La Légende de Liertes

Chapitre 1 :

Le soleil se lève enfin sur Neirrett ; l'heure de se lever. Illân n'a presque pas fermé l’œil de la nuit. D'un geste, il soulève sa couverture et bondit dans ses sandales. L'air est lourd comme un soir d'été dans la chambre sombre où son frère dort encore.
Il se faufile sans bruit jusqu'à la cuisine. Hier soir, il a décidé de faire une surprise à son grand frère en lui préparant le petit-déjeuner. Mais sur la table en bois massif, ce matin, le garçon découvre, en face de l'écuelle de son père, celle de son frère. Illân court jusqu'au lit de son frère.

-Daragh ?

Le lit est vide. Ils sont partis sans lui. Il devait dormir. Le garçon retourne dans la cuisine, à la recherche d'un message.
Son père, avant d'aller travailler, lui a préparé de quoi manger. Mais le jeune archer n'a pas faim.
Il ne trouve pas de message en tant que tel, mais son petit-déjeuner est prêt. Des oeufs. Son frère a eu la même idée, son petit-frère ne s'est pas réveillé.

 Il retourne ouvrir le volet de la chambre. Le soleil s'engouffre dans la pièce.
Illân, ébloui, s'appuie sur le rebord de la fenêtre, qui manque de s'écrouler. C'est un rebord en pierre dangereux, vétuste, à l'image du logement, sombre et délabré.

 La maison est construite tout en hauteur. Elle se situe dans les bas quartier de la cité, les plus populaires, près du fleuve. Les murs de pierre s'encastrent dans ceux des maisons voisines. Ils suintent été comme hiver.
 A Neirrett, plusieurs colonnes de ces maisons vouées à s'effondrer descendent de la haute ville et convergent vers le centre portuaire.

  De sa dalle bancale, le garçon a une vue imprenable sur le port, où des bateaux stationnent en nombre. Les cris des mouettes qui les survolent est assourdissant. Comme la foule qui grouille sur les quais. Daragh est peut-être là... Impossible de le repérer.

 Ce matin, la foule est concentrée autour d'un vaisseau, flanqué "Le Phocéan". Le navire de commerce, arrivé la veille, fait étalage de marchandises rares.

 L'odeur des épices cuites de la ville d'Etayahj se mêle aux effluves de produits de la mer et du fleuve. Neirett est réputée pour ses poissons et ses forges. Pour tout le reste, sa population est ravitaillée par des commerçants ambulants. Ceux-ci parcourent les fleuves principaux du royaume de Liertes pour acheter puis revendre tout ce qui peut l'être.

  Illân observe un commandant diriger son équipage depuis le ponton d'un imposant navire. Ces ordres précis résonnent dans le port fluvial. Ils ajoutent au vacarme du port. A chaque hurlement, deux ou trois marins réagissent au quart de tour, exécutant la tâche demandée sans marquer la moindre hésitation. De sa fenêtre, l'enfant ne peut s'empêcher de respecter l'homme. Son autorité naturelle l'impressionne. Il a dû parcourir tout Liertes, peut-être même tout Poepia. Plus encore.

- Illân ?

 Le petit sursaute. C'est Hominn, l'un de ses meilleurs amis. Du moins, à en croire le temps qu'il passent ensemble. Il le salue, lui fait signe d'attendre, rentre dans sa chambre en refermant la fenêtre et le rideau derrière-lui. Il enfile une veste par-dessus ses vêtements de nuit, change de pantalon et de chaussures, passe dans la cuisine, boit un verre d'eau sale, saisit son arc, son carquois, puis descend les escaliers.

 Hominn l'attend assis sur un parapet. DESCRIPTION. Il tient une cigarette de sa main moins musclée.

- Ton frère est parti ?

- Pas encore, mais il ne m'a pas réveillé avant de sortir de la maison.

- Où est-il parti ?

- Aucune idée, pas très loin, sans doute... Illân jette un coup d'oeil derrière lui, presque machinalement. Peut-être au Sandre noceur ; tu m'accompagnes ?

Ils empruntent ensemble l'une des ruelles pavées qui remontent vers les remparts de la ville.

- Il aurait pu me réveiller, quand même... Hominn ne répond pas, comme souvent. Comme tout Arcitéen qui se respecte, Hominn déteste les armées humaines. Une aversion héritée des Guerres éparses, qui ont déchiré les deux peuples pendant de nombreuses années. Hominn en garde un mépris tacite pour les Hommes. Seul Illann fait exception.

 Le frère d'Illann n'est pas plus tolérant envers les Arcitéens. Il leur reproche souvent leur manque d'initiative -critique récurrente à Neirrett. L'espèce incarne la synthèse de l'agilité des elfes et du caractère irascible des hommes. Il faut avouer que leur physique ne les aide pas. Ils sont à peine plus grands que les plus grands des hommes, ils ont de naissance un des deux bras beaucoup plus musclé que l'autre. De légères déformations aux bras et aux poignets ont découlé de leur passion pour le tir à l’arc. Ou l’inverse.

 Leur visage, bien qu'harmonieux, semble aux Hommes difformes, avec leurs arcades protubérantes. Ils impressionnent par leurs yeux recouverts d’une pellicule blanche, ce qui leur donne au mieux l’air aveugle, bien qu’ils aient une excellente vue, au pire, l'air spectral.

 Daragh, lui, est un homme assez grand, musclé, blond, les yeux verts. Son petit frère est blond aussi, et musclé, grâce au tir à l’arc. Et il a les yeux verts. Mais… ça ne rend pas pareil. L'autre court les bars, et les filles. Il attire ces dernières comme un aimant. Jusqu'à présent, il travaillait l'après-midi, dans la même fabrique du centre-bourg que leur père. Ils travaillent comme des acharnés pour faire survivre ce qu'on devrait appeler une petite famille. Illân voit très peu son frère. Ce sera pire, maintenant qu'il a choisi de s'engager dans l'armée de Liertes.

