés à l'oreille par le Diable en personne : « Fred peut pas venir. Il est en... gardabe... davu ? Garde-à-vue ! » Le type grommelle un moyennement convaincant « Putain c'est chaud ! Ouais mais toi t'es qui ? » Jacques suit les ordres, ignore le sbire et ouvre grand les portes battantes de la salle où habituellement des octogénaires boivent du vin chaud en évoquant leurs amis disparus.

Deux barbus s'activent à inventorier deux valises remplies de billets. L'un d'eux porte rapidement la main à la poche intérieure de son blouson de cuir : « Bouge pas, connard ! T'es qui ? » C'est Jacques qui parle mais on ne lui souffle plus à l'oreille, l'air vient directement de ses poumons et sort en fracas. « Tu dois être William, vu comme ta barbe est dégueulasse. C'est bien mignon de se donner un air d'Hell's Angels mais sans couilles il te manque une sacrée partie de la panoplie. Du coup, le merdeux d'à côté, c'est logiquement Samir. Dans un autre espace-temps, les cons dans votre genre sont en croisade l'un contre l'autre. Heureusement, la valeur travail vous réunit, pas vrai ? Et vous êtes des laborieux, les gars ; ces valises sont bien garnies. Mais à vue d’œil, ça fait même pas un quart de ce que vous devez au Chinois. Vous l'avez pas oublié, non ? Enfin quoi, vous regardez pas les films ?! Ça finit bien, parfois, vos combines de dégénérés ? Putain... allez, je prends ça. A vue de nez, vous y gagnez deux semaines de mansuétude avant de finir en farce à nem. »

William a son arme collée au crâne de Jacques et, bien que transpercé de peur, sourit diaboliquement. « Samir, je te serais gré de buter ce con de barbu. Tu as déjà entendu parler des bébés secoués ? Je dis ça, comme ça, tu sais, mais comme ta sœur vient d'avoir des... » Il y a deux choses qu'on sous-estime : le vacarme d'une détonation et la quantité de sang qui peut sortir du trou d'une tempe. Aujourd'hui, c'est un cours accéléré pour Jacques, qui tend la main vers son sauveur. « Merci, Samir. Tu as fait le bon choix. Il faut se débarrasser du gun, maintenant. » Tremblotant, le voyou tend son arme. « Merci. » Les doigts se crispent sur la gachette et Samir s'effondre à son tour. Méphistophélès parle à travers les lèvres de Jacquot-Jacques. « Il était pas bien malin, lui. Bon, de l'argent t'en as, maintenant. Tant que tu y es, prends aussi une sacoche de boules de pétanque : j'ai une course à faire. » Dans le hall, le troisième larron a disparu.

L'étape suivante est Cherbourg. Jacques suit les consignes, dans un état de conscience altéré. Sur le chemin, le Jean Dujardin infernal lui intime de freiner à la vue d'une jeune fille aux cheveux verts le long de la départementale. La Clio s'arrête sur le bas-côté. Encore une fois, les mots lui sont dictés. « Tu as quel âge ? - 18 ans. - Et tu t'appelles comment ? - Sarah. - Tu voudrais que je t'encule à l'arrière de la voiture, Sarah ? » Elle hésite pendant quelques secondes. « Ouais, ok. - Allez, monte à l'arrière. » Le Diable explique assez librement à sa marionnette du jour que, de toute façon, elle est dans l'incapacité de le voir ou de l'entendre, alors il est inutile de se montrer prude en sa présence. « Mais d'abord, on va à Cherbourg, ok Sarah ? - D'accord. » Les choses sont plutôt simple, en compagnie du Malin.

Jacques, conscient et docile, se laisse encore une fois télécommander à travers les rues depuis la Clio, garée sur une place handicapée, en périphérie, car c'est plus marrant comme ça. « Bon, alors, Sarah, une boule pour toi et une boule pour moi. Le but du jeu, c'est de les envoyer par-dessus cet immeuble. » La jeune fille la plus corvéable du monde accepte de bonne grâce, sans même une question. « Je suis pas sûre d'y arriver. » Il prend son élan, balance son bras deux fois vers l'arrière puis catapulte la boule de pétanque brillante bien au-dessus des quatre étages du bâtiment. « Putain, bien joué ! s'écrit-elle, avec une admiration non feinte, allez, à moi. » Ses mouvements sont aussi gracieux que peu adaptés à l'épreuve et le projectile s'écrase mollement contre la pierre juste à côté d'une fenêtre du deuxième étage. « J'ai fait le meilleur score. Du coup, c'est moi qui lance la dernière. » Cette fois-ci, il sacrifie l'élan à l'inspiration et la boule décolle encore plus haut qu'au premier essai. Sarah mordille sa lèvre. « Cool cool. Bon, il fait froid. On retourne à la voiture ? »

« Tu t'es bien amusé, mon Jacquot ? J'espère que oui. Tu vas être soulagé : je n'aurai pas le temps d'assister à vos petites forniqueries. J'ai à faire, quoi. C'est une belle journée pour toi, non ? Tu as de l'argent à plus ne savoir qu'en foutre, une petite porcelette sous la main et tu as même tué un imbécile. Ça te fera une bonne expérience de vie. » C'est vrai qu'arrivé à la voiture, plus de trace du Jean Dujardin lumineux. D'ailleurs, Jacques est presque surpris de sa totale liberté de mouvement et de parole. La possession laisse toujours une sensation étrange d'engourdissement. C'est vrai que sa journée n'est pas finie, après tout. Il fait grimper la fille à l'arrière. « Tu veux qu'on le fasse ici ? » Il bredouille un oui, tente maladroitement de l'embrasser, de lui enlever sa doudoune. Elle se recule. Il sent que son charisme surnaturel s'est évaporé, qu'il est redevenu le pauvre type quelconque qui enfile pastis sur pastis à partir de dix-huit heures. « Je crois plus que j'ai envie. » Que faire ? Il ne va pas la retenir ou la brutaliser. « Bon, je te raccompagne. »

Jacquot-Jacques jette un coup d’œil inquiet aux valises en dessous de la boîte à gants. Certes, il lui reste ça, mais il se sent un peu floué. Il s'arrête, constate avec soulagement que les billets sont toujours là, et redémarre, étonnamment furieux. Il regarde dans le rétroviseur Sarah, qui évite délibérément son regard. Il grommelle, rumine. Finalement, il éructe : « et la voiture de sport que tu m'as promis, alors ?! » TRÈS JUSTE ! Au loin, on entend vrombir un moteur V12. Le bruit se rapproche à toute allure. Jacques reconnaît émerveillé les lignes douces d'une Lamborghini Murciélago rouge feu une seconde et demie avant que cette dernière ne vienne se pulvériser contre la Clio.

Au Café du Viver, l'unique téléviseur passe en boucle la nouvelle dramatique : le cardinal Angelo Sepe, archevêque de Naples, en visite en Normandie, et Monseigneur Durault, évêque de Cherboug, tués par deux boules de pétanque tombées du ciel, une heure avant leur conférence commune sur le thème se prémunir du démon. Un petit vieux ricane méchamment en grattant un Banco.