[Vote clos] Trophée Zola - Teysa / Walkman

Citation :

Il marche.

Le son régulier de ses chaussures trouve un écho étrange dans la lumière du matin. Au dehors, les façades bétonnées d'immeubles s'éclairent à peine du petit jour, et les fenêtres sont presque toutes fermées. La route est bordée de platanes qui bruissent au vent. Le ciel est superbe, d'un bleu tacheté de nuages légers, gracieux, trop ténus même pour y voir quelque forme.

Devant la bouche de métro, les pas résonnent toujours. Avant de pénétrer dans la bouche béante, il est tout prêt de marquer un temps, mais la foule qui apparaît soudainement l'en empêche aussitôt, le prend dans son flux et le projette sur les marches carrelées des boyaux souterrains. Ça et là, un guitariste ou un violoniste joue un contrepied à sa démarche cadencée. L'enchaînement de portes et de couloirs est machinal, presque automatique. La ligne quatorze, vide à cette heure, lui permet de tourner en rond. Sans cesse il bat le linoléum crasseux dans sa rame, comme soucieux de marcher tout le chemin du monde avant le jugement dernier.

Revenu sur terre, il reprend sa route, trouvant le temps de piétiner devant un Starbucks et d'emporter un grand café américain. Il aime l'odeur diluée, assez forte pour lui inspirer un rythme nouveau quelques minutes, mais pas assez puissante pour l'obliger à s'arrêter. Devant lui maintenant s'étend un grand boulevard. Les monuments défilent à sa droite, les boutiques à sa gauche, parfois se mêlent, parfois s'évitent, parfois se cachent et reviennent à l'improviste. Comme sur une autoroute, il se décale sur la gauche, pour dépasser la cohue. Il aime les voitures, ce bruit ténu, ces battements si frénétique qui l'emmènent à toute vitesse, comme l'enregistrement de sa vie écoutée seize fois trop vite par le magnétoscope. Peut-être a-t-il l'impression de pouvoir y lire son avenir, mais il entend toujours la même chose venant de ce moteur si bêtement prévisible.

Il marche, il marche, il marche.

Il s'avance, il évolue, il se fraye un chemin parmi les hommes.

Il sombre dans des pensées qui le ramènent à sa course pour le bonheur. Demain, une télévision, après, qui sait ? Il réfléchit à la danse, mais la repousse. On n'avance pas avec la danse, on ne fait que tourner, tourner et fléchir des genoux encore.

Il s'est dévoué à ses jambes.

Parvenu devant un immeuble, il expire. Il se calme, comme chaque matin. Il aime son travail plus que tout, plus surtout que ses idiots d'enfants qui passent leurs temps affalés dans le canapé à l'écoute du poste ou du transistor. Il n'iront pas loin se dit-il.

Il n'est pourtant pas très doué pour son travail. Il expédie les clients, il est vendeur de porte à porte. Et il trépigne devant l'inconsistance et l'inconstance de ses prospects. Tant d'indécision, ça ne peut que nuire à la bonne marche de la vie. Qu'ils se fixent un but et qu'ils s'y tiennent. Il est très attaché à ses valeurs morales et se définit comme autodidacte et libre penseur. Fidèle à lui-même aussi, jamais un faux pas. Jamais un écart. Il aime les manifestants, hait les CRS. Plaint les plantons, gémit au sort des videurs, garde une animosité tenace contre le travail de bureau et à la chaine.

Il marche.

Il a tellement usé le pavé qu'il l'a transformé en sable.

Il marche. Et il sourit.

Citation :

Je l’observais, elle, allongée dans le canapé, toujours gracieuse, toujours magnifique, son souffle paisible, sa poitrine qui se gonfle, je l’observe.

Je dépose ma main sur son visage, que je caresse délicatement.

Elle ouvre ses grands yeux verts et me regarde.

On peut sentir son plaisir d‘être là, avec moi près du feu de cheminée, qui ne fait qu’accentuer la beauté simple de ce moment.

