[WIP] Le dôme oriental

Le tramway était relativement silencieux, les grincement métalliques se faisaient surtout entendre dans les virages. L'intérieur des wagons ne tremblait que légèrement.

L'inconvénient du transport public résidait en la promiscuité des usagers aux heures de pointes. Dès le matin, une heure après le réveil, il fallait que les usagers supportent le contact dérangeant et chaud d'un inconnu. Les frottement incessants du muscle ou de la graisse étaient incommodes. Les voisins ne se regardaient pas et tous fuyaient les yeux de leurs compagnons de route, malgré l'exiguïté des cabines.

Il était bientôt neuf heures et demie, Eugène Laplace pensait que d'ici que la grande aiguille de sa montre atteigne le douze, il ne ferait plus qu'un avec la barre pleine de microbes contre laquelle il devait s'appuyer pour résister à l'assaut et à la compression des corps. S'il la lâchait, il serait maintenu debout par la volonté de cette entité horrible que sont les travailleurs du matin, puis il serait emporté au loin selon leur bon vouloir. La liberté de mouvement n'existait plus quand on évoluait parmi elle. Il fallait la suivre ou savoir se soustraire aux coups d'épaules des éléments la composant.

L'engin arriva à une station et Eugène profita d'un agrandissement de son espace vital. Il se risqua à observer son environnement, il rencontra les regards d'autres aventuriers à la recherche d'un siège libre. Un homme retint son attention : il avait la soixantaine, portait un costume noir usé avec l'élégance que pouvait avoir un homme de son âge ; malgré les affres du vieillissements. Une sacoche au cuir éraflé pendait dans sa main gauche pendant qu'il se tenait de la droite à une barre métallique. Il faisait face à la vitre intégrée à la paroi latérale du tramway. Au-dehors, la journée naissait : le soleil envahissait les rues, les piétons sortaient avec hâte de l'ombre pour s'offrir aux rayons de l'étoile. Les yeux bleus de l'homme sautillaient de détails en détails, ses cheveux étaient partagés entre un brun résistant et un gris conquérant. Sentant qu'Eugène le fixait, il tourna la tête. Il sourit quand son cadet, gêné, détourna la sienne. L'homme laissa retomber ce bref moment d'amusement et se perdit de nouveau à la contemplation passive du paysage urbain qui défilait.

Quelques arrêts plus tard, il descendit à son tour, tranquillement et d'une marche assurée ; sa sacoche toujours dans la même main. Cependant, il s'immobilisa pour profiter de la mince chaleur du soleil filtrée par le dôme de la ville. Le visage de l'homme se renfrogna car il désirait plus. Eugène n'en vit pas davantage, le tramway poursuivait son chemin.

Bientôt, il atteignit le quartier administratif. Là, les bâtiments étaient plus imposants et l'architecture plus solennelle. Rares étaient les édifices qui ne comportaient pas de colonnade, de coupole ou de fronton gravé. Cet attachement à l'héritage gréco-romain trahissait un but d'écrasement des visiteurs, leur rappeler que ceux qui occupaient les locaux étaient les dirigeants.  Cette manière de construire devait aussi gonfler la propre fierté des décideurs, songea Eugène.

Il sortit du tramway la boule au ventre. Il était nerveux, il voulait faire demi-tourr quand il s'approcha du bâtiment du ministère de la Famille. Celui-ci était haut de trente mètres, un majestueux et long propylée précédait une lourde porte de bois ouverte. Sur le devant du ministère était inscrit : « LA FAMILLE EST L'AVENIR ». Eugène déglutit.

