[WIP] [tome long] L'accident

Voici un texte à quatre mains qu'on débute avec Lyconide. Comme ce sera assez long et à deux auteurs, les suggestions seront les bienvenues dans un sujet à part : commentaires pour l'accident



« Cet accident n'aurait pas dû se produire. »
L'inspecteur Cold venait de prononcer la phrase qui trottait dans la tête de tout le monde, de l'agent qui avait sécurisé la scène jusqu'aux techniciens de la scientifique.
Les accidents étaient rigoureusement impossibles, tout le monde le savait. Les IA embarquées de plus en plus performantes étaient devenues infaillibles vingt-cinq ans plus tôt, et l'accident précédent remontait en fait à trente-deux ans.
« Mais on a eu de la chance, l'agent de service est fan des vieux polars des années vingt. » Lui répondit Carlson « Il savait comment sécuriser la scène. Il a même fabriqué un triangle avec des balises holo, qu'il a posé en amont.
- Ça ne nous avance pas à grand-chose si on ne sait pas comment procéder. Les techniciens ne voient même pas par où commencer.
- Ils n'ont jamais connu d'accident de toute leur carrière, je doute qu'ils aient même reçu une formation sur le sujet.
- Oui, c'est pour ça que j'ai fait appeler Cornwell, il sera bientôt ici.
- Cornwell ? Pas le vieux Bruce Cornwell des cyber-stups ?
- Celui-là même.
- Je croyais qu'il était à la retraite depuis cinq ans ?
- Il y était, oui. Mais tous les collègues qui ont jamais enquêté sur un accident de la circulation y sont aussi, ou en contrat longue durée de fertilisation du sol, j'ai envoyé une demande de réactivation au ministère.
- Quand les médias sauront, cette affaire va être une véritable tempête de merde.
Un des techniciens qui s'affairaient autour de l'épave vint à leur rencontre : « Inspecteurs, j'ai pu lire la bio-puce. On connaît l'identité de la victime.
- De qui s'agit-il ? » Demanda Cold. L'homme lui tendit une tablette : « Ça ne va pas vous plaire. »
L'inspecteur la lut rapidement, puis se tourna vers son collègue pour annoncer d'une voix calme : « La tempête vient de se transformer en ouragan. »

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Bruce Cornwell poussa un long soupir de satisfaction et jeta négligemment son téléphone sur son lit. L'esprit encore vaporeux, son regard s'attarda quelques instants sur la créature qui occupait la moitié de sa couche. Entièrement nue, à l'exception de la fine couverture qui recouvrait une partie de sa jambe droite, elle offrait une vision que Bruce jugeait tout à fait apte à satisfaire ses désirs.
« Une gamine », Ne put-il s'empêcher de prononcer à voix haute chaque fois qu'il posait son regard sur elle.
Bruce Cornwell n'était pas ce qu'on peut appeler un jeune homme. Alors qu'il approchait de l'âge limite légal, il avait décidé, en toute discrétion, de se faire implanter des augmentations mécaniques internes afin de profiter pleinement de la fin de son existence. Le salaire d'un officier de terrain à la cyber-stups ne suffisait évidemment pas à se payer pareil luxe. L'officier Cornwell avait une méthode simple pour y remédier. Il était facile de se forger une solide réputation d'incorruptible en faisant preuve de zèle dans quelques affaires. Après cela, les choses coulaient d'elles-mêmes : saisie, petit prélèvement, revente, élimination des racheteurs. Pas de trace, pas de nom et une belle cagnotte une fois sortie du circuit.
Depuis sa retraite, il appréciait l’excitation que lui apportaient de jeunes compagnes. Un mets qu'il jugeait devenu trop rare. Mais aujourd'hui, il avait trouvé un sujet bien plus excitant à exploiter.
Conformément à son habitude, l'IA domestique enclencha le programme "réveil en douceur" selon les souhaits de son propriétaire : lumière tamisée, bouilloire sifflante, odeur de simili-bacon sortant de l'espace cuisine et allumage du moniteur sur sa chaîne d'information favorite.
« Salut la terre ! » Commença le présentateur au sexe indéterminé. « Comme tous les matins depuis quarante-deux ans, trois mois et vingt-trois jours, voici l'information en bref à huit heures et quinze secondes précises. Aujourd'hui, nous avons une information de catégorie AAA ! Cela n'était pas arrivé depuis...
- Vingt-ans, cinq mois et onze-jour, date à laquelle le dernier vestige précolombien, et ultime découverte archéologique, a été mise au jour, compléta l'androïde assistante.
- C'est-cela ! Une nouvelle de la plus fraîche des fraîcheurs ! Ce matin, les services de protection nationale nous ont informés du crash du véhicule personnel du professeur Tavile lui-même ! Voilà qui risque de mettre un grand coup au projet de colonisation martienne. Pour rappel, le célèbre généticien était en passe de réussir à mettre au point une nouvelle souche d'humains grandement améliorés en vue de l'accomplissement de cette gigantesque et coûteuse entreprise. Mais revenons en à l'accident. Une telle tragédie ne s'était pas produite depuis... »
« Les nouvelles vont vite » Commenta Bruce en finissant de s'habiller.
« Tu dois être vraiment très vieux pour aimer te lever à une heure pareille, annonça la jeune femme dans un bâillement.
- Bonjour Rose. Bien dormi ?
- Mmmmh, réveil bizarre, je n'ouvre jamais les yeux sans te trouver entre mes cuisses d'habitude.
- Disons qu'il s'est produit... Quelque chose d'important ce matin. Je dois sortir, bien que j'aimerais tester une nouvelle fois les réglages de cette nouvelle prothèse bionique que tu aimes tant. » Et en profiter pour faire rager un peu Cold en retardant mon arrivée « Le professeur Tavile est mort ce matin et on me demande sur le lieu de l'accident.
- Qui c'est celui-là ? Encore un vieux.
Un soupir s'échappa pour la seconde fois des lèvres de Bruce. Il pria pour que l’égocentrisme exaspéré de Rose ne sois pas le propre de sa génération. Peut-être était-il temps de changer de fleur.

