Perte

La nuit approche.
Le jour décline, au loin.
Du haut de son rocher, il regarde au loin l'horizon infini qu'il aurait tant voulu traverser un jour, visitant chacun de ses recoins. L'odeur du sel marin chatouille ses sens : il les hume avec nostalgie et tristesse.
Le soleil réchauffe sa peau blanchie. Il apprécie ce moment délicat.
Pourra-t-il revenir demain, profiter encore une fois ?



Elle l'appelle.
Il s'exécute, avança vers la rue, le soleil dans son dos se couchant au loin.

Elle est là. Il est toujours là. Chaque fois qu'il vient, il tombe sur elle.
Et chaque fois, il ne peut que la regarder. Ses courbes. Ses airs innocents. Ses traits nets, subtiles et vaporeux. Ses contours opaques, flous et presque transparents.

Puis il les voit.
Il sent. Ne sent rien. Sent trop de chose.
Rose ? Violette ? Jonquille ? Crabe ? Mer ? Sang ? Mollusque ? Forêt ? - Trop - Vanille ? Cannelle ? - Putride - Herbe ? Papier ? Décomposition ? Chien ? - Impossible - Chat ? Mort ? Rat ? Camomille ? Vierge... Cierge ? Cire ? - Trop -
Il se perd. Ils se perdent. Ils le perdent. Elle le perd.



Il avance dans les rues obscures de son pas lourd et bruyant. Les sons raisonne sur les bâtisses, inanimées, mortes, sombres.
La Rue pue. Elle pue toujours, de ce mélange dégueulasse de fleur. Des roses, sans doute majoritaire : elle aime tellement ça. Cette. Ce.
Ausoird'hui, il sent des violettes, accompagné d'une fine couche de noix de muscade, et d'une goutte de vanille. Répugnant.
Ça empeste.
Il la déteste.


Lentement, il se lève. Elle a passé une bonne journée. Il en passe toujours. Ce n'est pas lui qui va l'en empêcher après tout... Lui et ses conneries de songes inopportun et grotesque.


Il fait sombre. 'fait toujours sombre dans son putain de patelin : patelin de merde oui !
Il a du mal a distinguer les murs des maisons, même si la rue ne fait pas plus de trois mètres de large. Il enlève son T-shirt. Chaud ?
La brume se lève.
Il cligne des yeux.


Elle se regarde dans le miroir. Il est beau ausoird'hui. Changeante. "Sublime !" Elle ne pourrait dire mieux. Vénus-même pallierait devant lui.
Elle s'approche de son chaudron bouillonnant. Du sang...


Un doigt. Il marche dessus : il ne l'avait pas vu. Le doigt reste accroché. Il frotte sa botte sur le sol, qu'il quitte les rainures.
La Brume ? Nada. Le temps d'un clignement d'oeil puis... Rien.
Pas encore l'heure de traverser le Voile...

La Rue disparait. Disparait ? Il regarde autour de lui : elle n'est plus là. Elle est loin derrière... très loin derrière.
Mais lui est devant. Dans le manoir, au bout de la plaine. Ce manoir. Son manoir !

Il s'est rapproché ? Non. Il n'avance pas : il était déjà là hier. Il est lent... Il faut qu'il progresse plus vite !
Mais il compte bien en être plus proche....


Proche. Elle éloigne le chaudron bouillant et brûlant du feu, et sent l'odeur, la délicate odeur, qui s'en dégage.
Ça a son odeur.
Enfin ? Djané... Qui sait... ?




Ce bruit ! Encore ce bruit ! Toujours ce maudit qui...



Le Manoir s'éloigne. Il traverse rapidement les rues, en sens inverse, survolant les pavés qu'il avait prit tant de temps a fouler.

Il immerge... et tape sur son réveil, rageur.
La fenêtre ouverte laisse passer une douce brise à l'odeur marine qui caresse son visage avec tendresse.
Qu'importe ? Il récupèrera son Manoir. Il approche. Chaque jour, il est un peu plus proche d'elle.
Il n'a pas sa place dans son manoir, enfermé là à double tour de l'intérieur !

Sa place est dans les Rues. Libre. Il doit la rechercher. Elle doit le trouver.
Les rues doivent-être vivantes, et non mortes telles qu'elles le sont actuellement !

L'Amour n'a pas le droit de se terrer ainsi au fond de lui, loin de tout et de tous.
Elle se doit de sortir. Il se doit de courir...

Code:

Ça change un peu... beaucoup...
Nan, en fait ça change radicalement de ce que j'écris habituellement, principalement dans la tournure des phrases, et la perte entre le "il" et le "elle" pour désigner la même chose. L'Amour.
(l'Amour est bien impersonnel. C'est à la fois "il" et "elle". D'où l'idée...)
Pour le titre du sujet, c'est simplement parce que... ça ne me ressemble pas.

Et pour l'idée, c'est à cause de mon devoir, donné par mon mentor.
"Nuit noire, noire nuit, sombre est son nocturne réveil. Il hante les rues de notre sommeil. Qui est- ?"

Ma première à été "ça".
Donc je l'ai mise en écrit.
Ce n'est pas mon devoir, d'où la place. C'est juste ce qu'on pourrait appeler une V1 qui ne connaîtra jamais de V2.


Puis... donc bon bah voilà.
Bonne nuit à tous.