 Tout à leurs pensées, les deux amis s'engagent dans une rue, à leur gauche. La chaussée, jusqu'ici pavée, devient boueuse. Les maisons à colombages se rejoignent presque au-dessus d'eux, cachant le soleil. A mesure que la rue s'assombrit, les trottoirs s'égayent. Cracheurs de feu, violonistes, saltimbanques... la bien nommée rue des Abîmes regorge d'animations, du matin...au matin. Mais ses protagonistes semblent plus intrigants, plus préoccupés que d'habitude.

 Le vieux Juyn, par exemple, s'affaire autour de la grille cassée de son soupirail. Ce vieil humain borné habite à Neirrett depuis des lustres, à croire qu'il y a vécu les Guerres éparses. Cela expliquerait son animosité envers les Arcitéens. Le vieux les voit venir, il interpelle Hominn.

- Tu sais qui a fait ça, L'espeneur !

- B’jour, grommelle l’autre sans ralentir.

- Graine de pleutre ! Quand on vient d’une famille comme la tienne, on se tient à carreaux. Il ne vaut mieux pas, dans ton intérêt, que je me fasse piller.

- Qu'est-ce ce que tu peux me faire, vieil homme ? 

 Le vieillard grommelle une réponse incompréhensible. Ils le laissent là, tournent une nouvelle fois sur leur gauche et entrent dans une taverne que surplombe une enseigne miteuse en bois. "Au Sandre noceur."

 Depuis l’embrasure, ils inspectent la salle bondée. Les matériaux des murs alternent entre du bois aussi miteux que celui de l’enseigne et des pierres taillées grossièrement. La lumière des bougies y fait trembler les ombres. Deux, trois babioles font office de décorations.

 Les occupants sont de toutes origines. Humains, Arcitéens, Hommes du sud… tout Liertes se tient dans ce boui-boui. Le brouhaha auquel s’ajoutent les tintements des bocs qui se cognent agace Illân, mais semble enivrer son ami. Il en va de même pour l’épaisse odeur de tabac et d’herbes.

- Mon frère n'est pas là, je vais voir si mon père sait où il est.

- Pas de dernière séance d'entraînement, du coup ? Seras-tu prêt pour le concours ?

- J'essaierai de repasser.

 Illânn rebrousse chemin. La porte se referme derrière lui. Hominn repère quelques amis attablés, isolés autant qu’ils peuvent l’être. Il s’avance, enfonçant les planches en bois sous ses pas. A sa vue, un géant courbé, coincé derrière son zinc, lui lance de sa voix grave : « Nom d’Ahskçète ! Comment vas ? » C'est Hardinn, le barman. L’Arcitéen n'a pas le temps de répondre que le géant pince déjà une chope entre deux doigts immenses et, d’un mouvement de son index boudiné, la remplit de la boisson préférée du visiteur. La bourque. Amer comme de la peau d'orange mais revigorante comme aucune autre boisson. En tout cas, de ce côté des montagnes d'argent.

 Deux tauliers gèrent la taverne, mais on pourrait jurer que celle-ci a été bâtie autour du géant, toujours assis en tailleur. La réputation de ses breuvages lui ont valu le surnom d’« Alchimiste », jusque loin au-delà des murs de la cité.

 Pour la cuisine et le service en salle, c’est Laureï, le deuxième tenancier, qui le relaye. Aussi aimable qu’il est toujours affairé, ce dernier est grand, fin, et, à en croire les traits de son visage, il doit appartenir autant à la race des humains qu’à celle des poissons. Sa voix nasillarde tranche avec la voix bourrue de son collègue. Surtout quand ils se disputent. Les échanges entre Laureï et Hardinn prêtent souvent à rire, ils ont dû former un duo comique, dans un autre monde.

- Ton ami ne nous rejoint pas, L'espeneur ?, lance avec un air sournois l'un de ses amis.

- Laisse courir le gamin, Eldinn, il cherche..."
Hominn se ravise aussitôt. Les choix et le discours du frère d'Illân l'ont rendu moins populaire que n'importe quel être humain chez les Arcitéens. "...quelqu'un.

- Ce mioche n'a aucun intérêt.

- Ne recommencez pas ! Il est plus arcitéen que certains d'entre nous. Trouvez-lui cinq défauts et je le battrais moi-même.

- Il est méprisant, se mêle de tout, et il est nul aux concours.

- Ca fait trois, Eldinn. Et il n'est pas nul."

 Le jeune homme pourrait être le meilleur tireur à l'arc de l'espèce humaine qu'Hominn a rencontré. Ils se connaissent depuis tout petits. Le garçon a beaucoup appris aux côtés de son ami. Il pourrait surclasser la plupart des Arcitéens. Mais il abandonne à la moindre contrariété.
"De quoi parliez-vous ?"

Il saisit sa bière et s’attable avec ses amis. Ceux-ci semblent réaliser à cet instant qu’ils sont dans un bar.

- L’endroit est trop fréquenté pour continuer ici, lâche l'un deux, dont la barbe blanche et hirsute trahit l’âge.

- Hardinn, peut-on aller en bas ?, hurle un autre, plus jeune, vêtu d’un pantalon bouffant et d’une chemise qui devait être blanche à l’origine.

- Teuh ! Sûr ! Vous reprendrez bien un verre ?

- Mets ça sur mon compte, l’Alchimiste, s’écrie le nouvel arrivant.

- Et cinq pintes, cinq !

La bande descend à la file indienne dans une deuxième salle, jusqu’alors déserte. Aucune décoration n’est accrochée aux murs, la seule ambiance sonore est constituée du bruit étouffé provenant de la salle supérieure. Un peu plus poussiéreuse, l’annexe accueille en son centre une longue table en vieux bois de chêne, entourée de bancs d’un bois plus fin. Les six compères s’y installent. Puis les regards se tournent vers l’un d’entre eux. Un humain entre deux âges, mal habillé. Son couvre-chef indique qu’il est marin. N’ayant jamais vu cet homme, l’Arcitéen l’a tout de suite remarqué parmi ses amis. En dépit d’un léger enivrement, il ne laisse transparaître aucune émotion.