Eugène présenta à l'accueil sa convocation, après qu'il eut vaincu la peur qui le possédait. La secrétaire assise derrière son large présentoir l'écouta avec un air de désintérêt à peine voilé. Le jeune homme la trouva immédiatement antipathique. La fonctionnaire lui indiqua la salle dans laquelle il allait avoir son rendez-vous avec l'officier de groupement familial. Elle lui précisa, toujours sur un ton monocorde, qu'il devrait attendre son tour et en aucun cas frapper à la porte. Son travail accomplit, elle retomba sur son écran et fit comme si Eugène n'existait pas. Il partit l'esprit embrouillé par la rapidité des informations transmises et à cause de ses propres pensées à propos de la secrétaire inepte, si bien qu'il ne vit pas les premiers panneaux indicateurs. Il passa ainsi de couloirs en couloirs et parcourut maints escaliers à travers l'office ministériel, il se sentait complètement perdu. Sur le chemin il croisa d'autres fonctionnaires aux visages fermés qui ignoraient les tentatives de communication mal articulées d'Eugène, de même que des justiciables comme lui. Tous partageaient son manque d'assurance et le jeune Laplace ne tenta pas d'obtenir d'eux des renseignements. Ils ne les détenaient manifestement pas.

L'atmosphère du bâtiment était austère. L'intérieur ne possédait rien de la grandeur démesurée de la façade. Au contraire, il se voulait sobre et fonctionnel ; les murs peints en dégradés de gris étaient harmonieux sans être réconfortant. Non, le problème résidait principalement dans le fait qu'Eugène n'avait entendu jusqu'ici que la voix de la secrétaire depuis ses pérégrinations. Les uniques bruits qui indiquaient que le bâtiment fût occupé étaient ceux des machines en route. Les employés du ministère semblaient frappés de mutisme et ils se déplaçaient furtivement.

Laplace suait abondamment, son front était trempé quand il trouva enfin sa route. Il épongeait constamment sa figure du revers de sa manche. Son parfum allait être supplanté par l'odeur de transpiration qui se dégagerait de lui inévitablement. Cela ne ferait pas bonne figure.

Eugène prit place sur le banc aligné contre le mur installé devant la porte. Il n'eut pas le temps de souffler car elle s'ouvrit aussitôt. Eugène se leva aussitôt. Deux jeunes de son âge, une femme et un homme, quittèrent la pièce. Ils avaient la mine déconfite. Le couple partit la tête basse sans un mot, ils avaient adopté les règles du lieu. Eugène redirigea son attention vers la salle : un grand blond aux yeux perçants l'invita à le suivre du doigt.

— À votre tour, annonça-t-il.

Eugène sursauta mais pénétra malgré tout dans la pièce qui, outre trois sièges, un bureau et un ordinateur, était vide. Il s'installa.

— Je suis l'officier de groupement familial von Hohenhoff. Je vais m'occuper de votre situation. Vous êtes bien Eugène Laplace, domicilié aux logements sous-terrains H, appartement 29 ? demanda le fonctionnaire après avoir lu la fiche d'état civil d'Eugène sur son appareil informatique.

— Oui, monsieur, répondit automatiquement Eugène.

— Vous avez vingt-cinq ans et êtes toujours célibataire ?

— Oui, monsieur.

— Hmm. Je constate, au surplus, que vous êtes un OP.

— Oui, monsieur.

— Militant ? Pigiste ? Contestataire ?

— Pigiste, au Droit de choisir.

— Je vois. Vous êtes au fait de votre présence ici j'imagine ?

— Je le suis, affirma le jeune homme.

Sa gorge était sèche et ses mains moites.

— Vous n'êtes pas sans savoir que vous aggravez votre position. Pourtant ce n'est pas compliqué de s'intégrer. Personne ne manque de rien et vous faites la fine bouche. Ça me dépasse. Bon, après tout, vous êtes encore jeune, ce sera peut-être une passade, il n'est pas trop tard. Mais faites attention.

Eugène haussa les épaules car il n'avait plus de salive ; von Hohenhoff prit cela pour de l'insolence et son visage s'assombrit.

— Très bien. Je vais faire entrer votre épouse. Vous tâcherez d'être poli, Laplace ! Elle a perdu son mari la semaine passée.

Une veuve, génial, pensa Eugène. Comme si ce n'était pas suffisamment pénible à l'origine.

