Le Naufrage

Il la regarde. Elle est si belle. Si rayonnante, son étoile. Elle lui sourit, d’un sourire plein de charme et de mystère, plein de rêves aussi, et de souffrances qui lui restent étrangères. Elle lui sourit, ses lèvres roses, si douces, si tendres, étirées à l’infini sur ses petites dents, si blanches, si belles. Elle lui sourit, dans son regard, ses petits yeux, cernés de noir, ses si longs cils, qui battent le ciel et ses miroirs. Elle le regarde, de ses prunelles ombragées, ses prunelles d’ébène, ses prunelles de vérité qui sans arrêt l’appellent. Elle le regarde, elle n’est qu’amour, que douceur, magnifique, si sensible et si belle. Elle le regarde, le temps balayé de ses beaux cheveux noirs, brillants de vie, ombres insoumises de sa lumière. Elle n’est pas femme, n’est plus enfant, elle est juste le passage d’une jeunesse incandescente et éternelle sous le vent. Elle est si belle, fidèle à ses heures sombres, elle est son âme et son réel. Elle est sa vie, la moitié de lui-même, celle qui le complète et le rend immortel. Elle est le monde, entre ses courbes rondes, à travers sa silhouette, pleine de grâce sensuelle. Elle est comme ces fleurs, qui embaument les prairies, elle est comme l’orage, qui gronde dans les nuages. Elle est un ange, qui vogue dans l’enfer de ses nuits, qui le frôle de ses ailes lors du profond sommeil. Elle est le temps, qui s’écoule et qui fuit, qui se suspend et qui s’enfuit. Elle est le silence, le chant des oiseaux dans ses plaines, elle est l’infini de ses grèves infidèles. Elle est le sang, qui fait battre son cœur, qui s’échine dans ses veines, elle est les larmes qui inondent son visage et emportent sa tristesse. Elle est l’avenir, juste à portée de main, elle et ses petites mains, de toute petite fille. Elle est tellement fragile dans son cocon-chimère, elle se rend si sensible, à ses paroles amères. Elle est sienne, enchainée existence qu’ils mènent tous deux, elle est reine, de ses moindres absences, de tout ce qui l’étreigne. Elle, son visage, et ses traits tous si purs, elle, petite fée d’émerveille contre ses joues toutes blêmes…
Elle est là, elle, seulement elle, son ombre apprivoisée. Elle est là, sans cesse, à ses côtés. Elle est là, sous les écumes des vagues, balancée doucement tout près du bastingage… Mais il n’a qu’à tendre les doigts, soulever ses paupières, pour que son image s’estompe, en volutes trop cruelles…

Mais de quel droit lui avait-on enlevé le bien le plus précieux qu’il possédait ? Lui, l’enfant perdu au milieu du passé, qui bien avant de la rencontrer avait depuis longtemps égaré le goût de la vie, le goût des plaisirs simples, devenus si amers et si acres, devenus bien trop rares… Il n’avait trouvé l’espoir que le jour où son regard avait croisé le sien, et maintenant il n’était plus qu’un miroir sans reflet, sous les nimbes blancs de la mort. Et maintenant, il continuait à errer, errer sans fin, effleurant de ses doigts sanglants la frontière d’entre les mondes, sans cesse attirer par l’appel des esprits, de son esprit qui résonnait encore en lui. Qu’il ne pourrait jamais faire taire. Elle était ancrée en lui, jusqu’au plus profond de son être, parce qu’elle était devenue sa seule famille, son seul repère, et que maintenant, il n’avait plus rien, rien d’autre que sa perte. Et ses amis, ignorants inconnus, qui tentaient de le faire rire, tous ses gens insignifiants toujours à l’affut du moindre sourire, toujours de ces mêmes questions… Non, il n’allait pas bien, et non, ça n’irait pas. Il était seul, et vautré dans sa solitude pour ne plus en sortir. Oui, il voulait mourir, parce que vivre sans elle, ce n’était plus du tout vivre… C’était seulement survivre, en pleine agonie, c’était seulement retenir d’une main qui s’étiolait le poignard pointé droit sur son cœur, c’était seulement regarder fixement les étoiles chaque soir en se demandant laquelle des plus brillantes elle était… C’était seulement vivre son cauchemar éveillé, sans plus d’espoir de se réveiller…
Mais qu'avait-il donc fait pour mériter cela ?