-Voici Arcène, présente un confrère entre deux âges sans laisser le silence s’installer. Almiit fait partie de ces personnes qui vous tiennent en haleine par l’élégance de leur phrasé. Au bout de son bras le plus fort –le gauche, il tient une pipe sculptée qu'il porte nonchalamment à la bouche lorsqu'on lui reprend la parole.

- Arcène est marin sur "Le Phocéan", reprend-il calmement.
L’archer hoche la tête.

- Il revient de la ville de Taskcite, dans le sud.

- Je sais où se trouve Taskcite. Où voulez-vous en venir ?

- La rév..., lâche tout excité son voisin de droite, le plus jeune du groupe, interrompu par une bouffée de fumée accusatrice lâchée par Almiit, qui reprend :

- Un groupe de paysans s’en est pris aux Soldats royaux.

- Quand ? Ils sont devenus fous ?

- A cause de la nouvelle taxe, pardi !, maugrée cette fois son voisin de gauche.

 Le marin reste silencieux, le regard tentant de se poser sur celui qu'il vient d'identifier comme un nouveau venu. Il se lève, renversant sa chaise, pointant son index et son regard vers deux endroits peu précis mais différents.

- Ils n’étaient pas fous ! mhmhm sont des héros !

- Des héros mal organisés, nuance Almiit, ils se sont fait massacrer, tu penses bien, fourches contre lames.

Hominn secoue la tête.

- S’ils se sont fait massacrer, leur exploit va rester lettre morte.

 Les autres s’échanges des regards gênés.

- Au contraire, leur exploit fait le tour de la région. Arcène ici présent raconte que tout le monde les approuve.

 Ce dernier se rassoit, encore ivre de colère et rouge d'alcool.

- Arcène ici présent ?, répète l'autre avec ironie. Et que comptez-vous faire ?

Almitt tire une bouffée de sa pipe. La fumée qu'il recrache dessine des volutes évanescentes.

- C’est le moment d’agir. Tu le sais, l’émeute appelle la révolte.

- Trois paysans inconscients ne vont pas porter notre cause. Les humains frappent les humains, la belle affaire.

- Précisément. Les yeux pétillants de son voisin de droite se ternissent. Des humains sont dans le coup. Personne ne va manquer cette opportunité.

- L'opportunité !? Mais que... ?

- Tu devrais le savoir, Hominn. Ce dont nous parlons ici chaque jour. Etaient-ce pour toi des paroles en l'air d'arcitéen ivre ? Ca se passe demain soir. Prouve-nous que tu es des nôtres.

 L’archer finit d’un trait sa chope, sans bouger. Ses amis se lèvent et quittent la table.

- Avec ou sans toi, souffle Almitt en frôlant l'espeneur. Choisis ton camp, cette fois.

 Hominn reste là, seul, avec le marin. Il ne réagit pas, il comprend. La révolution est un vieux rêve. Depuis que son peuple a perdu son territoire, à la fin des Guerres éparses. Mais il demeure inaccessible, les descendants sont trop peu nombreux.

 [Que les humains suivent le mouvement suit une certaine logique. L'accumulation des taxes a toujours eu cet effet secondaire.

 La création d’une nouvelle taxe, sur le papier timbré, alors que le conflit contre l'empire d'Occis est terminé, met le feu aux poudres. Mais que le roi lâche du lest et les autres humains se retourneront contre les Arcitéens. La mort de ses proches a résulté de ces sautes d'humeur.]



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Car ce qui définit le mieux ce peuple fier et guerrier, c'est son habileté au tir. Si les Elfes ont fabriqué les meilleurs arcs qui ont jamais existé, les Arcitéens sont indéniablement ceux qui savent le mieux s'en servir. Ils possèdent tous une adresse et une puissance innée pour cet exercice. Et Hominn, surnommé l'espeneur, n'est pas le plus mauvais d'entre eux.

L'ami d'Illânn vit lui aussi dans les bas quartiers de Neirrett. La ville la plus occidentale du royaume recense un nombre important de citoyens arcitéens. La moitié de sa population. Il faut souligner qu'avant les Guerres éparses, il y a plusieurs siècles, la ville était arcitéenne. Et à l'époque, leur peuple était majestueux.














Neirrett est la ville du royaume de Liertes la plus réputée dans le domaine militaire, après Taldês bien sûr ; la cité du Roi a plus de moyens. Cependant le concours est le plus grand du royaume. La fierté des Neirrettois. Leur ville est mal située, en bordure de la dangereuse forêt de Sombreterre, trop éloignée de la capitale et isolée du reste du royaume ; mais pendant trois jours, la compétition ameute des gens de tout horizon. Grâce à lui, la ville périclite moins vite que prévu.

La compétition a lieu juste après la dernière nuit de la première pleine lune de chaque été. Toutes les disciplines guerrières y sont représentées, réparties en différents tournois. Chaque fois, le gagnant du tournoi de tir à l'arc n'est autre qu'Hominn. Depuis trois ans qu'Illânn avait le droit d'y participer il n'a jamais réussi à battre l'Arcitéen. Mais cette année sera différente. Il s'est entraîné encore plus dur, tout seul, des jours et des nuits entiers. Il sait qu'il faut au moins cela pour avoir une chance de battre son redoutable adversaire.


  L'Arcitéen s'en veut déjà. Ce n’est pas comme s’ils ne se chamaillaient jamais, mais il a peut-être tapé un peu fort. Le souvenir de sa dernière humiliation doit être encore frais. C’est juste que l'arrogance du jeune garçon l’agace. De là à le blesser... Il n'insiste pas. Il reprend sa marche, en changeant d'objectif.


