Mécanique du sordide

Sur les virages de l’inconscient, vibre les pneus de ma conscience ; boursouflée, comme une cloque proche de l’éclatement, suppurée telle une blessure infectée. Elle dérape, cherchant son chemin, dans le vacarme assourdissant d’une mécanique branlante. Elle dérape, ça crisse, ça glisse, on se luge la gueule dans un pilonne, mais Dieu sait, l’adrénaline de la vitesse est d’une jouissance incomparable. Dans les méandres irréfléchis de la stupidité, de mauvais choix révèlent progressivement l’erreur de l’instinct. Il fallait tourner. Oui. Il fallait. Qu’importe la carrosserie ou le moteur, il fallait juste braquer à droite. Mais on aime le risque sinueux ; sirupeux jusqu’au sordide. On aime de la merde, on se ment dans l’espoir un jour d’arriver à franchir ce putain de tournant. Qu’importe les cylindres ou les mécanismes, qu’importe le joint de culasse, les bougies, le démarreur ou l’alternateur. Tourner un volant n’a jamais réclamé d’être un énarque engoncé dans un futal de ministre avec son bac plus douze. L’Homme n’est qu’une simple mécanique qui se targue d’être la chose la plus complexe. Pas plus complexe que ma bagnole et son âme. La nuance apporte la réflexion, mais l’hésitation détruit l’essence même du choix. A trop hésiter on devient trop complexe. A devenir trop complexe, on ne devient qu’un amas d’électronique à coûter la peau du cul en réparation au moindre pépin. Mais qu’elle est alors la différence entre mon diesel et son essence ? Le temps de réaction ? Élémentaire question de caractère. Oh ! Nous souffrons, nous avons une conscience, nous sommes un ensemble, éphémère amalgame précis de molécules, en lutte perpétuelle. Une conception freudienne. Sous le vrombissement du capot, quand la vitesse approche puis atteint son paroxysme, les roues chassent, filent, s’échappent, la moindre erreur est fatale. Chacune des vibrations du moteur se meut avec chacun de nos mouvements, dégénérescence phallique symbolique. Et tout est réduit à la seule volonté de ressentir notre propre cœur battre à la chamade. Tout se réduit à cette hormone produite par le cerveau sous l’effet d’une chimie des neurotransmetteurs. Une vulgaire perception. On vendrait père et mère pour quelques secondes de ce bonheur. Mais en vieillissant, la bagnole a du vécu, du kilomètre. Elle devient plus sereine, elle tire moins sur la corde, elle apprécie la jeunesse, nostalgique, presque jalouse. Elle rencontre un v6 flambant neuf qui rugit de plaisir chaque nuit sur les boulevards. Fuis moi je te suis, suis moi je te fuis… Mais le turbo ne dure que quelques années… Comment leur faire comprendre ? Toute cette jeunesse qui d’un côté se sent parfois trop mature pour son âge, ou qui de l’autre cherche l’adrénaline de la vie sans en saisir le sens ?


C’est une belle Ducati tatouée et je ne suis qu’une vieille Harley au grand cœur avec un pneu arrière lisse qui me fait choir par temps de pluie dans ne serait-ce que le plus simple des virages. Tout simplement car j’adore le bruit de son moteur et que pour ce seul son jouissif, je ramperais comme une larve à sa poursuite.



Encrassé.

Merci.

En réponse à une question privée : elle me met dans état bien pire que cette allégorie posée.