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Le segment d'hyper-autoroute était entièrement bouclé par les forces de police quand Cornwell y arriva. Il présenta son bras gauche à l'agent du poste de contrôle, et celui-ci scanna la bio-puce implantée. La base de donnée de l'état, mise à jour le matin même, indiquait qu'il faisait bien partie des services de police, et l'agent le laissa passer.
Les scanners de la police étaient les plus performant en matière de détection de falsification, que ce soit pour les bio-puces ou pour les augmentations mécaniques internes.
La puce de Bruce Cornwell était parfaitement conforme, mais il se félicita de n'avoir jamais pris le risque d'augmenter son bras via son fournisseur habituel.
Se repérant aux balises holo, il rejoignit rapidement le lieu du crash en lui-même. L'épave était encore entourée de techniciens, mais ceux-ci semblaient désœuvrés.
L'inspecteur Carlson l'accueillit à la sortie de sa GM-Nexus (modèle haut de gamme, mais abordable pour un policier honnête en fin de carrière, Bruce savait rester discret), puis l'amena auprès de Cold.
Ce-dernier passa outre les salutations : «Vous tombez bien. Les techniciens viennent de finir leur rapport préliminaire.
- Ça donne quoi ? » Demanda Bruce, aucunement gêné et même satisfait de voir que Cold ne voulait pas perdre plus de temps que lui.
« L'IA est totalement grillée, on ne peut pas l'analyser. Mais la structure du véhicule était parfaitement conforme.
- Hum, j'aimerais voir ça de plus près. Vous avez un scanner ? »
On lui en prêta un, et Cornwell le braqua sur l'épave.
« Ils l'ont déjà scanné sous tous les angles, vous savez ? » lui fit remarquer Carlson. Mais Bruce avait déjà repéré un défaut.
« Ouvrez le capot.
- Il faut une licence du constructeur pour ça.
- Vous êtes des flics ou des puceaux de la mécanique ? » s'emporta l'ex-retraité. « Ouvrez-moi ça ! »
Impressionné, le jeune inspecteur s'exécuta.
Cornwell pointa directement du doigt le bloc abritant les systèmes IA. « Vous voyez ce trou dans la coque de protection ? »
Carlson consulta sa tablette de données. « Oui, il est conforme aux plans constructeurs.
- Tu veux dire que, sur tous les véhicules de ce modèle, il y a un trou percé de travers à la foreuse laser bas de gamme et dont les parois ne se recouvrent jamais de patine, ce qui lui donne l'apparence d'avoir été foré quelques heures plus tôt quelque soit l'âge du véhicule ?
- Je ne me l'explique pas, il est sur les plans.
- Tu sais, cette coque de protection elle sert à quelque chose. T'as déjà entendu parlé des rayonnements cosmiques ?
- Au bahut, ça fait longtemps.
- Ben tu vois, plus tu miniaturises les composants électroniques, plus ils sont sensibles aux rayons cosmiques. Je peux te dire qu'on s'est bien marré dans les années vingt, quand la NSA s'est aperçue que la moitié de ses banques de données était corrompue. Enfin, on a mis les coques de protection pour éviter ça. Sur les systèmes IA elle sont indispensables, sans protection une IA peut dérailler en quelques heures. » Cornwell marqua une pause en fixant le bloc IA. « Et je crois bien que c'est ce qui s'est passé.
- Je me doutais que ce n'était pas un accident. » intervint Cold. « Mais ça soulève une question en plus : Comment les plans constructeurs ont-ils été trafiqués ?
- J'ai remarqué autre chose. » dit Carlson. « Le positionneur de la bio-puce de Tavile indique qu'il est parti très tard de son bureau hier soir, mais je n'ai pas réussi à déterminer sa destination. Aucune de ses relations déclarées ne nécessitait de passer par cette hyper-autoroute.
- Il aurait donc une relation non déclarée ?
- J'y ai pensé. Peut-être une maîtresse ?
- Non, le fichier des relations est très bien protégé. Pour se mettre hors-la-loi ainsi, il lui faudrait au moins une neuro-dominatrice sacrément cochonne.