 Le petit tente de s'imaginer ce qu'il pourrait y avoir en dehors de l'île puis se ravise. Tout le monde sait que l'archipel forme la seule étendue de terre existante. Les navigateurs ont parcouru la dangereuse mer Oléum, et les immenses océans. Sans jamais parvenir à trouver quelconque trace d'une autre terre. Le Roi de Liertes leur confie ses plus beaux navires. Peu reviennent.

suite

 Myar se rapproche de Neirrett. Les derniers rayons du soleil l'éblouissent de temps en temps. Les clairières sont plus fréquentes. Même s'il ne croise aucun bûcheron, de plus en plus d’arbres sont coupés, taillés, arrachés. L’odeur de l’herbe remplace celle de la mousse humide.

 L'elfe épuisé s’extirpe peu à peu de la forêt. Cette nouvelle étape est aussi éprouvante que les précédentes. Il veut dormir, ses blessures se réveillent, il trébuche à plusieurs reprises, se relève. Il lui semble que la forêt le retient. Mais il en sort.

Devant lui, des collines vert sombre descendent vers Neirett et le fleuve, large en cet endroit comme deux fois la ville.

  Entre la cité militaire et son château, d’immenses installations en bois, affrétées de longues toiles de multiples couleurs plus éclatantes les unes que les autres s'enroulent autour d’arènes jonchées de lices.

  Il se pose quelques minutes dans l'herbe. Ce château est célèbre. Il est posé au milieu du fleuve, construit au centre d’une gigantesque cascade. Une prouesse technique qui rend la bâtisse majestueuse et imprenable. Cette position la rend néanmoins inutile. Le château ne protège aucune habitation.

 Des remparts ont donc été construits autour de la cité. Elles accueillent des garnisons importantes. Une sorte de deuxième château, en somme, assure la sécurité des habitants mais demande autant de gardes que le vrai. La rumeur veut que l'hôtel de ville ait créé son propre centre d’entraînement pour pallier le manque d'effectifs. Le centre est devenu le plus grand de l’époque, offrant à la ville la réputation militaire qu'elle connaît.

  Le diplomate se relève. La blessure au bras que lui a laissée la lutte sylvestre le secoue de douleur. Il a retiré le poison, mais le coup de corne a mal cicatrisé. Il se tient le bras, alors qu'il s'approche des installations en bois et des lices de fortune. Le gigantisme du camp l'inquiète : ces installations sont celles du concours. SI c'est le cas, celui-ci compromettrait sa mission.

 Neirrett est la ville du royaume de Liertes la plus réputée dans le domaine militaire, après la capitale, Taldês, bien sûr. Cependant le concours de cette ville est le plus grand du royaume. La fierté des Neirrettois. Leur ville est mal située, en bordure de la dangereuse forêt de Sombreterre, trop éloignée de la capitale et isolée du reste du royaume ; mais pendant trois jours, la compétition ameute des gens de tous horizons. Grâce à lui, la ville périclite moins vite. Une myriade de marchands s'installent dans la ville à l'occasion du tournoi. Et avec eux un cortège de voleurs. Le gouverneur de la cité coupe tout trafic pendant le concours. Une méthode radicale destinée à limiter les vols, en tout cas ceux d'envergure.

  Personne à Lfith n'avait prévu cet obstacle, Myar se voit déjà bloqué. A mesure qu'il avance, les maisons à colombage s'agglutinent de part et d’autre du chemin menant à la ville. L'environnement se resserre autour de lui. Les habitations s'enchevêtrent, deviennent un amas irrégulier de bâtisses à l’allure instable. Il est soulagé d'arriver à une petite place dégagée, au pied des fortifications.

  Deux grandes portes, gardées chacune par deux hallebardiers, permettent de pénétrer au cœur de la cité. En haut du premier pilier de pierre qui sépare les portes est sculpté le buste en pierre d'un homme couronné, tourné vers l'arrivant. De l’autre côté des portes, regardant vers la ville, un buste féminin, lui-aussi couronné, complète le couple.

 Étrangement, les gardes sont tournés vers la ville intra-muros. Myar se présente à l'un d'eux, qui le laisse passer sans poser de question, visiblement peu préoccupé par l'arrivée d'un étranger. Sitôt passé sous le porche imposant, l'atmosphère de la cité semble changé. Plusieurs volets sont fermés.

 Peu de gens se promènent dans les rues, seuls des gamins les traversent, courant d’une impasse à une ruelle, d’une ruelle à un sentier. Quelque chose se trame dans les quartiers malfamés. Pas de mendiant, pas de saltimbanque.

  Les passants plus calmes, comme lui, sont des gens de passage. Personne n'ose croiser son regard. Les Arcitéens fixent leurs yeux blancs sur sa blessure, les humains s'attardent sur sa chevelure. C’est comme si toute la ville était inquiète de le voir arriver. On ne l’attendait pas. La cité craint autre chose.

  Le visiteur arpente la rue principale, en direction du port. Le soir se livre à la nuit. Seul le ciel bleu foncé, clairsemé d’étoiles, rappelle que l'obscurité profonde patiente. En passant devant certaines ruelles obscures, l’elfe distingue, du coin de l’œil, des flammes naître et mourir, des impressions furtives sur sa rétine, qui ne trompent pas. Deux soldats débouchent d'une rue et courent à sa rencontre.

- Qui va là ?, demande le visage de l'un d'eux, éclairé par une torche. L’autre interpelle un deuxième quidam. Une ronde de soldats, encore une chose inhabituelle, ici.

- Myar, diplomate elfe, du royaume de Lfith.

- Que venez-vous faire ici ? Vous êtes blessé !

- Je cherche à me rendre à Taldês. Cette blessure…

- Peu importe, coupe le garde. Cherchez une auberge, ne traînez pas dehors ce soir.

- Que se passe-t-il ?

- Rentrez vite !