L'officier de groupement familial fit le tour de son bureau et alla chercher la promise de Laplace. Il revint rapidement, accompagné d'une petite femme brune. Eugène ne la trouva pas à son goût. Peut-être que si ses traits étaient moins tirés par la méfiance et les froncements de sourcils, ses pommettes légèrement rosées et ses lèvres charnues pourraient l'attirer.

— Diane Divard, présenta l'officier, Eugène Laplace.

Elle tendit la main droite ; Eugène essuya la sienne sur son genoux avant de la serrer. Elle grimaça au contact de leur peau et frotta à son tour discrètement sa paume contre son tailleur.

— Maintenant que tout le monde est présent vous allez pouvoir signer les papiers qui feront de vous des époux, et ce puisqu'aucun de vous deux n'est marié à vingt-cinq ans. Bien que pour vous, Diane, ce soit pour de tragiques raisons. Je vous renouvelle mes condoléances.

— Merci, monsieur.

Von Hohenhoff prit dans un tiroir une feuille et un stylo. Diane Divard signa en soupirant. Hohenhoff lui fit un sourire triste pour la soutenir. Eugène prit à son tour le crayon en tremblant puis l'officier de groupement familial apposa son contreseing et rangea l'acte de mariage.

— Monsieur Laplace, vous habiterez chez votre épouse qui dispose d'un logement familial. Vos affaires vous y attendent.

La fin de la réunion venait d'être annoncée. Le ministère de la Famille avait fait son office. Cette administration avait pour charge de contrôler la courbe démographique, d'attribuer les logements et de veiller au brassage du sang. La loi était claire, le ministère formait souverainement des couples et les mariait en choisissant parmi les célibataires de vingt-cinq ans ou plus. Les récalcitrants étaient arrêtés, jugés et déchus de leur statut de citoyen pour endosser celui de condamné. Eugène était un opposant politique, un rang bâtard car il possédait les mêmes privilèges que les citoyens tout en supportant les conséquences d'une sanction morale décernée par la population. Eugène n'était pas apprécié et sa nouvelle femme n'allait pas être aux anges quand elle l'apprendrait.

L'entretien terminé, Von Hohenhoff donna congé aux jeunes mariés. Dans le couloir, Eugène se tourna vers Diana, la langue rêche, cherchant quelque chose à dire. Mais rien ne venait. Diane n'attendit pas que l'inspiration l'atteigne. Elle lui donna le code d'entrée de l'appartement, lui dit à ce soir et annonça qu'elle devait retourner travailler. Eugène hocha bêtement la tête et la regarda partir, persuadé que son estomac noué n'était que le prélude au dessèchement intégral de ses organes. Abattu, il fit de son mieux pour s'échapper du labyrinthe monotone. Si le sort le lui aurait permis, il s'y serait bien perdu à jamais.

Les maigres possessions d'Eugène étaient empilées à côté de l'entrée, le jeune marié préférait attendre Diane avant de les déballer. Il ne voulait pas bouleverser sa méthode de rangement, ni s'immiscer dans ses affaires en son absence. Néanmoins, il jeta un coup d'œil à l'appartement afin de se familiariser au plus vite avec les lieux. Le logement comprenait des commodités séparées de la salle de bain, un salon qui faisait également office de salle à manger, une petite cuisine et une chambre à coucher. L'endroit sans être chaleureux était tout de même plus accueillant que son précédent logement. Il restait debout près de la porte et tentait d'assimiler le fait que désormais il devrait partager ces cinq pièces avec une femme. Une femme qui était son épouse et qui l'était uniquement par malchance, parce qu'elle avait perdu son mari. Elle était sûrement triste et malheureuse, même si elle n'en avait rien laissé paraître au ministère ; et voilà qu'il lui était présenté comme son successeur. La place dans le lit avait à peine refroidi. Eugène se sentait honteux et désolé pour Diane. Il aurait volontiers poursuivi son chemin seul plutôt qu'on l'impose à la veuve, lui, ses mains moites et ses soucis de catégorie. Il sentit une bouffée de colère monter, ses traits rougirent et ses doigts se crispèrent. Il mordit dans la manche de son manteau et serra la mâchoire. Il cessa quand la douleur se fit trop intense et qu'il estima que le calme lui revenait. Qu'il profite du ridicule de sa réaction tant qu'il le pouvait, à la fin de la journée il ne serait plus seul pour pouvoir se détendre de la sorte.