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« Merci pour votre collaboration. On vous appellera. »
Merci pour votre collaboration... Il n'en fallait pas plus pour sonner le glas de son implication dans l'enquête la plus excitante de ce siècle. Cela n'avait rien d'étonnant de la part de l'inspecteur Cold. Quant à Carlson... Ce gamin avait oublié à qui il devait sa place. Furieux, Bruce Cornwell décida que cela ne se passerait pas ainsi. S'il n'agissait pas lui-même, il n'obtiendra jamais la réponse à cette énigme de son vivant. Repérant un stagiaire de la police scientifique aux bras chargé, il se dirigea vers lui d'un pas rapide, sans omettre de mimer les souffrances physiques propres à un homme de son âge.
« Hey petit ! C'est bien robot collecteur que tu tiens là ?
- Oui monsieur, répondit l'interpellé d'une voix neutre. Je viens de le passer dans l'habitacle du véhicule pour aspirer les preuves biologiques.
- Et as-tu pensé au coffre ? Et le moteur a peut-être gardé des traces de notre saboteur.
- Euh... Je... Bafouilla le stagiaire en s'empourprant.
- J'ai toujours dit qu'on oubliait de vous apprendre le bon sens à l'école ! Allez, donne-moi l'engin et apporte-moi un sac de rechange. Je l'apporterai moi-même au service en rentrant. Ça me permettra de rappeler mon existence à deux trois vieilles trognes qui y sévissent encore.
- Je ne sais pas si j'ai l'autorisation pour confier des preuves à...
- Écoute moi bien petit ! » le coupa Bruce dans l'espoir de couper court à cette agaçante conversation. « Ou bien tu me laisses mener ton boulot tranquillement ou bien je ferai plaisir à notre ami commun, l'inspecteur Cold, en l'aidant à trier le bon grain de l'ivraie.
- Très bien monsieur. » se résigna le malheureux stagiaire plus rouge que jamais. « Mais s'il vous plaît...
- T'inquiète pas petit. » le coupa-t-il à nouveau sur un ton plus doux. « Personne n'a besoin de savoir. Dans le pire des cas, je dirai que tu as voulu offrir un dernier plaisir à un vieillard. »
Sur ce, il lui arracha le robot des mains, en adressant son clin d’œil le plus démodé (la pratique avait été officiellement radiée du livre du bon goût depuis près de dix ans) qui, frissonnant, se hâta d'aller récupérer une capsule de rechange à usage unique pour robot collecteur.
Bruce Cornwell était très satisfait de sa petite comédie. Certes, embobiner un stagiaire de la scientifique n'avait rien d'insurmontable, mais cela montrait que le vieux retraité avait encore de la ressource ! Sans plus perdre de temps, il détacha la capsule du robot collecteur, installa la nouvelle, puis lança le programme de la machine sur le paillasson de l'immeuble le plus proche, sans avoir oublié au préalable d'y avoir déposé quelques cheveux habilement subtilisés au cadavre de Tavile. Pour ne pas éveiller de soupçon, il enjoignit un stagiaire d'apporter le précieux robot au Service des Éléments de Preuve d'Origines Biologiques, la célèbre SEPOB. Célèbre pour la controverse liée au coup de fonctionnement d'un service considéré comme inutile. Le nombre de crimes justifiant une analyse ADN était peu élevé de nos jours : presque toutes les affaires étaient résolues au moyen de la TCR, la Traçabilité des Connexions Réseaux.
Une fois cela fait, il rejoignit sa GM-Nexus pour se diriger vers sa prochaine destination.

Après une demi-heure, il arriva devant la boutique du dernier préparateur de graines de tournesol du pays : "Les Soleils Croquants de Crook©". Rien que pour un nom pareil, ça valait le coup d'appeler le magasin tous les jours au téléphone. Sans prendre le temps de s'offrir un sourire de nostalgie, Bruce s'assura que l'échoppe était vide avant d'en franchir la porte. Gustarion Crook était installé derrière son comptoir. À l’exception des nouvelles rides sur son visage et de dents en moins dans sa mâchoire, la scène semblait en tout point identique à toutes ses autres entrées chez Les Soleils Croquants de Crook©.
« Je veux une analyse du contenu de ce truc, annonça Bruce en posant sa capsule sur le comptoir. T'as dix minutes. Pas de question.
Une très légère expression de surprise s'afficha sur le visage du vieillard à la peau parcheminée. Aussi vite qu'elle apparut, elle fut vite remplacée par un sourire amusé.
- On dirait que c'est reparti comme en quarante !
- Il faudra un jour que tu m'expliques ce que ça veut dire.
- Bof, je ne le sais pas moi-même, répondit le vieillard en haussant les épaules, mon vieux n'arrêtait pas de le répéter dès qu'il se passait quelque chose. Ça te coûtera le tarif habituel.
- Parfait. Au boulot. »
Pendant que le vieux Crook s'affairait dans l'arrière boutique, Bruce prit le temps d'inspecter la marchandise. Toutes les tailles de graines y étaient représentées, du format standard, style XXème siècle, aux plus grosses, fruit de la plus incroyable des sciences du vivant importées du continent Nord-Américain qui ne tiendrait pas dans la bouche d'un enfant. La palette d'épices et d'herbes utilisée pour confectionner les précieuses graines grillées était variée et surprenante. Pourtant, le magasin était toujours vide. Plus personne ne souhaitant s’abîmer les dents ni la santé et ce type de friandise était passé de mode. Alors que Bruce était plongé dans ses réflexions, Gustarion Crook ouvrit la porte de l'arrière cuisine avec fracas et se précipita vers Bruce. Il semblait avoir rajeuni de cinquante ans.
« Tu ne vas pas le croire ! J'ai retrouvé une signature d'ADN liée à ta première affaire ! Tu te souviens ? Cette espèce de super héros avec son antiquité d’exosquelette.
- Sheepman ? Qu'est-ce que cet idiot vient faire ici ?
- Il ne s'agit pas de lui, mais de la fille. »