  Il rejoint le deuxième garde qui a lui aussi expédié son contrôle, puis ils poursuivent leur ronde vers la haute-ville, ponctuée de qui-va-là.
Le diplomate se retourne. Une brise sentant le souffre, mêlé aux odeurs de crustacés, lui fouette le visage. Quoi qu’il se passe, il est temps de rentrer, en effet.

  Une torche fend tout à coup le ciel étoilé. Elle est comme éjectée d'un toit et s'écrase aux pieds des hallebardiers. Ceux-ci s'éloignent en courant, répétant "Ca commence !".

  Un cor retentit bientôt, auquel répondent les cloches de l'église. Une nuée de cris gronde depuis le port, résonne dans chaque ruelle. Des centaines de torches et de flèches sont aussitôt lancées, impossible de savoir ce qu'elles visent.

  L'elfe se réfugie dans une ruelle étroite et noire. Un régiment de Hallebardiers dévale au pas de course la rue principale. Lorsque les soldats atteignent son niveau, des hurlements à glacer le sang émanent de derrière lui. Une volée de saltimbanques fond sur les gardes, en leur jetant de lourds cailloux. Armés de fourches, ils frôlent l'elfe tétanisé. Les gardes, surpris par la manœuvre, sont massacrés devant ses yeux. La volée disparaît dans la ruelle d'en face.

  L'écho d'une caisse claire retentit au-dessus des toits de la citée. Le sol se met à trembler au rythme des percussions. La marche monte le long des rues, depuis le port. Les flèches redoublent, les incartades continuent, rien n'arrête la ritournelle qui va crescendo.

 L'elfe se concentre sur son objectif. Il court et s'abrite de temps en temps pour éviter d'éventuelles flèches perdues. Mais toutes visent la haute ville. Lui atteint bientôt les bas-fonds de la cité portuaire. Quelques foulées plus tard, il arrive devant la taverne qu'il cherchait.

  Alors seulement, le diplomate réalise qu'il est à bout de souffle. Une explosion suivie de cris retentit depuis le port. Il ouvre puis claque la porte derrière lui, sur la ville qui s'embrase. Il respire, choqué. L'air de la salle est lourd et enfumé, le chaos du dehors est étouffé par les discussions des clients nombreux.

  Derrière le comptoir, le géant qu'il s'attendait à voir l’accueille d’un « teuh ! » à peine surpris, aussi aimable qu'inconscient, au vu du contexte. Le géant courbé derrière le zinc discute avec un Arcitéen robuste et saoul.

- Bonsoir, Hardinn, que se passe-t-il dehors ? s'enquit l'elfe.

- Ils ont commencé, n'est-ce pas ?, interroge l'Arcitéen sans attendre de réponse, en fixant son boc de ses yeux dépourvus de pupilles.

- Que puis-je te servir, Myar ? demande le taulier, sans masquer son air préoccupé.
La mémoire des géants est aussi prodigieuse que leur taille. Celui-ci est petit pour sa race mais sa mémoire honore la réputation. De toute évidence, il sait des choses. C'est pour cette qualité que l'elfe a fait de cette auberge un lieu privilégié lors de ses voyages.

- Comme d’habitude, tente le nouvel arrivant avec succès. Le géant s’empare d’un couteau et de feuilles séchées qu’il frotte avec quelques baies entre ses mains.

- Teuh ! Et quel vent t’amène chez nous, l’ami ?

  Conscient d'être l'objet des attentions (les elfes ne courent pas les rues du royaume des Hommes, Myar s’assoit au comptoir et murmure presque, d'un air aussi apaisé que possible, bien que sa propre question vienne d'être déboutée.

- Je suis en mission. Il s'interrompt. Pardonnez-moi, la ville semble subir un cataclysme, sauf ici...

- Pas un cataclysme, une révolte ! sourit son voisin de zinc.

  Celui-ci hoche la tête par moment, comme pour l’empêcher de tomber. Il a les cheveux roux, assez courts sans être ras. Il porte une boucle de cuivre à l’oreille gauche, un cardigan bleu lacé de cordelettes blanches, par-dessus une chemise un peu sale. Il porte un arc semi-long en bandoulière et un carquois fermé dans le dos.

  Il est gaucher au tir à l’arc : son bras le plus fort est le droit, au bout duquel vacille en ce moment une chope, dont le contenu goutte sur son pantalon marron à chaque hochement de tête. Il porte une protection au majeur et à l'index de sa main gauche.

  Myar regarde quelques tableaux représentant des rues de l’ancien temps, sans doute neirrettoises, accrochées aux murs en bois.

- N’es-tu pas au courant que tout va changer en une soirée ?, ironise le soûlard, en dirigeant son regard livide vers l’elfe.

- Tout ?

- Mes amis, l’étranger, ils lutent pour une nouvelle ère et moi je reste là.

Il regarde sa chope vide.

- Contre qui luttent-ils ?

- Ouvre bien tes esgourdes, l’ami : ils luttent… il trace dans l’air un mouvement en arc en ciel avec sa main. …contre le système. Autant donner un coup de pied dans la paille, crois-moi. Comme si mourir en tuant trois soldats ce soir allait changer notre condition.

- Les Hommes et les Arcitéens sont-ils à nouveau en guerre ? s'enquit l'elfe.

 Une guerre, même civile, compliquerait sa mission.

- Nous n'avons jamais été en paix, mais là, c'est différent.

- Les humains se joignent à la révolte, reprend le tavernier. Les soldats ont eu vent de ce qui se trame, ils sont prêts. La nuit sera longue. Il nous reste quelques lits, si tu veux.

 Le commerçant ne perd pas le nord. Des cris retentissent soudain au dehors. Il sait qu'il n'ira nulle part ce soir.

- Je veux bien, je dois repartir demain pour la capitale.

- Tu ne pourras partir demain, l’étranger, s'amuse son voisin, après un court silence. Il échange un regard complice avec le géant.