Je la déplace délicatement pour pouvoir me lever, la regarde une dernière fois dans un sourire, puis me dirige vers la cuisine.

J’ouvre le robinet pour me servir un grand verre d’eau.

Là, je l’entends qui arrive derrière moi.

Je me retourne et la regarde, elle s’avance de sa grâce féline, ses hanches se balançant au rythme de sa démarche.

Elle campe devant moi, me regarde.

Je la prends dans mes bras, la serre contre mon cœur, un sourire au lèvre.

Elle me parle, me demande quelque chose. Je la regarde dans les yeux avant de lui répondre :

« - laisse moi le temps d’ouvrir ta boite ma petite chatte à moi »

Puis la repose sur le sol.

Je mets la note de 8.5/10 au texte N°1
Respect du thème : 2/2
Composition, rédaction : 3.5/4
Point de vue personnel : 3/4
Quoi de plus banal que le trajet pour aller travailler? Rien. Et pourtant le rythme qui se dégage, cette danse qui nous transporte est un régal. C'est un plaisir, un beignet chaud sur la plage. Seul le paragraphe sur le travail lui-même me gène. Il n'a pas la même consonnance que les autres, le rythme s'y perd. Finalement, je ne le trouve pas à sa place, limite inutile.

Je mets la note de 7.5/10 au texte N°2
Respect du thème : 2/2
Composition, rédaction : 3/4
Point de vue personnel : 2.5/4
Court, c'est très court... peut être trop. Alors que je trouve l'idée très bonne, cette ambivalence entre la femme et la chatte, je trouve dommage que tu n'es pas plus développé le texte. Je reste sur ma faim.

Le texte 1: 7/10.
De grosses maladresses qui jalonnent ton récit et semblent prendre un malin plaisir à en affadir les plus beaux morceaux. C'est révolant, et c'est terriblement dommage, car il s'en dégage au demeurant un véritable sens poétique. Les images ne manquent pas de finesse, tu as l'art de la formulation, du rythme et de la musicalité des mots. Mais cette maîtrise est encore vacillante, et pour réussir dans le sublime, tu butes sur des détails idiots. J'aime beaucoup le dernier paragraphe et les trois lignes de conclusion. Je n'aime pas du tout le bruit "ténu" des voitures - il y a plus ténu que le bruit d'un pot d'échappement.

Le texte 2: 5/10
Il y a quelques maladresses là encore, pas mal de lieux communs, la chute est drôle. Et c'est tout le drame de ce récit de n'être que drôle. Il se résume à sa fin, et n'a pas d'autre intérêt que de nous faire rire une minute de ce rire un peu lourd qui est celui du lecteur surpris, et néanmoins, assez indifférent à ce qu'il vient de lire. Il faut rendre à César ce qui est à César: la qualité de rédaction reste honorable.

Je mets la note de 7/10 au texte 1
Respect du thème: 2/2
Rédaction, composition :3/4
Point de vue personnel : 2/4

Je mets la note de 5,5/10 au texte 2
Respect du thème :2/2
Rédaction, composition : 2,/4
Point de vue personnel : 1,5/4

Je mets la note de 7.5/10 au texte N°1
Respect du thème : 2/2
Composition, rédaction : 3/4
Point de vue personnel : 2.5/4

Je mets la note de 5.5/10 au texte N°2
Respect du thème : 2/2
Composition, rédaction : 2/4
Point de vue personnel : 1.5/4

C'est très personnel, et peut-être absolument malhonnête comme façon de voir les choses, mais pour moi l'évènement est dans le tout dernier mot de ce récit: "il sourit". C'est précisément le seul verbe qui expurge le personnage de son quotidien et l'amène à porter un jugement extérieur sur ce dernier; par ce verbe il ne se contente plus d'agir, il considère, semble reprendre le contrôle de sa vie: non pas pour s'en libérer, mais au contraire, pour lui sourire, pour signifier son entière colaboration au "dialogue incohérent des jours ordinaires". Je trouve la fin superbe.

Les votes sont aujourd'hui clos et vous trouverez les résultats du vote dans le mémo du Trophée Zola.