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« … Conséquences de l'affaire Tavile : Suite à la disparition du professeur, le consortium Bio-Space avec qui il travaillait se retrouve en difficulté face à la concurrence du groupe Augmented-Human, alors que le gouvernement doit rendre une décision pour la stratégie de colonisation martienne la semaine prochaine. BS et AH avaient tous les deux répondu à l'appel d'offre public. Voilà qui relance le débat entre bio-transhumanistes et méca-transhumanistes… »
Cold coupa la télé, il était fatigué et incapable de suivre ce que disait le journaliste. Il avait passé la journée à rechercher des correspondances ADN. Le labo avait révélé une bonne vingtaine d'empreintes génétiques en plus de celle de Tavile dans les prélèvements, à croire que le véhicule du professeur servait de taxi.
L'inspecteur sombrait lentement dans le sommeil sur son canapé quand son IA domestique lui signala un appel : « Requête de communication entrante. Acceptez-vous ?
- C'est pas mon ex, j'espère.
- Les appels de votre ex-femme sont redirigés vers la boîte vocale, conformément à vos paramètres personnels. Il s'agit de l'Inspecteur Carlson.
- Très bien, passe-le moi.
- Mes capteurs biométriques indiquent que vous êtes à trente-cinq pour cent de forme. Dois-je appliquer le filtre visuel "cosmétique anti-cerne" ? »
Carlson avait déjà pu constater son état de fatigue à la sortie du bureau, mentir à un flic qui connaît déjà la vérité n'est pas le truc le plus intelligent du monde.
« Augmente plutôt l'oxygène et les stimulants dans l'air ambiant. J'ai besoin d'être vraiment en forme, pas de faire semblant.
- Commande confirmée. J'établis la communication. »
L'écran de télé se ralluma, affichant la tête de Carlson : « Patron, il y a eu un incident avec Cornwell. Son véhicule a été immobilisé.
- Comment ? Par qui ?
- Il m'a dit que c'était un sabotage, mais j'ai vérifié. Il y a un ordre d'immobilisation sur son véhicule.
- Ça vient de chez nous ?
- Non, directement de chez Smanders, le constructeur du véhicule de Tavile. L'ordre invoque une violation du contrat de licence. Je vous envoie le fichier. »
L'image du jeune inspecteur fut remplacée par l'ordre de Smanders. Cold lut directement le champ "motif" : "Intrusion dans le compartiment moteur du véhicule immatriculé ST-657-FG-72 sans autorisation d'entretien. Réf : constatation par IA huissière n°00054654793.".
« C'est le véhicule de Tavile ! Comment ont-il su ?
- Il y a des lecteurs de bio-puce sur les véhicules Smanders. C'est un système antivol centralisé.
- Mais ils n'ont pas la licence du véhicule de Cornwell, c'est une GM !
- Ils ne l'avaient pas il y a une heure. Depuis, Smanders a racheté la branche automobile de General Motors. Le montant de l'achat est confidentiel pour le moment, mais le conseil d'administration de GM s'est réuni en urgence à 18h14. L'achat a été validé par les IA financières des bourses de Londres et New York à 18h22. La GM-Nexus a été immobilisée à 18h26. »
Sur l'écran, le visage de Carlson fut de nouveau remplacé, cette fois par l'acte de vente authentifié de la bourse de Londres. Cold le parcourut rapidement avant de demander : « Smanders a dû proposer une sacrée somme pour qu'ils acceptent aussi vite. Les IA financières n'ont pas trouvé d'irrégularité ?
- Celle de Londres a demandé une analyse de la stratégie commerciale de Smanders, l'achat ne colle pas avec ses modélisations précédentes. Mais les deux IA ont émis des demandes de mandat à la brigade financière.
- Hum, la financière est capable de chercher pendant des mois une preuve de délit d'initié ou un truc du genre. Ils vont perdre du temps à remuer les fichiers de relations et les bases de données de TCR. Mais ils n'ont pas nos infos.
- C'est évidemment lié à notre affaire, les plans ont étés trafiqués du côté de chez Smanders, et maintenant l'homme qui l'a découvert n'a plus de voiture.
- Ce genre de manœuvre ne leur rapportera rien, ça ne fait que renforcer les soupçons sur eux.
- Je crois au contraire que ça va leur être très utile. Il y a un problème avec la position de la GM-Nexus. Cornwell rentrait à son domicile, mais pas depuis les lieux de l'accident.
- Laisse-moi deviner, encore une relation non déclarée à chercher ? » Soupira Cold.
« Oui, et ça pourrait discréditer toute l'enquête d'un coup.
- En gros, ils nous tiennent par les boules au dessus d'un presse-fruits automatique.
- Vous êtes un vrai poète, patron. Mais on a d'autres ressources que les mandats de perquisition. J'ai cherché un peu du coté financier. Et j'ai trouvé un autre acte d'achat impliquant Smanders.
- Ils ont acheté qui d'autre ?
- C'est eux qu'on a acheté. La transaction est passée par une dizaine de sociétés écrans éphémères dans plusieurs paradis fiscaux. L'IA de recherche a ramé un peu pour retrouver celles des îles Caïman et de Tunisie, mais elle est arrivée au bout. Smanders appartient depuis deux jours au groupe Augmented-Human.
- C'est quoi ce truc ?
- Euh… vous ne regardez pas les infos de temps en temps ? »


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«  Résidence Cochinchine bonjour. Que puis-je pour vous ?
- Bonjour Ursule, c'est Bruce à l'appareil. J'aurai un petit service à vous demander. Je suis actuellement en déplacement et je viens de m'apercevoir de l'oublie de médicaments très important dans mon appartement. Serait-il possible que vous y montiez pour me confirmer qu'ils soient bien sur la table du salon ?
- Bien sûr Bruce, je monte tout de suite et je vous dis ça. Mais je suis étonnée : je crois me souvenir que c'est la première fois que vous oubliez quelque chose !
- Je vieillis, que voulez-vous !
- Allons, ne dites pas ça, vous paraissez encore très jeune ! Bon, j'y suis, ne quittez pas.
- …
- Oh Bordel ! Qu'est-ce qui se passe ici ? Bruce, il y a une fille dans votre appartement. Il y a du sang partout. Mais qu'est-ce qui se passe ? Allô ? Bruce ? Allô ? »

