conte de Noel

Sur la ligne d’horizon, noyé dans les cumulus, tiré par deux rennes étincelants, guidé par un homme vêtu de rouge et portant longue barbe, un lourd traîneau passe dans un tintement de clochettes.
Plus loin qu’ailleurs, entre le vécu et l’inconscient, un soleil rougeoyant se reflète dans la lave fulminante, et des sirènes voluptueuses ondulent dans ce lac embrasé ; alors, le vrombissement des motos se mêle aux cloaquements des bulles.
Au centre, une étroite bande de tourbe ; de part et d’autre, quelques bougies allumées, les flammes vacillent dangereusement… la neige s’épaissit.
A gauche, une chauve-souris joue de la guitare électrique tandis que Cassiopée et Franz préparent leur prochain clip. En mini jupe serrée, les mains sur les hanches, Cordelia la Noire, le regard vif et moqueur, détaille un ange asexué, empêtré dans son « surmoi ». N’ayant même pas le loisir de se réfugier dans sa libido…
Un frémissement secoue le grand sapin, les guirlandes s’entrechoquent.
Un enfant s’écrie : « Le Père Noël n’existe pas ! ». Un disciple de Nietzsche hurle : « Dieu est mort ! ». Un sociologue reprend : « L’homme est une mécanique conditionnée… ». Un scientifique rétorque : « … un produit du hasard et de la nécessité ». Chikoun conclut : « Même la religion doit être politique »…
Dans une gerbe d’écume, patinant en slide, un lasso à la main, Aligby pourchasse de nouveaux talents, tout en précisant goguenard et primesautier : « J’aimerais que mon Canard ne s’adresse pas à des veaux ».
Sur la droite, émergeant de gros flocons blancs entrecoupés de chants de Noël, quelques séraphins s’acharnent sur un « alléluia » à peine commencé depuis l’éternité, et s’acheminent avec soulagement vers une « fin » qui continue à ne pas finir… Question de souffle rétorquent ceux d’en face, en brandissant une carte du parti dont plus personne ne veut. « Tant qu’il y a de l’espoir » réplique un petit futé, en astiquant soigneusement ses deux cornes, et en lustrant ses petits sabots…
L’odeur de la dinde aux marrons se fait de plus en plus persistante.
En tête de gondole, arborant fièrement un costume vert et rouge, Dounette, narquoise, raccommode l’idée d’un Dieu unique, fragmenté en multiples morceaux.
Orphée s’exclame : « J’irai jusqu’à celui qui donne les ordres ». Eurydice-Xupi, un fer à souder à la main, le regard malicieux, dépanne l’ « acte de foi », redresse l’engrenage, et détord le boîtier.
A peine plus en dessous que d’habitude, un panneau flèche la direction d’un joyeux Noël, avec étrangement mentionné sur la gauche, ce postulat d’Einstein : « Plus l'on va vite, plus le temps est court ».
Tapi derrière un pléonasme, l'air absent et la moue dédaigneuse, Goldy, imperturbable, démontre le plus-que-passé-simple du parfait composé avant de s’en taper une avec Sade et Diderot.
une musique dégoulinante s’enroule dans la neige. Défrichant la mélasse, obstiné et maussade, s'adressant au grand Schtroumpf, Questo bougonne:" D'abord j'aime pas la bûche, d'ailleurs j'aime pas Noel, et la fiction à deux balles ça me file le bourdon ". La longue file des Bentley s'achemine vers le Méphisto-Club, parfois une vitre s'entrouvre : Parfums capiteux, éclats de rires étouffés...
Agenouillé devant la crèche, les mains jointes, face aux petites figurines de plâtres, Tr0n, impavide, murmure une fervente prière dont seules nous parviennent quelques bribes : « Cette fois, c’est sûr qu’on me la f’ra pas… Du reste, j’te cause pas du ramassis de niaiseries… »
Alors… dans un ultime soupir, Ramrod s’interroge… sur le mauvais bout du bon sens…
Les motos passent et repassent avec acharnement, le jeu consiste à souffler par la vitesse vingt-cinq bougies positionnées sur l’étroit passage séparant l’enfer du paradis… Le gagnant doit s’enfoncer avec ivresse dans son devenir, sans perdre son acquis, en équilibre sur sa bandoulière…

Merci.

Assurément qu'il y a du cliché !, c'est d'ailleurs le principal ressort de ce texte, les accumulant les uns après les autres, presque mécaniquement, dans une machinerie de noël qui nous rappelle vaguement, en cette période de fêtes, que les petits hommes du Rouge-Manteau ont travaillé mécaniquement, eux. Un ressort évident qui loin de se tapir "derrière un pléonasme" (j'adore !), en vient à se moquer d'ailleurs un peu de lui même ; pourtant, au début, cela semble si sérieux "un soleil rougeoyant se reflète dans la lave fulminante, et des sirènes voluptueuses ondulent dans ce lac embrasé" que l'on doute que Jules Verne eût autrement dit ; mais "patinant en slide", l'on sent bien que la dérision prégnante de ce texte n'est pas toute tournée vers lui : ses personnages aussi sont un peu caricaturaux : c'est volontaire, et je suppose que c'est totalement affectueux (j'en tiens pour preuve la dédicace, ais-je tort ?). Ce texte qui fait parler les personnages au travers de ces expressions clichées, nous dit aussi quelque chose d'assez cliché : "qui aime bien châtie bien". Racoleur et cliché ? Oui, en apparence.