Souffle continental

J'aimais assez.
J'aimais assez jusqu'à ce que la foudre me poignarde dans le dos, fasse de mon épiderme ce caoutchouc si sensible, trop sensible. Il y a dans les océans de sentiments de vastes continents dont la stabilité et la sérénité invitent à rester. Mais au final, que ne sommes nous pas perdus alors que nous nageons aveuglément vers une côte que nous ne pouvons qu'imaginer ? Est-il possible dans le ballottement incessant des souvenirs de ne pas entendre le clapotis de cette peau sur la mienne ?

Certains se font rocs et durs, coulent aussi sec dans la marée, égarés pour toujours. Ce sont les îlots de calme et de simplicité qui font la survie dans ces conditions. Pensée par pensée, il ne peut être notre labeur que d'agrémenter ce refuge, de l'agrandir à coups de certitudes, de douceur, de caresses. Car les émotions ronronnent lorsqu'elles sont comprises, elle cessent de tourmenter, commencent à laisser de côté les déferlantes qu'elles peuvent engendrer.

L'îlot se fait île, croît et s'allonge, déverse dans la mer des langues de sable. Il devient alors possible de cultiver cet espace, d'en faire un lieu qui soit encore davantage paisible, tourné vers la joie de l'épanouissement. La terre se meuble ainsi que les étagères vermoulues de la cabane fugitive qui nous a hébergé dans les premiers temps, bâtie par nos mains dans un silence suspendu de peur de faire s'envoler les planches sur une inquiétude sentimentale. Vu que les douces pensées sont fragiles lorsqu'elles n'ont pas eut le temps de mûrir suffisamment, brusquées elle redeviennent colère et jalousie, regret et culpabilité. Alors on plante des germes de nouvelles idées heureuses, simples et rêveuses. De nouveaux projets débordants d'entrains, prêts à éclipser les plus hautes canopées.

Mais il y a toujours des orages venant détruire ce qui a été fait, désosser les sympathiques utopies fleurissantes. Après avoir vu dans ces nuages des souffles comme ceux qui grattent les mémoires, le doute naît, des visages qu'on s'est efforcé d'oublier, de scelle de manière à être paisible. Des raz-de-marées terribles s'abattent, font trembler les murs du refuge, ébranlent les fondements de ce bout de terre et de sable. Sauf qu'ils passent et laissent derrière eux juste ce qu'il faut pour repartir sur de bonnes bases. Tout n'est pas perdu.

D'ailleurs, sur la plage de l'île, parfois, un rescapé se relève douloureusement, fatigué d'avoir été noyé si longtemps, fourbu d'avoir trop pleuré dans une eau trop salée. Ce qui au début se lance dans une coopération où chacun reconnaît en l'autre une partie de son chaos personnel, finit par s'éterniser en amitié franche dans laquelle les erreurs se permettent, les faiblesses trouvent béquilles. Une communauté s'avance, d'abord par poignée, ensuite par embrassement sur quelques mêmes ares miséricordieuses de dizaines et de centaines d'égarés, d'errants peu confiants bien contents de trouver sur ce sol ferme un point de départ pour une nouvelle sérénité.

S'amoncellent alors les châteaux de sable, s'allongent les plages, grandissent les baies et les jardins. La plaine unique s'étiole et s'éparpille, se divise en multitude de neuves clairières. La végétation s'émancipe, dévore le paysage, lentement et délicatement, s'élève et s'étend sur de multiples couleurs, de multiples saisons. Le cabanon devient village et le village devient cité qui se divise elle-même au fur et à mesure que de nouveaux arrivants trouvent le repos sur ce qui avant n'était qu'un esquif et qui s'augure maintenant comme continent.

Malheureusement, certains se perdent encore. Fuient des visages de cette terre, se perdent dans la marée haute pour revenir à l'océan, souffrent en silence, hurlent leur découragement. Parce que même dans un continent tel que celui-ci, les sentiments peuvent s'agiter, faire d'une brise légère plus qu'une caresse bénigne. Se transformer d'un doux nuage nacré en tempête cacophonique. La foudre tombe et quelqu'un tombe à l'eau. De nouveau.

Certains se font rocs et durs.