épisode douce saison neuve

Episode douce, Saison neuve

Il a du se sentir bien seul. Oui, il a du se sentir bien, seul, quand il a fermé la porte derrière lui. Peut être a-t’-il allumé la télé pour avoir ce fond sonore non-spécifique et parfaitement réglable. Peut être s’est-il servi un verre de whisky, pas un bon marché, grimacer sur un glauque coûteux, sinon la scène serait inacceptable. Peut être a-t’-il enfoncé ses reins dans un canapé, bas, couleur claire ; le fauteuil, plutôt, qu’il utilise rarement mais qui ce jour-là s’est imposé inconsciemment. Absolument sans aucune haine, c’est ce que j’aurais aimé faire je pense. Ne sachant pas trop quelle émotion chercher, juste apprécier ce confort qui m’est offert. Jusqu’à ce qu’un déluge de peine me monte, débordant du ventre aux glandes lacrymales, la gorge, les zygomatiques. L’eau touchant en simultané tous les organes, un tsunami venant du fond de la terre. Pas d’un océan que l’on pourrait guetter avant qu'il nous embrasse ou nous soulève. Et aussi soudain qu’il est monté, qu’il nous a submergé, juste être, le coin de l’ oeil étrangement un peu humide, orphelin d’un instant qui aurait semblé avoir précédé. Il n’y a, par un miracle un peu secondaire, déjà oublié, que moi dans cette pièce, un verre de whisky, symbole d’évènement, de joie, de dégoût ancien, de non-sens entre enfant et adulte, qui répand son odeur forte et irritante à mes narines… Moi et quelque chose comme… l’absence de quelque chose qui a été là, qui aurait dû être là, qui… boit ce verre avec moi. Bah peu importe… allez… télécommande.

Je m’éloigne dans le saccage des images cathodiques, des réverbs pixellisées et assourdissantes pendant que sa propre mémoire s’exerce à la quotidienne relecture de la journée, en mode « tâche secondaire ». Matinée tranquille, oui… Cinq patientes en service consultation. Mme Scrubs et ses 32 printemps, une échographie routinière et une petite fille pour l’ été, vérifié le ticket, tout est oblitéré, en bon train pour arriver à bon port… Imaginer la forêt de cheveux blonds sur ce petit crâne en pixels bleus. Chambre blanche, légèrement dorée par une lumière de soleil tendre, un bouquet coloré sur la table de chevet. Yss sous les draps, en position foetale dans la lumière de l’aube pendant qu’il lace ses runners pensant à l’odeur matinale du chemin qu’il va courir. C’est le souvenir qui s’était affiché sur l’écran lors de la première échographie de sa classe médecine, 3ème année. Depuis, Dr Sylvester, la gynécologue en chef de sa première année de spécialisation lui a bien fait prendre le pli : ne pas s’ impliquer émotionnellement, il n’ y a pas d’ analogie entre les patients et nos propres expériences. Et même s’ il y en avait en de rares et exceptionnels cas, cette implication nuirait à la médecine. Les élans de la mémoire appartiennent au domaine artistique. Il est bon de faire cette différence. Les feuilles humides de soleil passent sur ses joues, ses tempes, essuyant les rosées de sueur et les jetant nonchalamment sur la poussière du chemin, pure poudre de Queensland. Le vert fondu à l’ imaginaire reptilien qui hante ces lieux. Des serpents, sûrement, qui croisent sa course, Yss se retourne doucement de sa position foetale, il sent dans son ventre un léger tressaillement facilité par la sueur, les feuilles, la lumière et les cheveux de Yss sur son visage endormi ; soleil secondaire, ou central, c’ est selon, de sa journée. Oui, au revoir Mme Scrubs, on se revoit dans 3 semaines, bonne journée. Edonia Miller. Seize ans. Contraception babla type, deux semaines après le dernier rapport non-protégé. Timide, gênée, normalement une femme aurait du s’ en occuper, mais ni Tina ni Chloé n’étaient là ce matin, ce n’est pas grave. Elle est jeune, un peu bête, en tout cas quelque chose de l’ordre de l’intellectuel fait qu’il est incapable de penser la désirer, ça doit être le métier qui rentre, aucune implication émotionnelle, pour changer, il pense cette fois-ci à quel point il trouve ça universalisant l’ignorance des jeunes face au sexe, peu importe leur origine sociale. Leur distance face à ce qui devient potentiellement un marché important et complexe pour des couples plus âgés. C’est l’ignorance, l’innocence, et c’est aussi ce qui donne naissance à des scènes tristes et glauques, une sorte de contact direct à la réalité, sans autre filtre que l’ utopie amoureuse, les questionnements identitaires qui se résument encore à des images toutes sublimées ou dramatisées de l’ autre, de soi. D’ailleurs il lui est apparu ce matin-là qu’il n’arrivait pas à considérer les patientes de moins de 22 ans comme « en couple». Comme si la jeunesse était un attribut individuel. On est tous des cas sociaux à l’adolescence au fond. Un peu inadaptés à connaître au présent ce qui ferait les années futures. Peut-être ne l’est-on jamais, mais l'âge fait porter sur les visages des déguisements convaincants. La consultation suivante, ce fut un jeune couple, Mr and Ms Koukouru, 25 et 26 ans. Un couple banal, sans pro-blême apparent, joyeux, à priori sans aucun recul sur l’ existence et leur vécu. A priori des gens qu’il aurait méprisé quelques années plus tôt. A priori pourtant sans reproche en terme de contact… A priori une consultation agréable pour la journée. A priori lui-même avait du se remettre en cause depuis quelques années. Peut être la profession… Les à-prioris sont plus simples, une fois passé du côté actif.