Se saisissant d'un petit couteau, Bruce entreprit de retirer ses puces d'identification implantées dans son avant-bras gauche. Cela eu pour effet de lui arracher un grognement de douleur, suivi d'un chapelet de jurons qui feraient saigner les oreilles d'un déboucheur de chiottes. Il détruisit avec regret son téléphone portable, probablement le dernier modèle de sa génération, et le remplaça par un discret bracelet-téléphone jetable à crédit limité.
Une fois convaincu de sa disparition des réseaux, il s'autorisa une courte pause pour faire le point sur les événements qui l'avaient conduit ici. Le meurtre du professeur Tavile déguisé en accident, l'immobilisation de sa voiture et maintenant l'assassinat de Rose... Pourquoi s'étaient-ils rendus dans son appartement ? Si ses ennemis étaient suffisamment puissants pour émettre l'ordre d'immobilisation de son véhicule, ils devaient être capables de repérer le signal de sa puce et de voir qu'il n'était pas chez lui. Peut-être avaient-ils l'intention de lui tendre une embuscade et étaient tombés sur la fille... Non, cela n'était pas convainquant. Et pourquoi lui en voudraient-ils personnellement ? Après tout, acheter une personne paraissait plus simple que de l'éliminer...
L'énormité de cette affaire lui faisait tourner la tête. Se savoir au centre de quelque chose de si gros sans comprendre la nature de son implication était effrayant. Sa seule piste était cette trace ADN... Mais cela le ramenait tellement loin dans le passé...  L'accès à son domicile étant désormais impossible, il lui faudrait trouver un nouveau moyen de consulter le dossier. Il était temps de faire revivre de vieux contacts. Bruce appuya sur l'unique bouton de son bracelet-téléphone. Quelques instants plus tard, un pavé numérique se projeta sur son bras. Il composa une série de numéros et appuya à nouveau sur le bouton du bracelet. Après un court silence, une voix fluette, que Bruce ne reconnue pas retentit dans son oreillette.

« Bonjour. Je cherche à joindre Antoine Hervé s'il vous plaît.
- Je suis désolé, mais mon grand-père nous a quitté il y a plus d'un an...
Cornwell se mordit la lèvre inférieure. Les complications s'accumulaient à un rythme qui ne lui plaisait pas.
- Je suis désolé de l'apprendre. Est-ce qu'il aurait laissé quelque chose pour moi ? Une clef  peut-être ? Je m'appelle Bruce Cornwell.
- On a retrouvé une enveloppe à votre nom dans son bureau. Je ne sais pas ce qu'elle contient. Voulez-vous que je vous l'expédie ?
- S'il cela ne vous dérange pas. Je vous donne l'adresse. »

En supposant que l'enveloppe soit expédiée immédiatement, il lui restait cinq minutes pour l'intercepter. Une belle occasion de tester l'efficacité des augmentations mécaniques de ses jambes.

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La GM-Nexus était garée dans une rue déserte du district 15-3, que ses habitants appelaient quartier Wembley par habitude, bien que cette dénomination ne soit plus officielle depuis près de trente ans.
Un véhicule haut-de-gamme dans cette zone mal famée éveillerait forcément l'attention de quelque délinquant du coin.
C'est ce que Carlson attendait, planqué dans une rue adjacente avec une équipe de cinq agents, surveillant le véhicule par l'intermédiaire d'un micro-drone posé au sommet d'un lampadaire.
L'obligation de déclaration des relations avait grandement facilité le travail de la police, bien qu'elle n'aie pas été instaurée dans ce but. Démanteler les réseaux criminels était devenu bien plus facile dans les premières années d'application, puis ils s'étaient adaptés. Plus personne ne prenait le risque de voler, d'agresser ou de trafiquer avec une personne potentiellement en relation directe ou indirecte.
Dans cette situation, la Nexus, totalement étrangère à Wembley et gisement de nanotechnologies en pièces détachées, était une aubaine.
Un jeune homme arriva dans la rue, il semblait ne faire que passer sans s'intéresser au véhicule. Sa façon d'éviter les caméras de surveillance n'était pas suspecte, tant la pratique était répandue dans le 15-3. Mais le reflet de métal dépassant légèrement de sa manche gauche ne trompait pas : le manchon par dessus la bio-puce pour camoufler le signal d'identification n'était utilisé par les délinquants qu'au moment de l'action.
Sur l'écran de sa tablette, Carlson vit distinctement l'homme lâcher un drone probablement trafiqué dans le creux du sustentateur arrière droit du véhicule.
C'était le moment d'intervenir.
« Police, vous êtes en état d'arrestation ! » cria-t-il en débouchant dans la rue, suivi de son équipe.
L'homme fuit sans demander son reste et disparu à l'angle opposé de la rue.
Levant sa tablette à hauteur de bouche, Carlson énonça calmement la phrase qu'il avait prévu : « Tentative d'effraction d'un véhicule glisseur, suspect non identifié et en fuite. Lancement d'un avis de recherche, priorité basse. »
L'inspecteur retira rapidement le drone posé sur la Nexus et l'enveloppa dans un sachet de preuve, puis s'adressa à ses subordonnés : « Saisissez ce véhicule comme pièce à conviction. »
Le camion glisseur de General Motors arriva quelques minutes plus tard, juste à temps pour que ses occupants voient la soute du transporteur de police se refermer sur véhicule qu'ils étaient venus enlever.
Trop tard, les gars, pensa Carlson avec un sourire, on l'a eu avant vous et de manière parfaitement légale. Et on vient juste d'envoyer le reçu à l'IA du service légal de GM.
Il était content de s'être débrouillé sans Cold, d'avoir l'initiative et le mérite pour une fois. Son coéquipier était compétent, mais c'était un vieux de la vieille, avec les méthodes de l'ancienne police, basant tout sur les preuves biologiques et les interrogatoires de suspects, et peu à son aise avec les IA de recherche.
La sonnerie de la tablette et le message qui s'y afficha coupa court à sa satisfaction : "Coups de feu signalés à la boutique Les Soleils Croquants de Crook©, 51 rue 32 Est, district 15-3. Vous êtes le plus proche. Intervention immédiate demandée. Renforts et unité médicale en état d'alerte."
C'était à deux rues de sa position.


