Crever la Gueule Ouverte

Je crois que je vais me suicider.

Je sais, c’est triste, mais vous êtes sortis aujourd’hui ? Vous avez vu le monde ? Vous avez vu les murs ? De nos jours, les jeunes, ils écrivent « Nique la Police » avec un K… Je suis désolé, mais quand on écrit une telle requête, on y met les formes, sinon, elle ne sera jamais respectée ! Surtout pas par moi, qui n’ai franchement aucun penchant pour les uniformes bleus et les bedaines rendues outrageusement hyperboliques par les bières bues en service à s’en mettre hors service…

Et on voudrait m’inclure dans cet univers ? Je n’ai peut-être que 18 ans, mais quand je veux séduire une femme, je l’invite à prendre un verre et j’apprends à la connaître… Je ne lui crie pas « Eh viens t’es bonne, j’vais pas t’faire de mal, j’vais juste te monter au 7ème ciel ! » à la sortie de la gare ! Non ! Même si je le pense - ce n’est pas la question - j’ai bien compris que ça ne marche pas comme ça… Les jeunes, on leur dit de dire ce qu’ils pensent mais ils feraient mieux de penser ce qu’ils disent. Si encore ils déclamaient du Shakespeare ! Ce serait plus agréable…

« Oh, parle encore, ange lumineux, car tu es

Aussi resplendissante, au-dessus de moi dans la nuit,

Que l'aile d'un messager du Paradis

Quand il paraît aux yeux blancs de surprise

Des mortels, qui renversent la tête pour mieux le voir

Enfourcher les nuages aux paresseuses dérives

Et voguer, sur les eaux calmes du ciel. »

Euh… Non, tout compte fait, ce serait encore plus lourd. Enfin, je ne sais pas pourquoi je suis là, à déballer mes plus profonds sentiments devant des névrosés qui viennent m’écouter religieusement raconter ma vie parce que la leur est trop pourrie pour qu’on y fasse attention. Mais vous avez vu la mienne ? Je voulais être acteur… Vous allez me dire, je peux encore, mais ces choses là ça se fait en famille… Et comme je n’ai pas encore réussi à épouser Cameron Diaz, eh ben j’attends, sans trop d’espoir, parce que l’espoir ça sert à rien de plus qu’à faire vivre.

S’il vous plait, quand je serai mort, vous ferez graver une croix gammée sur ma tombe, en guise d’épitaphe. N’allez pas croire que je suis nazi, mais avec tous les gens qui viendront pisser sur ma tombe, au moins j’aurais l’impression qu’on ne m’oublie pas…

Regardez-moi ! J’en suis réduit à vous demander de me regarder ! Tout comme tous ces schizophrènes qui montent sur scène pour le plaisir de gueuler « A mort Sarko ! TNT, dynamite boy ! » en pensant représenter le peuple, alors que la moitié de la planète voudrait juste crier : « J’ai Faim !! »

Mais bon, je n’ai pas à me plaindre, moi j’ai pas faim. Et puis Sarkozy est bien assez bas dans mon estime et dans tant d’autres domaines pour que je le descende encore...

J’espère mourir sur scène, me suicider au slam, en arrachant mes maux de mon corps pour les coller sous vos nez si avides d’en connaître le parfum… Et je le ferai vraiment si on ne m’offrait pas un verre en sortie de scène.

M’écrouler ici, crachant un dernier jet de bile acide comme un blason, une oraison… Parce que, de la raison, j’en ai toujours trop eu, mais du cœur…

ça…

jamais assez.