Pour une partie de foot

Les nuits sont éprouvantes. Nous ne pouvons pas dormir. Nous ne menons pas une vie. Pas ici. On m'a dit que c'était une camaraderie. Il fallait que j'y aille, pour la Mère Patrie. "Ils se rebellent ces lascars" Me criait-on. Et maintenant je suis là. Au milieu d'un carnage sans nom, baigné par une peur inébranlable, toujours là pour vous faire trembler au mauvais moment. Les moments de plaisir n'existaient plus vraiment. On étaient heureux d'être vivants, et on se contentait de ça. Ce cycle interminable pris fin, lorsque le Colonel décida d'organiser des minis tournois de foot, certains après-midi au sein de la base. C'est toujours mieux que de méditer sur les crimes qu'on a commis durant la journée. C'est bon pour le moral des troupes.

Et merde. C'est mon tour. A moi de trouver un ballon, cette fois-ci. Nous en avons bien demandés au QG, mais ils n'en ont pas un seul, de ballon de foot. Je pars donc en dehors de la base, seul. Je croise plusieurs patrouilles sur le chemin. On boit un coup, on se raconte les potins. Je leur apprends que Maurice à encore tué un pauvre gosse, dans une autre folie meurtrière. Cela provoqua plus de rires qu'autre chose. Qu'est-ce qu'on en a à foutre de ce gamin, il n'avait qu'a pas se trouver là après tout. Je continue ma route, cherchant toujours un ballon perdu, isolé.

Le moment se présente enfin. J'aperçois un ballon au fond d'une ruelle déserte. Les bruits alentours me couvriront sans problème. Fusil à l'épaule, je bloque ma respiration. Feu. Deux balles suffisent. Le ballon s'effondre dans un hurlement de douleur, sans que personne n'y assiste. Excepté moi. Je me dirige vers sa dépouille, recouverte par son sang coagulant. Je saisis ma machette et termine le travail. J'enveloppe le tout dans un torchon et l'enfouit au fond de ma sacoche.

Paisiblement, je reviens à la base. Je brandis mon trophée, fier de moi. Je le lance sur la terre aride, au milieu de mes coéquipiers. Ils s'époumonent et crient leur joie. Ils n'auraient pas pu crier davantage si l'on avait gagné la guerre. C'était une victoire, pour nous. La partie commença.

Victoire de mon équipe, les "Sharks", 9 à 7. On devait aller jusqu'à dix. Mais le ballon n'a pas tenu. Ils n'ont pas la tête solide ces foutus Algériens.

Tiens il n'a pas été commenté celui-ci.

Je l'avais lu à l'époque, et mis de côté, pensant que quelqu'un laisserait un message.

Bon on sent l'envie de faire du sale, du qui remue l'estomac. L'intention de dénoncer la barbarie est là. Par contre ça pèche un peu aux niveaux des détails. Il y a un certain vocabulaire qui n'est pas "naturel", pas assez facile pour que ça sonne juste.

On étaient heureux d'être vivants : le "on" au pluriel spas beau !

Je leur apprends que ... Cela provoqua; L'alternance entre les temps passés et présent n'est pas non plus du meilleur effet, bien que ça rende l'ensemble encore plus "nauséeux".

il n'avait qu'a pas se trouver ; c'est trop "verbal", ça ne colle pas puisque ce n'est pas un dialogue.

La répétition du mot ballon est trop insistante pour qu'on ne se doute pas de ce dont il s'agisse vraiment au final.

Les "sharks" ... mmm... je ne pense pas que dans les années 50, de jeunes conscrits français avaient le réflexe de tels anglicismes.

La phrase finale, bien que justifiée par ce que tu sembles sous-entendre par ce texte, n'en demeure pas moins trop brutale. c'est dérangeant, soit, mais ça peut s'avérer très glissant comme tournure.

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