[Heroïc Fantasy/Dark Fantasy] La flamme d'Islfaldar

Journée de merde.

J'aurai dû rester auprès de ma bien-aimée et de mon fils une journée de plus.

Ma chemise de lin fin me colle de plus en plus à la peau, au fur et à mesure que je quitte la fraicheur du bois elfique, pour avancer sous ce soleil de plomb, vers le quartier de Rug.

C'est l'été et la poussière de Isfaldar me fait tousser.

Car c'est bien connu de tous: la poussière d'Isfaldar fait tousser même jusqu'aux mineurs de charbonite.
De sa couleur de terre ocre battue par les vents, le soleil, jusqu'à son odeur de pisse qui vous prend à la gorge, l'arrière goût de fumée irritante et de crasse graisseuse qu'elle vous laisse après chaque respiration, tout en elle me dégoûte.

Isfaldar, la deuxième cité des elfes et maintenant la première cité cosmopolite du monde connu, avait vendu son honneur au premier marchand prêt à vider suffisamment sa bourse pour lui faire entrouvrir les cuisse.
Et le bâtard qui avait grandi entre les jambes d'Isfaldar la Grande n'avait rien gardé de son ascendance maternelle.

Chacun des nouveaux quartiers humains tenaient plus de la gangrène de la ville originelle, que de l'agrandissement.
Ils étaient chaotiques par leurs architectures leurs ruelles et jusque dans leurs mœurs.
Incapables de s'arranger entre eux, le régent avait dû intervenir pour permettre la création d'artère de circulation qui favoriseraient le commerce.

Je tape sur mes bottes en cuir graissé pour faire tomber la poussière qui s'y est agglutiné avant de me rendre compte que je viens sans doute de tacher irrémédiablement une de mes paires de gants préférés.

Je pousse un juron qui fait tourner la tête de deux où trois passants, non choqué par le langage cru employé, mais de le voir employé par un askamun noble et a point nommé.

En tant que deuxième askamun de la ville j'ai du apprendre jusqu'au moindre dialecte parlé entre ses murs.
Et le jargon imagé des travailleurs des quais en faisait partit.

Tout comme l'argot de Rug. Ce quartier pourri, refuge des crasseux, nids des révoltes et des incendies les plus meurtriers que la ville avait pu connaitre.
Heureusement la majorité des victimes de ces incendies comme de ces révoltes avaient toujours été humaines.

J'accélère l'allure, au risque de renverser un enfant qui portais un panier remplis de fruit.
Tant pis pour eux, je ne ferai pas attendre mon frère.

La population se densifie au fur et à mesure que je me rapproche du plus grand marché de la ville.

Mon cheval volte sur une simple pression de ma jambe pour prendre une ruelle à gauche et je suis rapidement obligé de descendre de selle.
La rues est encombrée par des toits bas et une multitude de cordes et de ficelles auxquelles est suspendu du linge déjà roussis par le soleil et la poussière.

Mon regard se porte à travers un mur de planches mal ajouré où je vois la fesse poilue et luisante de sueur d'un homme sans doute en train de besogner sa compagne ou une putain.
Une moue de mépris se dessine sur mon visage.
Les humains sont vraiment une race méprisable, sans l'aide que leur ont apporté les elfes ils ne seraient jamais devenus ce qu'ils sont.

Je débouche sur la place.

Malgré la foule nombreuse le bruit habituel du marché à disparut pour se transformer en un bruit de fond plus calme, plus grave.
Plus tendu.

La foule déborde déjà du centre de la place et commence à remplir les allées qui serpentent entre les stands vides de vendeurs.
C'est un mauvais signe. Si les marchands ne sont pas à leurs échoppes en train de protéger leurs marchandise des voleurs, c'est que mon frère a dû employer la milice pour les forcer à y assister.
D'habitude je suis toujours plus ou moins d'accord avec lui, mais là, je suis certain qu'il a fait un mauvais choix.

Père m'as toujours rappelé que la solidité de la position elfique dans la ville ne tenait qu'aux accords économiques que nous avions avec les marchands.
Les humains avaient toujours eu tendance à considérer avec légèreté tout ce qui concernait une durée plus longue que deux générations.
La principale préoccupation de Père, avait toujours été de rappeler et de maintenir l'Accord en place malgré les grignotages juridiques auquel il était confronté chaque année par les marchands.

Les humains avaient toujours été incapables de respecter les traités, mais tant que les elfes posséderaient la force…

Le condamné continue de regarder fixement et en silence mon frère entre deux tour ridicule pendu par sa corde.
Son visage deviens rouge.
Sa bouche tremble légèrement.

Les rumeurs oscillent.
La foule semble indécise, comme tenaillé entre le plaisir d’assister à un spectacle inédit et la volonté de ne pas être prise à témoin d’un acte de violence brute.

Une mouche vint se poser sur le coin de l’oeil droit du condamné.
Et la foule se mit à rire des clignement d’œil de l’elfe incapable de se débarrasser de la mouche qui se désaltérai déjà au bord de sa paupière.
Après plusieurs clignement des yeux qui semble être un  effort insurmontable pour le condamné, je vois plusieurs gouttes de sueurs salées et acides tomber, des sourcils où elle s’étaient accumulée, sur les paupière et dans les yeux bleus du condamné.
La mouche s’envole.

La corde dans son étreinte mortelle commence petit à petit à faire saigner par endroit la peau sous la mâchoire du condamné.


Le condamné ferme les yeux sous l’excès soudains de souffrance qui envahit son visage violet sombre.
Un rictus mauvais se dessine sur son visage, dans sa tentative de rester encore un peu en vie.
la foule comprend que l’exécution ne sera pas rapide. Des marchands ambulant en profitent aussitôt pour vendre des tourtes à la viande  où des boissons dans les rangs de la foule.
Des parieurs public commencent à encaisser les paris.


Un soudain vent du sud pousse une bourrasque poussiéreuse dans la loge du consul. Je plisse les yeux pour ne pas être aveuglé par les grains de merde de ce quartier pourri.
Je rouvre vite les yeux, conscient que ce que je viens de faire aurai pu causer la mort de mon frère si cette ville comportait un seul artisan de guerre.
J’entends la respiration toujours régulière de mon frère et le futur cadavre est toujours entre ciel et terre. Mon jeu de mot cynique m’arrache un sourire en coin.


Banni secoue ses jambes comme dans l’espoir heurter un obstacle contre lequel prendre un subrepticement appui.
Son visage bleu foncé est crispé dans l’effort de résister à l’asphyxie.
Son corps entame une énième ronde autour de la corde.


J’expire longuement en regardant le ciel. Un bon archer sait qu’on ne peux pas tirer correctement la respiration bloquée.
Je fais craquer ma mâchoire.
Si seulement il pouvait mourir un peu plus vite. Au moins je pourrai rentrer pour le diner retrouver ma maison, mes livres, ma femme et mon fils .


Le visage encore plus foncé du condamné repasse devant la loge.
Ses membres sont secouées de tremblement convulsif.
D’abord lent, il s’accentuent au fur et à mesure des tours.