Il s'imaginait le regard froid de Diane et le mépris qui allait avec. Eugène ne la connaissait pas mais le bref air de suffisance qu'elle avait porté pendant un instant lui avait fait forte impression ; se représenter le personnage différemment était ardu.

Il devait trouver une solution, n'importe laquelle, et échapper à ce coup déplaisant de la bureaucratie. En considérant mieux l'affaire, il se dit qu'il aurait dû trouver une solution il y a de cela des mois, voire des années. Par une prospection discrète dans son entourage professionnel qui sait s'il n'aurait pas découvert une opposante politique célibataire et ils auraient pu s'arranger tous les deux. Un commun accord aurait été un moment de liesse en comparaison de l'union forcée qu'il venait de subir. Ou alors, il aurait pu se rendre stérile : le marché noir du phtalate se développait  continuellement depuis deux ou trois années ; les autorités peinaient à y mettre fin, elles ne pouvaient interdire l'import des produits plastiques tandis que le dôme subissait un blocus. Les hommes désireux d'envoyer paître le programme génétique du gouvernement et suffisamment courageux pour passer le pas prenaient des capsules de phtalate concentré. L'effet sur quelques mois garantissaient une castration chimique maison. L'objectif principal du ministère de la famille étant d'assurer des naissances, les individus stériles n'étaient pas contraints d'être mariés. Eugène s'en voulut de ne pas avoir envisagé ces options.

Toutefois, il reconnaissait honteusement que le fait d'avoir une femme sans se fouler et sans passer par toutes les étapes fastidieuses de la séduction avait du bon. Même si Diane n'avait pas l'air commode du tout.

Son bracelet communicateur l'extirpa de ses remords. Antonin, l'un de ses amis, venait de le contacter pour lui donner rendez-vous au café qu'ils aimaient fréquenter. Ravi d'avoir une bonne excuse pour s'en aller, Eugène n'hésita pas une seconde et se mit en route. Il traversa rapidement plusieurs longs couloirs ; ses pas claquaient sur les plaques métalliques.

Le domaine souterrain du dôme était étayé, tapissé, matelassé d'alliages. Du gris souris recouvrait la surface tandis qu'à l'intérieur régnait le gris fer ; ce manque de décoration tapait passablement sur les nerfs du jeune homme.

À la sortie d'un ascenseur il alla tout droit. La porte qu'il s'apprêtait à ouvrir était loin d'être anodine puisqu'elle était posée sur des gonds et que la poignée était en étain. Eugène trouvait que ces petites particularités contribuaient à l'ambiance du Café du cratère. Cette touche d'archaïsme conférait au lieu une âme, une saveur. Une individualité. Quelque chose de palpable flottait dans ce modeste bar, comme s'il était possible de sentir dans l'air une odeur de grain de café ou de tabac froid. Quand on était client au Cratère, on aurait très bien pu se trouver sur Terre à siroter un vrai caoua, non sur la Lune à ingurgiter du jus de chaussette lyophilisé.

Eugène pénétra dans le café, fit quelques pas et s'assit lourdement sur une banquette.

— Salut, dit-il, laconiquement à l'homme installé en face de lui.

— Salut, répondit l'autre avant d'observer plus attentivement son ami. Tu ne sembles pas dans ton assiette.

— Pas vraiment non.

— Le mariage ? demanda Antonin.

Eugène hocha la tête tout en grimaçant.

— Ah, ça te passera. Tu verras. Ça fait ça à tout le monde.

— Tu as connu la même chose ?

— Bien sûr, certifia Antonin, espiègle, on s'est foutu pas mal de fois sur la tronche, Emma et moi.

— Hmm, merci, me voilà rassuré..., annonça Eugène sur un ton qui disait clairement le contraire.