- Le concours a lieu ce weekend, souffle ce dernier, de sa grosse voix gênée. Ces trois prochains jours, la cité reste enclavée.

- Les liaisons sont arrêtées, les caravanes à l’arrêt, poursuit l'autre, plus rieur. Tu es bloqué ici, comme moi...

- Avec les massacres, vous pensez que le concours aura lieu ?

- C'est même certain. On ne touche pas au concours, les soldats le savent. Les mutins se révolteront la nuit mais au petit matin, tous seront en tribune comme si de rien n'était. Ce ne serait pas la première fois.

 Les calculs du grand conseil ont prévu l’imprévisible et facilité la traversée de l'elfe dans une forêt mortelle. Ils ont tiré partie de la pleine lune comme des énergies dégagées par le sol...

- ...Et c'est un concours de lancer de flèches qui retarde la mission, lâche-t-il malgré lui.

- Un peu de respect, vermillon. La compétition a lieu après la dernière nuit de la première pleine lune de chaque été, tout le monde le sait, ici. Pas chez vous ? C'est pourtant  l'une des rares occasion de croiser des vôtres par chez nous.

- Des solitaires, peut-être. Nous sommes restés trop longtemps isolés pour nous rappeler ce genre de coutumes.

- Et pourquoi êtes-vous là ?

- Et vous ?

- Un Arcitéen à Neirrett est plus commun qu'un elfe, non ?

- Je dois me rendre à Taldes rapidement, ne connaissez-vous personne qui puisse m'emmener ?

- Pour enfreindre la loi et sortir d'ici le jour du concours ?, tranche le gérant. Pendant trois jours, tout le monde vient ici. Alors, non vous ne trouverez pas un Neirrettois qui se respecte qui veuille vous amener ces jours-ci !

 Soudain, la porte s'ouvre à la volée. La musique s'est tut, dehors, mais un petit groupe d'Arcitéens entre avec fracas, répétant : "ils les ont tous tués !". L'un d'eux entrouvre légèrement la porte pour surveiller, les autres exigent un verre à Hardinn. Myar est à présent entouré de deux Neirrettois, dont l'un se ramasse comme il peut.

- Hominn ? Tu es venu te réfugier ici, toi aussi. Combien tu en as eu, mon frère ? Tes flèches sont imparables.

  Son enthousiasme s'échoue sur son interlocuteur, qui finit lentement sa chope, en silence. Tout le monde le regarde désormais, sauf le guetteur.

- Aucun.

- Comment ça, aucun ?

- Excuse-moi, mais je dois conduire cet elfe à sa chambre. A tout de suite. En attendant, tournée pour tout le monde !

 Un classique. Mais le petit groupe n'est pas dupe. Mélangés à la foule qui se précipite au comptoir dans les éclats de rire, trois paires d'yeux restent fixés sur les deux compères qui montent les escaliers.

- Tu vas devoir me prêter ta fenêtre, Myar. Si je redescend par les escaliers, je suis mort.

- Tu devras t'expliquer à ces jeunes surexcités tôt ou tard. C'est peut-être mieux ce soir.

- Tais-toi, Vermillon, tu ne les connais pas. Ils sont prêts à tout, et moi, je n'ai rien fait. Je les ai trahi.

- Tu as trahi leur cause, au pire.

- Merci, tu as vraiment les mots pour réconforter, toi ! Si un elfe me dit ça, je suis déjà mort. Ils se sont fait massacrés.

- Vous les aviez prévenus, non ?

- Autant chier dans un boc.

- Je ne saisis pas l'expression.

- Je viens de l'inventer, ces gars sont tordus.

- Fais-toi oublier quelques jours... Pourquoi ne pas venir à Taldes, avec moi ?

- Nom d'Askçète, tu ne lâche pas l'affaire facilement !

Ils entrent dans la chambre indiquée par le taulier, Hominn regarde une dernière fois dans le couloir. Des bruits de pas montent des escaliers. Il ferme la porte.

- Je suis vraiment foutu, ils sont armés. Ils me tueront, si ce n'est pas ce soir, ce sera au concours, demain.

On frappe à la porte. La voix de Laureï retentit : "Messieurs, veuillez laisser cet hôte..." Il ne finit pas sa phrase.

A l'intérieur, l'Arcitéen regarde la porte, l'elfe, puis la fenêtre. Il s'y précipite.

- Attends-moi au port, demain, à l'aube. Reste bien en évidence, je te retrouverai.

Il saute. Les autres enfoncent la porte, regardent par la fenêtre. Puis ils redescendent quatre à quatre les escaliers, en jurant.

 Laureï est à terre, sonné.

- Je veux bien une autre chambre, s'il vous plaît.






 La conversation s’engage autour de ce retard improbable. Le géant s’appelle Hardinn, un nom trahissant son lien de parenté avec les ogres de l'est. L’Arcitéen s’appelle Hominn, il est un tireur à l’arc de renom. Il possède un bateau qui pourrait servir à amener l’elfe à Taldes. Mais il est inscrit au tournoi, et sa race n’est pas en reste côté compétition. Des humains rejoignent la conversation en cours de route, aucun n’a de solution. Des gens entrent, donnent des informations sur les émeutes en cours. L’elfe est prêt à renoncer et patienter quelques jours en attendant que le tournoi passe, quand la porte s’ouvre.
+++
Illan se sent un peu patraque. Il a peu mangé ces deux derniers jours. Et ni son père ni son frère n'ont acheté de la nourriture cette nuit. Ils ne sont pas rentrés. Lui n'a pas fermé les yeux de la nuit ; la bataille était proche. Comment peut-on passer à côté de la révolution ? avait brandi le père d'Illan, avant de partir au travail.
Lui et son frère ont participé à toutes les réunions de préparation. Le rebond, qu'il appellent ça. Vu le calme régnant ce matin sur le port, peu de chance que le rebond ait été efficace.