« Vous dites n'avoir jamais vu cet homme auparavant ? »
Gustarion Crook nia d'un mouvement de tête. Il avait passé la nuit en garde à vue juste après avoir survécu à une intense fusillade, sauvé de justesse par les agents de police, et n'était pas au mieux de sa forme. En face de lui, frais et reposé, l'inspecteur Cold menait l'interrogatoire.
Il afficha une photo sur sa tablette et la présenta à Crook.
« Et cet homme, l'avez-vous déjà vu ?
- Jamais de ma vie. »
L'hésitation dans la voix du vieux commerçant poussa Cold à pousser plus loin.
« Vous en êtes bien sûr ? Vous avez dû avoir pas mal de clients dans votre boutique. »
Crook protesta avec plus de véhémence cette fois.
« Je vous dis que je ne l'ai jamais vu ! »
Là, le mensonge était flagrant. Il était temps de passer à l'offensive.
« On a retrouvé son glisseur à deux rues d'ici hier soir, et les données de positionnement indiquent qu'il s'était arrêté au même endroit dans la matinée.
- Ça ne prouve rien ! Je ne connais pas ce Cornwell ! »
Cold eut un sourire froid.
« Je n'ai même pas dit comment il s'appelle…
- Je… Votre collègue, Carlson… Il m'a parlé de lui hier soir. »
Toujours avec le sourire, son regard rivé sur le suspect, il manipula le projecteur holo de la table pour y afficher une pièce à conviction en trois dimensions.
Crook pâlit subitement et déglutit.
L'inspecteur Cold posa alors la question importante, le but de l'interrogatoire. Un inspecteur plus jeune, comme Carlson, l'aurait posé dès le début et n'aurait eu le droit qu'à des dénis farouches ensuite.
« Si Bruce Cornwell n'est jamais entré dans votre boutique, comment expliquez-vous qu'on y ait retrouvé cette capsule de preuves biologiques ? »


Lorsque Cold fut de retour à son bureau, Carlson, qui avait suivi l'interrogatoire à distance, avait déjà lancé l'IA de recherche. Des dizaines de fiches holo flottaient dans la pièce, celle du centre, trois fois plus grande que les autres pour bien la mettre en évidence.
Cold ne prit pas la peine de consulter toutes les fiches, il ne s'était jamais vraiment fait à l'avalanche d'informations que pouvait donner une IA de recherche de police.
« Ça donne quoi ?
- Helena Da Marcia, née Sheepman, trente-huit ans, habite au 547 rue 56 Sud, district 9-7, comptable au service dédommagement chez Ryan Assurances. » récita Carlson en désignant du menton la fiche centrale. « L'IA n'a trouvé aucun lien avec Tavile, mais elle est reliée à Cornwell par son père. Andrew Sheepman a été le premier suspect arrêté par Cornwell en tant qu'inspecteur. C'était à l'époque un activiste méca-transhumaniste, mais sa fille n'a jamais exprimé publiquement ses opinions politiques.
- Si c'est elle la relation non déclarée de Tavile, elle était bien planquée. » Cold promenait son regard parmi les fiches. « Je ne vois pas le rapport d'enquête sur son père.
- Oh, j'ai filtré les résultats liés à Cornwell, il y en avait beaucoup trop. Je crois que l'IA a entièrement réévalué toute sa carrière à la lumière des révélations de Crook. »
Cold s'en doutait un peu. Le vieux commerçant, traumatisé par la fusillade de la veille et sa nuit en cellule, s'était effondré en larmes. Avaient suivies deux heures d'aveux complets et détaillés sur les combines qui avaient aidé Cornwell tout au long de sa carrière, et pas seulement pour les besoins de ses enquêtes.
« Ça n'explique pas pourquoi on a retrouvé sa biopuce arrachée et son portable écrasé dans son glisseur.
- C'est sans doute l'assassinat de sa maîtresse qui l'y a poussé. »
Cold fut surpris par l'information.
« Comment ça ? Qu'est-ce qui s'est passé ?
- Rose Jerkins, vingt-et-un ans, étudiante en arts numériques et danseuse au club Royal Palace où elle répondait au nom de scène de Pamela. Elle a été tuée par cinq balles à haute vélocité dans le salon de Cornwell. C'est un calibre de guerre, le même que celui utilisé à la boutique de Crook. Le rapport d'autopsie préliminaire est sorti pendant ton interrogatoire et la balistique ne devrait plus tarder.
- Si je comprends bien, on n'a aucun moyen de repérer Cornwell, sauf à suivre la piste de cadavres…
- Il n'y en a qu'un pour l'instant.
- Ça ne va pas durer, le tireur de chez Crook est toujours dans la nature.
- On ne peut pas attendre qu'il y ait d'autres morts, il faut trouver un moyen de suivre le vieux Cornwell.
- Ou de le précéder. Je pense qu'il va chercher à joindre Helena. »