— Avec du travail ça s'est arrangé.

— Comment ?

— On s'est réconcilié au pieu, et maintenant on est un couple normal.

Eugène haussa un sourcil. Il savait que l'entrain de son comparse le poussait parfois à raconter tout et n'importe quoi pourvu que cela sonne bien. De près de dix ans son aîné, Antonin travaillait lui aussi au Droit de choisir. Malgré leur différence d'âge, Eugène et Antonin s'étaient rapidement liés, ils passaient beaucoup de leur temps libre à vadrouiller ensemble et à discuter autour d'infâmes breuvages. À la rédaction du journal

— Si si, je t'assure, ajouta Antonin.

Eugène n'insista pas plus, permettant à Antonin de commander au serveur deux bières locales. La boisson n'était que légèrement alcoolisée et elle possédait un fort goût de levure en bouche, ce qui ne les découragea pas.

— Je... Je n'ai pas envie de rester..., lâcha Eugène après avoir bu une première gorgée.

— Allons donc, tu viens d'arriver.

— Non, je n'ai pas envie de rester, répéta-t-il en insistant sur le dernier mot.

— Oh... Encore cette histoire de poudre d'escampette.

— Moque-toi, Antonin. Moque-toi...

— Et tu voudrais aller où ? Sur Terre ?

— Oui, ça me tente plus que de devenir un colon sur Mars et de casser des cailloux à longueur de journée.

— Haha, t'es con, Eugène. Il n'y a que des scientifiques sur Mars pour le moment. Quand ils veulent des minerais ils utilisent des machines. Tu devrais te renseigner davantage.

— Quand bien même ! répondit le plus jeune, les joues légèrement rosies. Au moins sur Terre il y a la liberté. Je pourrais choisir avec qui me marier, avec qui avoir des enfants. Je pourrais même voter ! Je ne tiens pas à être un opposant politique toute ma vie. Je tiens à devenir un citoyen normal un jour, sans avoir à trahir mes idées.

Antonin vérifia qu'autour d'eux personne n'avait entendu les propos d'Eugène puis se pencha au-dessus de la table. Certes, le café du cratère avait pour principale clientèle des opposants et des sympathisants, mais il valait mieux ne prendre aucun risque.

— Moins fort, prévint Antonin. Je préférerais ne pas avoir à passer quelques heures en salle d'interrogatoire parce que tu ne connais pas la discrétion.

Eugène haussa les épaules, faussement indifférent.

— Et qu'est-ce que tu irais bien faire en bas ?

— Je leur raconterais ce qu'il se passe dans le dôme, je leur dirais la chance qu'ils ont d'être libres.

— Ils savent déjà ce qu'il se trame ici, sinon on ne subirait pas un blocus. Moi je vais plutôt te raconter pourquoi il faut rester. Tout simplement parce que le dôme est parfait.

— Parfait, rien que ça ?

— Oui, Eugène, le dôme est parfait.

— Qu'est-ce que tu racontes ?

— C'est pourtant évident, rétorqua Antonin, le dôme est un paradis. Les taux de chômage et de criminalité sont au plus bas, il n'y a pas de crise économique du fait de la disparition du marché intérieur, la colonie pourra bientôt subsister en totale autarcie. Les travailleurs accomplissent leurs tâches en toute quiétude, loin du stress de se faire licencier. Les loisirs sont nombreux et variés, la natalité est bonne. Même ceux qui trouvent le moyen de râler – toi et moi par exemple – ont leur place et leur rôle dans le dôme. Nous sommes la soupape, Eugène, ce qui fait retomber la pression, les grandes gueules qui permettent aux autres habitants de se questionner. Grâce à nous ils restent sur leurs gardes et font fonctionner leurs méninges. Le journal pinaille ; ils le savent. Et ils savent aussi qu'on peut pinailler car le gouvernement l'autorise.

— Mais la démocratie...

— La démocratie, coupa le plus vieux. Quelle démocratie ? Si tu parles des oligarchies terriennes, je te rassure, ce ne sont pas des démocraties. Tu sais ce que Rousseau disait : « Toute loi...