EN ouvrant son rideau, le visage d'Illan perd sa suffisance. Si le port est calme, ce n'est pas qu'il est désert, ces u'il sert de lieu funébre pour reconnaître les morts Des centaines, alignés parallèles au quai.

















Myar sait depuis un moment qu'il n'est plus très loin de Neirrett, De plus en plus de troncs coupés à la scie jonchent le sol. Mais il a du mal à contenir sa joie lorsqu'il sort enfin d’Ixarve. Le soleil éblouissant de l'après-midi lui extirpe quelques larmes.



































  Devant lui, des centaines de fleurs colorées tapissent les vertes collines qui plus loin chutent dans le Fleuve zébré.  Mais alors qu'il s'apprêtait à passer les portes, l'un des gardes l’arrêta.

- Qui va là ?

- Mon nom est Myar, Elfe du royaume de Lfith.

- Avec cette chevelure, je me doute bien qu’il n’est pas humain, ricana le portier, que vient-il faire ici ?

- Il cherche une caravane qui pourra le conduire à Taldês.

- Que va-t-il faire à Taldês ?

  Après neuf jours passés dans la forêt, l’elfe avait perdu un peu de sa légendaire diplomatie. Certes, ils étaient en période de guerre, mais Neirret était loin de la frontière, et Myar ne supportait pas d'être considéré comme une bête curieuse. De toutes façons, il était hors de question de dévoiler la vraie raison de sa présence ici à qui que ce soit, il en allait de sa propre sécurité, et de l’avenir de son royaume.

- Et bien, je vais d'abord poser mes affaires, ensuite je vais ripailler, mais bien, hein ! Et puis ap..., plaisanta-t-il.

- Ne te fiche pas de moi, que viens-tu faire ici ?

  Le zèle du soldat commençait à énerver Myar. Il posa son baluchon, saisit sa harpe, et entama sur-le-champ l'un de ses airs spéciaux, laissant tout juste le temps aux gardes de pointer leurs hallebardes. Il se dit qu’un simple et court hypnos aria devait suffire, et entama le chant :

"Neirret, Neirret !
Sauras-tu un jour pardonner
A ton soldat si vil
Qu’il m'usa la santé ?"

  L'elfe savait très bien que ses paroles n'auraient aucune incidence. Le secret de son art résidait ailleurs. Les airs spéciaux avaient été découverts par hasard par les elfes. Certaines notes jouées simultanément à une certaine intensité formaient une alchimie étrange et envoûtante qui pouvait influencer l’esprit. Les elfes avaient d’abord appris à s’en prémunir, puis à les contrôler ; les effets étaient aussi variés que la musique elle-même et, entre de mauvaises mains, pouvaient être dévastateurs. Ce petit couplet, lui, suffirait amplement à plonger quelques personnes dans un état hypnotique. Les gardes oublieraient juste le petit incident.

  L'elfe se retourna pour déposer la harpe dans le baluchon.

- Ah, oui. J'y suis peut-être allé un peu fort, lâcha-t-il à mi-voix.

  En effet, derrière lui, toute la place s'était figée, les regards vides braqués vers l'elfe. Il se décala d'un pas sur le côté ; aucun regard ne suivit. La durée de l'hypnose étant proportionnelle à la durée du morceau, il valait mieux ne pas traîner s'il ne voulait pas revivre la scène.

Reprendre là ::::  Il remit son baluchon en bandoulière et passa tranquillement la porte sous l'oeil évasif des gardes. A peine avait-il fait dix pas de plus qu'un puissant « qui va là ? », venant de l'autre côté des remparts, lui assura la fin de l’enchantement. Mais déjà autre chose frappait Myar ; la ville intra-muros était presque déserte. Dans son souvenir, les rues de la cité étaient bondées, sonores et odorantes. Aujourd'hui, la cité montrait un tout autre visage, et l’elfe se sentit encore un peu plus perdu dans ces rues vides, au silence pesant, que seul le trot d’un cheval tractant une calèche vint briser. Même les commerces, qui tendaient obstinément leurs étalages au moindre quidam, semblaient assoupis.

« ECARTEZ-VOUS ! » cria une furie depuis l'embrasure de sa porte avant de jeter un seau d'eau sale ou d'il ne savait quoi d’autre au beau milieu de la rue. Il eut un mouvement de recul ; cela se rapprochait déjà plus de son souvenir. A gauche, puis à droite, cent pas en contrebas... Il se rappelait quand même le chemin menant à la taverne principale de Neirret. Il n'était venu que deux fois dans cette ville, mais il arpentait maintenant les ruelles avec l'assurance du citoyen le plus fidèle. Cent pas en contrebas, il se retrouva devant l'entrée de la taverne qu'il franchit sans hésiter.

  Myar fut encore une fois étonné de voir l'endroit si peu fréquenté ; décidément, il se passait quelque chose d'inhabituel par ici. Cependant, l'odeur particulière de tabac qui flottait dans l'air et l'ambiance envoûtante de l’établissement eurent tôt fait de le rassurer. L'immense tavernier recroquevillé derrière son bar discutait vivement avec deux arcitéens et un humain. D'après ce qu'il pouvait comprendre, l'un d'entre eux tentait tant bien que mal de convaincre ses interlocuteurs, visiblement d'humeur moqueuse. Le tenancier sortit de la conversation, la mine réjouie et tourna la tête vers Myar.

- B’ jour ! Que puis-je pour te ? demanda-t-il de son accent si particulier.

- Tournée générale ! Pour ma part, je boirais volontier un Treuil.

- Messieurs, vous avez entendu ? Tournée générale de la part de...

- Myar !  

  L'ambiance se réchauffa considérablement dès cet instant ; il avait maintenant toute la sympathie des occupants de l'auberge ainsi que leur attention. Personne ne semblait le reconnaître de son dernier passage, et cela n'avait rien d'étonnant car pour les humains, les elfes se ressemblaient tous. Mais Myar avait retrouvé sa sérénité habituelle, et, sans éprouver la moindre amertume, il commença donc par mieux se présenter.