Voilà à quoi se résumait sa vie. Des nuits aux yeux grands ouverts, plantés dans le plafond. Des nuits aux larmes intarissables devant les vestiges du passé. Une veille agitée quand la fatigue l’emporte. Une veille sans repos, sans espoir, pleine de cauchemars. Un réveil souvent brutal, solitaire, effroyable. Un réveil douloureux, encore un, et sans but. Puis une marche, d’ectoplasme, vers son bureau, pour un travail artificiel, sans but. Une marche d’absolution, pour s’occuper l’esprit, et pour ne pas sombrer. Tout n’était qu’un enfer, qu’un monde superficiel, qu’une comédie de plus dans le drame de sa vie. Il se battait, certes, mais il savait que dans toutes les batailles, dans toutes les guerres, le seul vainqueur était la Mort. Et il se battait, s’échinant au travail comme un forcené voué à l’esclavage. Il travaillait, multipliant les heures improductives, pour le seul plaisir de se dire qu’il ne laissait pas tomber. Qu’il n’abandonnait pas. Il souhaitait tellement la retrouver… Mais il savait que s’il le faisait, elle ne le lui pardonnerait pas. Elle, elle avait toujours cru en lui. Elle avait toujours su prendre soin de lui, par ses gestes, et ses paroles tendres. Elle, elle avait toujours refusé son attirance pour la facilité et elle le tenait par ses regards noirs, ses airs froids, qu’il ne pouvait supporter. Tout ce qui lui importait, c’était sa reconnaissance et sa fierté. Son amour inconditionnel. Ses reproches étaient autant de lames de couteaux remuant dans son âme, sa déception était pire que toutes les douleurs imaginables. Et il se battait… dans la débauche, réfugié dans ses nuits d’ivrogne, dans l’oubli qu’est la pire des facilités… Il ne voulait pas boire tant chaque soir, mais la force des souvenirs était telle que la torture qui lui était infligée n’avait plus d’autre remède. Alors il oubliait un peu, chaque soir, avant de se retrouver seul une fois de plus… Il voulait changer de vie, déménager très loin d’ici. Il ne voulait plus de ces airs compatissants, de cette pitié qu’il lisait sur tant de visages devenues étrangers. Il ne voulait plus de ces témoignages, les témoignages du fait qu’il avait tout perdu, si ce n’est la détermination perverse de se venger d’une entité abstraite et si injuste… Ah, mais que n’aurait-il pas donné pour une fois, juste une fois, écrasé son mépris et leurs condescendances, que n’aurait-il pas donné pour les renvoyer un par un, six pieds sous terre, pour ne plus avoir à les souffrir… Il vivait mais son cœur était mort avec elle. Et peu à peu, il devenait insensible à toutes choses, prenant même du plaisir à la souffrance d’autrui… Et peu à peu, il s’enfonçait dans la folie dévastatrice qui le pénétrait… Jusqu’à ce qu’il ne reste en lui plus aucun sentiment humain…

C’est les mains couvertes de sang qu’il sortit de l’appartement, qu’il traversa la rue déserte et qu’il poussa rageusement le battant de sa demeure. Personne ne l’avait entendu. Personne n’avait compris. Personne ne l’avait vu. Il s’en étonna mille fois mais cela ne fit qu’augmenter son émerveillement. Ces gens-là ne devaient pas mourir. Leur jour n’était pas encore venu. Mais lui, il en avait décidé autrement. Et maintenant, ils étaient morts. Sans que l’on sache pourquoi. Il resterait à jamais le reflet de la terreur qui brillerait pour toujours au fond de leurs prunelles vides de toute existence. Il leur avait ôté sans forme de procès ce qu’ils possédaient de plus cher en ce monde, sans un regret, sans un regard en arrière, sans même ciller. Tuer un enfant ne l’avait pas touché. Lire l’horreur et le plus pur chagrin qu’il soit dans le regard de l’homme ne l’avait pas même effleuré. Il n’était qu’une coquille vide à présent, animé par un seul et unique sentiment, un seul et unique désir à assouvir : la soif de vengeance. Il avait perdu la raison, mais n’en avait plus assez pour s’en rendre compte. Il était trop longtemps resté vautré dans sa solitude et dans ses souvenirs atrocement douloureux pour espérer jamais s’en sortir. Mais voulait-il seulement en sortir ? De cet état de transe qui l’avait poussé à une telle extrémité ? Qui avait possédé sa main, sans qu’elle ne tremble, qui avait serré ses doigts contre le manche de la lame, et qui l’avait abattue froidement, sans aucune once d’hésitation ? Alors qu’il risquait de se faire prendre, qu’il aurait pu être arrêté, envoyé en prison, ou pire, à l’asile. Que voulait-il vraiment ? Se venger, c’était tout ce qu’il voulait. Et oublier, surtout oublier. Oublier pourquoi il était devenu cette sorte d’animal en quête de victimes desquelles se sustenter…
Il s’assit sur son canapé défoncé par l’âge et ses nuits de folie, les yeux fixés sur les gouttes écarlates qui suintaient encore de ses doigts congestionnés par la haine. Dans son esprit, la scène se passait et se repassait des centaines de fois sans qu’il n’en éprouve aucun remords, sans qu’il n’éprouve rien d’autre d’ailleurs. Il venait d’enterrer le peu d’humanité qui lui restait avec ces deux innocents. Et cette petite fille, qui hurlait, muette d’épouvante, et qui tombait sur le sol taché du fluide vital qui s’échappait de sa gorge tranchée… Et son père qui était venu la rejoindre quelques secondes plus tard, dans un dernier gémissement à fendre toute âme excepté la sienne… Et sa mère qui… Et sa mère ?