— ... que le peuple en personne n'a pas ratifiée est nulle ; ce n'est point une loi. » Je sais. Qui n'a pas lu le Contrat social sous le dôme de la Mare Orientale ? ironisa Eugène.

— Ce ne sont que des aristocrates, des voleurs, des meurtriers. Ils sont tous atteints du maux que l'on appelle « salaire ». L'argent est leur roi, le droit leur fouet. Laisse la démocratie là où ils l'ont enterrée, qu'elle repose enfin en paix. Est-ce qu'un gouvernement ou une élite ont été assez stupides pour céder son pouvoir au peuple ? Est-ce que le peuple tient vraiment à décider par lui-même ? Je réponds par la négative, sinon le peuple aurait milité pour la vraie démocratie depuis longtemps. Oui, le dôme est une dictature ! Et alors ? Ce n'est pas n'importe laquelle, c'est la meilleure qui soit : une dictature humaniste. Depuis qu'elle a été instaurée il n'y a pas eu d'affrontement, d'émeute ou de destruction des biens publics. Il n'y a pas eu de maladie, pas d'effondrement de la bourse. Le peuple n'est plus aliéné. Il vit pour vivre et non plus pour un morceau de pain et un emploi de misère. Le peuple fait ce qu'il lui plaît sans qu'il ait à redouter s'il aura ensuite de quoi garnir sa table ou de quoi rembourser ses usuriers. Les mécontents, quant à eux, peuvent exprimer leurs désaccords, sans subir de menace ou de sanction physique. Tu comprends, chacun a sa voix dans le dôme. Personne n'est mis à l'écart.

— Moi je le suis, trouva à dire Eugène.

— Tu ne l'es pas. Tu es nourri, logé, blanchi. Ta participation à la communauté est de la critiquer. Et tu arrives à être malheureux après ça... que te faut-il de plus ?

— Si je le savais... J'ai le sentiment que ça se trouve sur Terre, Antonin. Il me faut des réponses.

— À quelle question ?

— Je la découvrirais peut-être en chemin.

— C'est du masochisme que d'aller volontairement se jeter dans la haine terrienne.

— Aide-moi, Antonin. Dis-moi qui pourrait me faire mon passeport.

— Je suis ton ami, Eugène, et à ce titre la meilleure chose à faire pour toi serait de te dénoncer.

— Tu n'oserais pas !

— Vu comment tu t'obstines, j'hésite sérieusement, souffla Antonin.

— Tu as des contacts aux docks, tu pourrais me mettre en relation. Le reste je gère.

— Non, répondit le journaliste du Droit de choisir en secouant la tête. Gère plutôt ton mariage.

Ils se fixèrent pendant une dizaine de secondes ; Eugène cherchait à faire changer d'avis son ami par son regard noir mais celui-ci demeurait impassible. Le jeune homme signifia son abandon en buvant une longue gorgée dans son verre. Satisfait de le voir renoncer, Antonin enchaîna sur un suejt de conversation plus léger :

— Pour un mariage comblé je te conseille à nouveau la technique du lit conjugal. Après tout, c'est son but.

— Cela va s'avérer compliqué...

— Oh..., s'exclama Antonin.

Il poursuivit en murmurant :

— Tu as des petits soucis de mécanique... Pour ça aussi j'ai une solution : je peux t'avoir des pillules par un type. Elles te revigoreront à coup sûr. Je peux te le certifier.

— Ce n'est pas ça.

— Quoi donc alors ?

— Elle est veuve, Antonin. Diane est veuve.

— Oh...

— Oui.

Eugène se passa la main droite sur le visage avant de replonger dans sa bière. Antonin imita le geste, l'air sérieux.

— Merde. Comment est mort son époux ?

— Aucune idée. L'OGF ne l'a pas précisé. Un accident sans doute, avança le jeune marié.

— Ça craint.

— Oui, soupira Laplace. Mon mariage a moins de trois heures et il craint déjà.