La moustache

La moustache. Bah oui quoi : le postiche. Le faux. La moustache. La sienne bien sûr. Mais oui qu'elle est belle et jolie et belle et jolie. On sait. Je sais, on sait... Je sait ? On sais ? Mouais... Boarx. Rien à faire... Je coupe. Oui, tchic tchac, ciseaux, rouges, ça coule ça coule. Aie. MerdE. Mal Mal Mal. Faut dire, faut être con pour prendre des ciseaux pour couper un postiche. Oui con. Con c'est le mot. Le mot. Le. C'est lui. Con. Oui vous savez ? Con. Autant le retirer hein ? Et c'est moi le con ? Tu me vois retirer un postiche ? Il sert à quoi alors ? Non, on ment pour cacher, pas pour le plaisir de dévoiler. Sinon on fait de la planche. C'est tout. D'ailleurs, je planche là. Comme mettre éponge sur sang sans tout faire tomber ? Aie. Elle s'approche. Oui Elle. Bah oui oui, qu'est-ce que vous pouviez imaginer d'autre qu'un Elle à cet endroit ? Vous y croyez de mettre un fou gay ? Ha tiens donc. FoU ? FOu ? fOU ? foU ? FOU ? Moi mwa je dis que non. Je suis tout à fait sein d'un esprit lumineux. Brillant. C'est pour ça qu'Elle m'aime bien sûr. Qu'elle s'approche. Pauvre conne. Tu vois pas que si t'approche tes putain de lèvres de ma joue elle va tomber ? Oui elle. La barbe pétasse ! Mais putain ! S'échapper ! "T'aimes les tartines au sel ?" Touchée. Stoppée. Niet. C'est fini. (un tas et des grains (de sel) comme dirait ) Dommage, elle était belle.