Carottes, tomates et letchees à la cafétéria. Yss et son corps de rêve, quelque chose avec des cheveux sûrement, ça pourrait être la jeune Koukouru qui sort du cabinet d’auscultation, une infirmière qui passe, quelqu’un de la cafétéria, il ne sait pas. Il y a une certaine dose de luminosité sur une certaine texture capillaire qui la rappelle à sa mémoire. Il pense un instant qu’il ne considère Yss que dans le vécu qu’elle a partagé avec lui. Yss actuellement est passée dans une autre dimension, elle est quelqu’un d’ autre. C’ est ce qu’on appelle « être fini ». Mais il n’appelle pas, il mange des carottes râpées et se berce dans un écho capillaire de quelque chose dont la lumière fascine une part de son inconscient. Greta, la grande Garbo comme il a entendu un des chirurgiens du service neurologie la surnommer, infirmière depuis 5 ans en gynécologie passe devant lui, un sourire automatique en guise de salut. Un de ces sourires sociaux que l’on donne par politesse, la codification des relations hiérarchiques faisant que… Un léger vide tôt remplacé par l’ acidité d’ une nouvelle bouchée de carottes râpées le touche inconsciemment, ternissant un peu la rayonnante blondeur des cheveux de Yss, un peu comme un nuage qui serait passé ce jour-là. Greta est un nuage dans le passé, elle est une infirmière aujourd’hui, il n’y a pas de chronologie valable pour interpréter celà. Juste une tomate-cerise à gober pour nuancer le goût un peu agressif de la sauce des carottes. Le nuage aurait pu annoncer une tornade, mais la tomate rétablit l’équilibre et il passe dans un pré. Un pré du sud, en été. En janvier disons. Un pré où des moutons sont passés, souvent. Un pré peu éloigné des douze apôtres. Les falaises rongées par les vagues venant de l’ antarctique. Chargées métaphoriquement de cellules de grands blancs, de baleines à bosse, de phoques. La cerise est un peu celle d’ Eve, un petit point d’ un rouge furieux sur un corps de rêve, nuancé par un paysage bucolique peuplé de tiques, de mémoires de moutons, de laine sale et blanche, pourquoi ce rapprochement étrange? Probablement imagine-t’-il à cause des porcelaines pastorales de sa grand-mère, seules sur l’étagère mais faisant écho aux illustrations de la vieille littérature jeunesse qui traînait dans son grenier. Et un crucifix autour du cou. Les grands-mères sont étranges. Yss saute de la falaise, elle est partout. Face au paradis blanc quelques milliers de miles au sud de cette rêverie. Le blanc de l’uniforme de Greta, logique. Quelque chose de rouge, comme un chakra. Ou la fameuse croix du même nom, sur le chapeau de l’ uniforme des infirmières américaines dans ces films sur la deuxième guerre mondiale. Il n’a vu Paris qu’une fois. C’était beaucoup moins cinématographique que dans les films. Truffaut, et quelque chose comme… A bout de souffle, Godard. Quelques souvenirs de films vus en classe ou datant de sa période cinéma européen. Cet acteur français à l’air un peu crétin, avec une classe de bad boy français trop jeune. Et l’américaine aux cheveux courts, et l’écrivain pédant. Il l’imagine en infirmière. Jean Paul Belmondo, c’est ça, sorte d’enfant immature dans une ville d’ adolescents, d’écrivains décrépits, d’américains à la présence sexualisée et colorée de danger. Peut être une sorte de rapport de l’étranger à l’étrangeté. Probablement il ne pourra jamais comprendre exactement le sentiment du réalisateur, lui-même n’étant pas français. Cet après-midi, avortement d’ une française, 3 mois. Paris… A-t’-elle Truffaut, Godard et Belmondo dans le sang? L’accouchement est cinématographique se dit-il, pas l’avortement, ne trouvant aucun exemple. Mais y’a-t’-il une différence? Peut-être, il pense, il est à la fois l’ écrivain, l’ infirmière américaine et le bad boy un peu trop gentil, ou crétin, déjà à bout de souffle. Avant un premier souffle. « Dégueulasse » pense-t’-il. Truffaut aurait pas mieux synthétisé. Il pense à Eve, les cheveux d’Yss dans le nez, et promet de se rappeler le doigt de Jean Seberg. La grande Garbo tournera la tête, gobant le vent entre ses lèvres. Il entrouvre les siennes et y glisse la tomate-cerise rougissant son assiette. « Acide » pense-t’il.