Elle s’arrêta alors, et cria de toutes ses forces devant le corps déchiqueté de sa petite fille. Son mari lui aussi gisait dans une mare de sang. La maison était sans dessus dessous, mais ce n’est pas cette image qu’elle grava dans sa mémoire, mais bien celle de sa famille, égorgée, vidée de son sang et reposant tels des détritus sur le parquet lustré de la cuisine. Quand la police arriva sur le lieu du crime, elle fut également sidérée par la violence du carnage.

Et la mère ? Cette question hantait l’homme depuis quelques temps déjà. Il avait été transcendé en tuant la fillette et son père, et maintenant, l’image de cette femme qu’il ne connaissait pas lui emplissait l’esprit. Il devait finir son travail, accomplir son dessein jusqu’au bout.
Heureusement pour lui, les journaux parlèrent d’elle au bout de trois jours. Dressant le tableau dramatique de celle qui avait tout perdu. Décrivant les cadavres avec maints adjectifs. Faisant ainsi revivre à l’assassin les somptueux instants où il avait coupé la carotide de l’enfant. La fin de l’article précisait que la femme était logée en ce moment même dans le commissariat central de la grande ville de Mineapolis. Le journaliste qui l’avait écrit s’était-il imaginé à quel point cette erreur allait leur coûter cher ?
Submergé par ses sentiments, il s’habilla d’un jean noir, d’un polo à manches longues couleur de jais et enfila une cagoule, avant de monter dans sa Ford bleu marine, et de rouler en direction de la ville.

Une fois arrivé, il ne perdit pas une seconde en plans futiles, il entra dans l’édifice public, désarma le gardien et lui tira une balle dans le crâne. Envoyant ainsi sa cervelle se promener sur les murs voisins. Alarmé par la détonation, deux policiers coururent dans le hall, trouvant leur collègue avachi et sans vie, ils dégainèrent leurs armes. Trop doucement pour inquiéter l’homme, qui envoya une série de balles sur ses nouveaux adversaires. Un trou dans la gorge, le premier tomba sans demander son reste. Son camarade regarda perplexe les bouts de chair humaine qui reposaient sur sa main droite. L’arme qui se trouvait dans celle-ci n’eut pas le temps d’être utilisée. Lui aussi s’effondra, le projectile de métal niché dans le cœur.
Avançant sans précipitation, l’homme ramassa les revolvers qui traînaient au sol, ainsi que des munitions. A peine se relevait-il que d’autres arrivaient déjà en criant. Partout, les alarmes hurlaient leur avertissement.

Et la femme ne comprenait pas ce qui se passait. Égarée dans son infini chagrin, elle n’avait pas entendu les coups de feu. Quand enfin un policier lui ordonna d’enfiler un gilet pare-balles, elle comprit que la situation était grave. Elle suivit l’homme dans un dédalle de couloir, prenant conscience des bruits de lutte ainsi que des gémissements aigus d’âmes en train de s‘éteindre. Mais que se passait-il ?

Du sang coulait sur son polo noir. Mais ce n’était pas le sien. Il ne comptait plus les policiers qu’il avait violemment tués. Sur l’un d’eux, il avait ramassé une matraque télescopique, et depuis, il ne tirait plus guère de coups de feu, et préférait de loin fracasser les crânes de ses opposants. Alors qu’il avançait dans un couloir éclairé d’une lumière blanchâtre, un officier lui barra la route. Le buste bien droit, les deux mains sur son arme, il n’eut cependant pas le temps de tirer qu’une balle vint se nicher dans son poignet droit. Lâchant un cri de stupeur, ainsi que son arme, il aperçut alors la matraque de l’homme foncer vers son visage. Celle-ci rencontra son nez, qui se brisa dans un craquement lugubre. Du sang dégoulina sur les lèvres du policier. Mais elles ne furent pas jalouses du sort de l’appendice nasal très longtemps, bientôt, un nouveau coup vint les éclater. Sentant ses dents tombées sous l’assaut de l’arme, le policier ne pouvait plus bouger. Paralysé par la douleur, il n’en était encore qu’aux prémices de la torture. Quand un énième choc lui arracha un œil, il sombra dans un sommeil de plomb. Il était mort. Cela n’empêcha pas l’homme de se défouler encore et encore sur son cadavre chaud. Et quand il eut fini, on pouvait distinguer le sol poisseux de sang à travers les restes de son visage.