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« Bonjour Monsieur, Ryan Assurance vous propose sa toute nouvelle gamme de couverture complète en cas d'accident domestique. Je suis certaine que nous avons la formule qui correspond parfaitement à votre habitation. Que diriez-vous d'en discuter à l'intérieur ? »
Ce genre de démarchage illégal aurait habituellement conduit Albert Hervé à refermer sa porte avec un sourire poli mais il connaissait suffisamment les effets de l’impulseur d’onde électromagnétiques braqué sur lui pour obtempérer.
Sans un mot, ils entrèrent ensemble dans le salon. La plus jeune femme fit nonchalamment le tour de la pièce, comme si elle inspectait la décoration, tandis que l’autre se contentait de fixer Albert. Celui-ci, décontenancé par l’attitude de ses braqueuses ne trouvait rien d’intelligent à dire. La présence de l'impulseur fixé sur l'épaule de la jeune femme était assez intimidante. Pareille circonstance était plutôt inhabituelle pour un archiviste. Sa vie consistait à trouver, numériser et classer tous les documents anciens absents des bases de données planétaires. Rien de bien palpitant donc.
- Euh… Je peux vous offrir à boire ? » Réussit-il à bafouiller.
- Oui merci, répondit la plus jeune avec un sourire. Quelque chose de fort si cela ne vous dérange pas..
- Très bien donc… Et euh... Madame ? »
La deuxième intruse resta silencieuse. Son regard était encore posé sur lui. Très embarrassé, il se dirigea vers son buffet d'un pas maladroit, le regard fixé au sol. Il se saisit de deux verres à pied. Son incapacité à maîtriser le tremblement de ses mains lui rendait l'exercice pénible. Après avoir rempli les verres avec le contenu d'une bouteille prise au hasard, il en tendit un à la jeune femme et avala le sien d'une traite. L'alcool brûla immédiatement son palet, puis sa gorge avant de finir sa course réconfortante dans son estomac. Cela lui apporta suffisamment de courage pour oser demander la raison de la visite des deux inconnues dans son salon.
« Mes condoléances pour votre grand-père. » Répondit la jeune fille. La déclaration eu pour effet de déclencher un léger pouffement de la part d'Albert, qui se reprit vite en voyant l'expression de surprise de son interlocutrice.
- Personne ne m'a parlé de lui depuis des mois. Pardonnez-moi si je trouve étrange que dans la même journée, trois personnes étrangères s'y intéressent soudainement.
- Trois personnes ? S'étonna la jeune femme. Qui d'autre que nous est venu vous rendre visite aujourd'hui ?
- Qui êtes-vous ? Qu'est-ce que vous voulez ? Je vous avoue que je commence un peu à...
- Répondez à la question ! Le coupa sèchement la femme plus âgée. »
Albert sursauta brusquement. Il senti l'effet de l'alcool se dissiper et recommença à bafouiller.
« P...Personne n'est venu à part vous. J...Je n'ai reçu qu'un rapide appel. C'est tout.
- Qui ?
- Un certain Cornwell. Mais je ne le connais pas ! » Se défendit Albert. Il m'a seulement demandé de lui transmettre une enveloppe que mon grand-père lui destinait. Je vous jure, je ne sais rien d'autre.
« Et l'enveloppe ? Elle contenait quoi ?
- J... Je l'ignore. Je ne l'ai jamais ouverte.
- Bien ! s'enthousiasma la jeune femme, faisant ainsi sursauter Albert une seconde fois. Je me présente, je m'appelle Helena Da Silva et voici Sofia Crandu. »
Les déclarations impromptues d'Helena avaient le don de décontenancer toute personne ayant l'habitude de suivre le fil d'une conversation logique. La femme continuait de fixer Albert sans ciller tandis que Helena procédait aux présentation. Elle prit cependant la parole.
« Mon père s'appelait Thomas Curau. Est-ce que ce nom vous évoque quelque chose ? »
Pendant qu'Albert fouillait dans sa mémoire à la recherche d'une réponse, Helena invita le petit groupe à s’asseoir sur les fauteuils du salon. Elle semblait sincèrement s'amuser.
« Ce nom me dit quelque chose. Si je me souviens bien, il s'agit d'un ancien baron de la drogue, il contrôlait la mafia locale il y a quelques décennies maintenant.
- C'est exact. Et Cornwell faisait parti de l'équipe chargé de le coincer. Sa première affaire. Quand la transaction bidon organisée par ses soins a échoué, c'est votre grand-père qui a été chargé de l'enquête pour la Crim'.
- Oui je me souviens, » confirma Albert.
Son intérêt pour l'histoire semblait lui avoir fait oublier ses craintes.
« Une très grosse affaire, poursuivit-il. Un sacré paquet de cadavres à ramasser... Deux bonnes dizaines d'hommes de main de Curau, un agent du fisc corrompu et votre père, vous m'en voyez navré. Ah et Sheepman aussi. Il était venu jouer les héros au mauvais moment avec son nouveau jouet.
- L'agent du fisc était également mon mari, répliqua Sofia d'un ton glacial.
- Et Sheepman était mon père ! Clama Helena avec enthousiasme. Une véritable affaire de famille ! »
Sofia lui jeta un regard furieux, mais Helena ne semblait pas s'en apercevoir.
« Mais pourquoi me parlez-vous de tout ça ?
- Il y a un homme qui est lié à tout ça et qui nous intéresse. Il travaillait pour mon père quand la société de recherche technologique qu'il finançait a mis au point l'exosquelette dérobé par Sheepman. Cet homme a volé les plan après le massacre. Il a volé également de nombreuse choses qui lui appartenaient et qui auraient du m'être transmises.
- Je suis désolé mais je ne vois toujours pas...
- Je veux l'adresse de l'enveloppe que vous avez envoyé à Cornwell ! Je dois le retrouver ! J'ai besoin de lui pour faire tomber l'homme qui a assassiné mon père et mon mari, qui a conçu Augmented-Human avec mon héritage et qui a abattu le docteur Tavile !
- S'il vous plaît. » Compléta Helena.
« Bien, je... Répondit Albert, sous le choc de ses révélations. J'ai noté l'adresse sur ce papier avant d'expédier l'enveloppe. »
Il sorti un petit bout de papier rose de sa poche et le tendit à Sofia.
« Nous vous remercions de votre collaboration et vous souhaitons un agréable voyage ! Lança Helena avec un grand sourire. »
L'impulseur sur son épaule se réveilla dans un bourdonnement. Albert sentit progressivement le contrôle de son cerveau lui échapper. Il se vit éclater de rire en faisant de grand geste avant que sa conscience lui échappe.
« Tu ressemble trop à ta mère. » Conclut Sofia d'un air pincé.
La jeune femme répondit par un haussement d'épaules.