- Je viens de Lfith... annonça-t-il avant de commencer son Treuil. Le breuvage était réussi. Excellent ! adressa-t-il spontanément au géant.

- Teuh ! T’as traversé Ixarve ? Ou t’as passé par al’ mer ? coupa l'aubergiste.

- Heu, je suis passé par la forêt, oui...

- Teuh ! Tu dois être affamé... Laureï ! Réchauffe l’ marmite, tu veux ? Et fixant Myar de son air rigolard, il ajouta : C'est de la bonne pitance, ça, du poisson... ç'te changera un peu. T'aimes ça, eul' poisson ?

- Oui, c'est parfait, merci bien, répondit l'elfe, qui avait oublié ce dialecte si particulier. Heu... j-je cherche une caravane en partance pour Taldês.

- T’en trouveras pas avant après-demain, mon gars. Teuh ! Aucune caravane ne quitte Neirret durant eul’ Concours !

L'elfe faillit régurgiter sa boisson.

- Après-demain !? Vous plaisantez ?

Myar ne comprenait pas en quoi un simple tournoi pouvait immobiliser la cité. Il devait bien y avoir un moyen de rejoindre Taldes.

- Il doit bien y avoir une petite caravane en partance pour la capitale ? relança-t-il.

- Pas la moindre, répondit simplement le serveur d’une voix nasillarde.

  Myar n'en revenait pas. Lui qui pensait avoir tout prévu, voilà qu'il se retrouvait coincé par un vulgaire tournoi. Il était désemparé.

- Mais je dois être à Taldês le plus rapidement possible ! Qu’a-t-il de si important, ce tournoi ?

- Tu ne connais pas le Concours de Neirret !? s’exclama l'un des arcitéens en fumant sa pipe. Nom d’un chien, c’est bien la première fois que j’entends ça ! Ecoute, petit, ce que ce tournoi, comme tu dis, a de si important, c’est qu’il est le plus grand de tout Liertes et peut être même de toute cette foutue île ! Il joue un rôle primordial dans le moral de nos troupes, sans lui, Liertes ne serait plus de ce monde, mon p’tit gars !

Le bonhomme avait un peu trop bu, et signait son forfait par son exagération. Il était inutile de converser avec lui, cependant Myar ne pouvait se résoudre.

- Désolé, mon gars, c' t’impossible avant quat’ jours, acheva le tenancier.

  Un sentiment étrange s'empara de l’elfe. Il ne serait pas à la capitale à temps. Il avait fait tout ce chemin pour rien. Il avait échoué. Il resta ainsi bouche bée un moment, se demandant comment il en était arrivé là. Mais c’était sans doute le plus dur à digérer : il n’y était pour rien. C'est alors qu’un autre arcitéen intervint. Il semblait assez jeune, à la fois costaud et élancé, et la tête un peu rentrée dans des épaules tombantes. Un front d’arcitéen que ne cachaient pas ses courts cheveux châtains, et un air sérieux que lui donnaient de lourds sourcils et des cernes prononcées.

- Si tu es si pressé d’aller à Taldês, c'est pour te présenter comme candidat à la Quête royale dans trois jours, n’est ce pas ?

  Il dit cela en regardant fixement l’elfe dans les yeux. Myar n’avait jamais entendu parler de quelconque quête. Toutefois, personne ne devait connaître son véritable objectif, ce qui le poussa à acquiescer, avec le plus d’assurance possible.

- Je dois m'y rendre également, relança calmement l'arcitéen.

- Quand partez-vous ?

- Dans la nuit de demain, après le tournoi.

  L'elfe n'en revenait pas.

- Comment voulez-vous parvenir à Taldês en moins de deux jours ?

- J'ai un ami Mage qui me fournira l'équipement nécessaire.

- Quel sorte d'équipement peut...

- Chacun ses méthodes, Myar. Vous le saurez en temps voulu.

- Une dernière chose, pourquoi m'aidez-vous ? Et pourquoi ne pas partir plus tôt ?

- Si je dois faire cette quête, je pense simplement qu'avoir à mes côtés un elfe expérimenté sera utile ! Et nous partirons après le Concours ; un bon nerretois  ne le rate jamais !

Myar fronça les sourcils.

- Et qu'est ce qui vous fait penser que je suis expérimenté ? interrogea-t-il.

- Et bien, je me suis dit qu'un elfe capable de traverser Ixarve équipé d'un simple baluchon est soit extrêmement chanceux, soit expérimenté.

  Le visage de Myar s'éclaircit subitement.

- Tes connaissances et ta clairvoyance me plaisent bien. De toute façon, je n'ai pas vraiment le choix... Marché conclu ! lâcha-t-il en tendant la main vers son bienfaiteur. L'arcitéen la serra vigoureusement.

- Parfait !

  L'arcitéen se leva, paya l'aubergiste, et donna rendez-vous à Myar, lui expliquant très brièvement leur programme du lendemain.

- Au fait, je suis Hominn, dit l’Espeneur, lança-t-il avant de disparaître dans l'embrasure illuminée par le soleil couchant. [/font][/color]






La compétition a lieu tous les deux ans. Toutes les disciplines guerrières y sont représentées, réparties en différents tournois. Chaque fois, le gagnant du tournoi de tir à l'arc n'est autre qu'Hominn. Depuis trois ans qu'Illânn avait le droit d'y participer il n'a jamais réussi à battre l'Arcitéen. Mais cette année sera différente. Il s'est entraîné encore plus dur, tout seul, des jours et des nuits entiers. Il sait qu'il faut au moins cela pour avoir une chance de battre son redoutable adversaire.

Entré de Neirrett :
Une figure patriarcale tourné vers l’extérieur, à la fois défenseur de la ville et s'ouvrant à la vie sociale, et une mère tournée vers l'intérieur, enrobant les habitants dans un cocon. Une vision simpliste mais efficace dans cet ouvrage.