Quand elle glissa sur ce qui lui avait tout d’abord semblé être de l‘eau, elle percuta alors le corps tiède d’un homme, le ventre percé de plusieurs trous. Elle hurla. Le visage figé de son mari lui revint en mémoire. Détournant le regard de l’homme au sol, elle appela à l’aide, elle avait perdu le policier chargé de sa surveillance dans la folle course pour sortir de l’édifice imposant.

Une plainte stridente attira son attention. Une femme. Elle. Il se mit à courir. Plusieurs policiers croisèrent sa route, mais il ne leur accorda aucune importance, se contentant de frapper violemment à la tête de ceux qui avaient la malchance d’être assez près de lui. Ou de tirer une balle entre les deux yeux aux autres. Quand il l’aperçut, il sut que c’était elle. S’époumonant au milieu d‘une flaque écarlate. Mais ce fluide vital éparpillé sur le carrelage n’était malheureusement pas le sien. Du moins, pas encore se dit-il. Alors qu’il s’approchait, une dizaine de policiers l’encerclèrent. Faisant feu sur eux, il réussit l’exploit d’en tuer deux d’un coup. La balle transperça la carotide de l’un pour aller se nicher dans le nez de l’autre. Éclaboussant ainsi d’un sang visqueux l’homme se trouvant à sa gauche. Mais pris sous les assauts de matraques, le tueur dut reculer dans un couloir. Il n’eut que le temps d’envoyer en vitesse une balle s’envoler vers la femme.
Une brûlure puissante dans la jambe droite arracha à sa cible un hurlement perçant. Deux policiers la prirent alors par le bras, et la sortir de la salle, la guidant vers la sortie la plus proche.

Trois hommes venaient encore de mourir. Il les avait tués sommairement, sans faire attention à la manière. Arrachant la gorge de l’un d’eux avec ses dents. Écrasant le front d’un autre sur le mur de briques blanches. Dégainant le couteau de celui-ci, il avait proprement décapité le troisième. Un quatrième traînait au sol, aveugle. Il lui avait arraché les deux yeux, lui enfonçant les orbites, le couteau dans la main et le visage à demi recouvert d’une cagoule en lambeaux dégoulinante de sang. Le goût amer de celui-ci dans sa bouche ressemblait au goût de la défaite. Il ne l’avait pas encore tuée.

Il avait échoué, encore. Sa vie n’était d’ailleurs qu’une succession d’échecs dont il ne verrait jamais la fin. Elle était morte par sa faute, il l’avait tué de son impuissance. Il ne lui restait maintenant plus rien. Rien de plus que le goût du sang dans la bouche, rien de plus que son écœurante amertume. Il aurait tellement aimé qu’elle soit là. Qu’elle le prenne dans ses bras comme elle le faisait quelques fois. Qu’elle le berce de ses mots tendres, qu’elle lui caresse doucement les cheveux, comme s’il n’était encore qu’un tout petit enfant… Il n’avait jamais eu le bonheur de voir son ventre s’arrondir, de voir une nouvelle vie palpiter sous ses doigts. Elle était partie bien trop tôt, bien avant qu’aucun de ses rêves avec elle ne se réalisent. Mais elle, elle aurait su le préserver de sa folie. Elle aurait su calmer son inextinguible désir de vengeance. Elle seule aurait trouvé les mots justes pour réfréner les passions criminelles de son cœur. Elle avait toujours veillé sur lui, elle lui avait appris à grandir et à devenir un homme de bien. Un homme dont il pouvait être fier, mais qu’il avait poignardé de la même façon le jour où la petite fille et son père s’étaient tus à jamais. La mort s’épanouissait en lui comme le nombre de ses victimes continuait de s’accroitre. Lorsqu’il trouvait enfin le repos dans ses nuits d’insomnies, elle venait le hanter, lui cracher ses injures aux visages. Jamais plus il ne trouverait la paix, il le savait. Jamais plus il ne pourrait espérer être heureux. Son bonheur avait sombré avec elle dans la tempête, ravagé par son absence et ce silence si oppressant. Jamais plus il n’entendrait le son de sa voix, jamais plus il ne pourrait voir ses yeux emplis d’amour se plonger dans les siens. La haine qui le maintenait en vie à présent brulait de toutes ses flammes… Il pensait encore qu’achever cette femme lui rendrait une partie de ce qu’il n’avait plus. Que cela lui permettrait d’en finir, une bonne fois pour toutes… Il aurait voulu être fort et pouvoir tenir les promesses qu’il s’était faites… Mais au plus profond de lui-même, il savait que sa fin était proche.