***

À l'heure du tout réseau, de l'informatique jusque dans les corps et des IA qui régulaient même les chasses d'eau en fonction du volume et de la consistance des matières, on pouvait s'étonner de la survie d'un service postal distribuant des lettres en papier. Il existait pourtant deux ou trois compagnies de ce genre, dont la clientèle allait des amants romantiques parfumant leurs lettres aux nostalgiques de la vieille époque d'avant les connexions corticales.
C'était précisément le camion d'une de ses compagnies, la London Postal, qui gisait sur le flanc au milieu de la chaussée.
C'était le deuxième accident en deux jours, bien que Cold soit convaincu qu'il n'était pas plus accidentel que le premier.
« Si ça continue il va falloir recréer un service pour les enquêtes sur les véhicules. »
Carlson opina du chef. « Pour commencer j'ai déjà dit aux techniciens de ne pas faire confiance aux plans constructeurs. J'ai écarté les stagiaires aussi, il nous faut des pros qui ne font aucune erreur.
- L'avantage c'est qu'ils peuvent accéder aux compartiments moteurs sans autorisation du constructeur, tout est déjà éventré.
- Je ne pense pas qu'on aura un problème de ce coté là. On n'est pas dans le cas Tavile, l'IA fonctionnait parfaitement et essayait de redresser le véhicule quand on a coupé l'alimentation.
- On a retrouvé l'autre véhicule ? »
Carlson resta un moment interdit. « L'autre ?
- Cet enfoncement sur le flanc, au dessus, c'est le résultat d'une collision. Et d'une violente pour déchirer la carrosserie comme ça. » Cold resta silencieux un moment avant de s'expliquer. « J'étais tombé sur un vieux film sur le net, un nanar avec des véhicules à roues, ça s'appelait Fast and Famous 14 ou un truc du genre.
- J'essaierais de trouver une source scientifique un peu plus valable que ça, mais ça colle.
- C'est ça. Efface-moi ce sourire et allons voir l'intérieur. »
Le camion n'avait pas l'usage d'un chauffeur et était juste un cube rempli de tiroirs sécurisés. L'un d'entre-eux attira immédiatement l'attention de Carlson. « Ce tiroir a été arraché, mais il est sur le flanc intact. La collision ne l'explique pas.
- Il a été forcé. Quelqu'un a récupéré son contenu. On peut savoir ce que c'était ?
- Un instant, je consulte l'IA du camion. » Carlson se dirigea à l'avant du véhicule, vers l'interface IA dont l'écran fonctionnait miraculeusement. « C'est quel numéro ?
- G-25.
- L'expéditeur est Albert Hervé, résident au 1024 rue 61 Nord, District 9-6. Le destinataire est… oh merde…
- Un problème ?
- Le destinataire c'est Cornwell, avec son adresse à la résidence Cochinchine.
- Alors c'est lui qui l'a pris.
- Il n'aurait pas attendu de la recevoir chez lui ?
- Là où on a retrouvé son plan cul en version beauté intérieure étalée sur les murs ? Il ne pouvait pas prendre ce risque, ni celui de compromettre une autre adresse.
- Mais quel véhicule il aurait utilisé pour ça ? Personne ne peut forcer un véhicule sur une trajectoire de collision comme ça !
- Tout compte fait je crois qu'il n'y a pas de deuxième véhicule impliqué.
- Mais comment…
- Avec ses implants méca du marché noir, tu te souviens de ce qu'a dit Crook ? Il a eu accès à des surplus de l'armée qui auraient dû passer à l'atomiseur. »
L'un des techniciens passa sa tête par la porte arrière du camion. « Inspecteurs, on a des résultats d'empreintes. Il faudra vérifier au labo, mais il semble que ce soit celles de…
- Bruce Cornwell. » termina Cold. « Et elles ne sont pas falsifiées.
- Bien, nous allons faire un enregistrement provisoire sous ce nom.
- Non, ne le faites pas ! » S'écria Carlson. Cold considéra son collègue du regard pendant un long moment. Son collègue dont il pensait qu'il savait enquêter en suivant scrupuleusement les règles et le protocole, qui s'appuyait sur ces mêmes règles pour monter des dossiers inattaquables, là où Cold les considérait comme des contraintes limitant son investigation. Le même Cold était à présent prêt à violer la plus sacro-sainte des lois sur la conservation des indices.
« Tu m'expliques ? » demanda-t-il à son collègue avec un froncement de sourcil.
« Cornwell est à la fois un flic chevronné et un délinquant du même acabit. Un homme qui a réussi à cacher ses magouilles pendant toute sa carrière laisserait involontairement ses empreintes sur une scène de délit ?
- Tu penses qu'il l'a fait exprès ?
- Oui, c'est pour nous envoyer un message. Il ne veut pas se cacher de nous, mais des gens qui ont tué Tavile, sa copine et son contact du marché noir. Il pourrait être le prochain sur la liste.
- C'est logique, il a des infos sur ce Sheepman, des contacts avec sa fille. C'est probablement le seul à pouvoir résoudre l'affaire Tavile. C'est pourquoi ils y mettent tant de moyens, comme de se payer des mercenaires avec des armes d'élites.
- Ainsi que deux des leaders mondiaux de la construction automobile.
- Tu penses que Augmented-Human est derrière tout ça ?
- Eux ou Bio-Space. Deux groupes majeurs du transhumanisme, et l'un d'entre-eux va décrocher le super contrat de la conquête spatiale dans moins de huit jours. Je ne sais pas lequel des deux est responsable, ni si c'est la décision d'un PDG ou l’œuvre d'un cadre corrompu au sein d'un groupe. Mais je sais qu'ils ont racheté Smanders, puis General Motors juste pour immobiliser la Nexus de Cornwell. Vous pensez vraiment qu'ils se retiendraient d'infiltrer nos serveurs ? Ou qu'ils n'en auraient pas les moyens ?
- Alors il faut enquêter hors du circuit.
- Et admettre qu'ils ont déjà connaissance de tout ce qu'on a officiellement enregistré. »
Cold resta un instant songeur. « Ils nous la mettent tellement profond qu'ils nous chatouillent la glotte, et sans qu'on ne sente rien au cul.
- Très poétique encore, mais c'est bien résumé. Ils savent tout ce qu'on sait et… putain merde ! Hervé !
- Quoi "Hervé" ?
- Albert Hervé ! L'expéditeur ! Les services postaux sont aussi des connections traçables ! Ils ont son adresse !
- Il faut qu'on y aille, maintenant. »

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