Les Mosaïques.

Pour faire râler Mike et Volodia et surtout leur donner envie de participer à la mosaïque qu'on fera cette semaine au jour de leur choix, en voici une effectuée par :

Que ceux qui seraient partants pour une mosaïque ce soir se fasse rapidement connaître, certains sont en appétit et attendent cette petite création commune.

C'était un spécial anniversaire pour Mike. Mais le sujet proposé par Cordelia, qui devait partir avant l'heure du regroupement, ne l'a pas motivé.
C'est ainsi qu'étaient réunis pour écrire, ce soir :

Ouaa, belle flopée ! J'ai un coup de coeur pour le dernier en particulier.

Mais... mais... mais vous savez, si c'était pour l'anniv de Mike, vous zauriez pu prendre un autre sujet, hein. J'aurais tapé personne...

Petite mosaïque du soir improvisée avec les aelisséens présents sur le tchat ce soir :


Eclaire la bougie

Il fait nuit noire. Nous marchons, toi et moi, la main dans la main. Le cœur coincé entre les deux paumes. Entre les deux paumés que nous sommes.
Nous marchons dans le noir, car nous ne savons où aller. Aucun chemin ne s’ouvre à nous, mieux vaut ne pas savoir où nous mettons les pieds. Le terrain est, parait-il, miné. Il est interdit d’y pénétrer. En avançant la main tenue en main, nous espérons ne pas nous égarer.

Depuis combien de temps, sommes nous dans cette nuit sans nom, peuplée de rêves sans raison ? Notre marche est lente. Si lente qu’elle semble s’enliser. Nos pas s’enfoncent. Eclaire la bougie si tu veux. Moi, je ferme les yeux.




Eclaire la bougie.
Bien, donne la moi.
Sens la morsure du feu sur ton corps. La brulure de la cire, épousant celle de ton désir. Ma langue ôtant par à-coups, les digues de ton plaisir. Laisse ma main parcourir ton ventre. Mes doigts descendre avidement, jusqu’à te faire gémir. La flamme de la bougie se reflète dans tes yeux. Eteins là.
A nous deux maintenant…




Éclaire la bougie.

Hé, Claire, la bougie !

Un éclair zèbre ma bougie et je n'y vois plus rien. Trop claire, la lumière m'a aveuglée. La flamme a disparu, noyée dans le blanc. Maintenant, tout est noir. La petite pièce. Mon cerveau. Paralysée, seules mes lèvres peuvent encore bouger.

Hé, Claire, la bougie !

Ma voix, filet de murmure, contient cette note de panique que je déteste et qui ne me quitte que lorsque la petite flamme prend vie, redonnant corps au monde et à moi-même.

Éclaire la bougie.





Comme une chandelle dans la tourmente, rallume cette flammèche éphémère qui te tourmente tant !
Tu l'aimes cette lueur que tu as longtemps hésité à allumer, pourquoi ne pas y rebouter le feu ?
N'oublie pas ces murmures dans la nuit, n'oublie pas ces rires dans ton ennui !
Déchire le voile de tristesse que tu as toi-même tissé autour de toi !
Ne penses-tu pas que tu peux la regarder sans te brûler les yeux ? Ne te penses-tu pas capable d'en supporter la lumière ?
Allons, tu es grand, tu sais supporter la vérité même si elle douloureuse !
Bats le briquet que tu as longtemps remisé, laisse le déchirer les ténèbres qui t'entourent, tu en es capable.
Va de l'avant et éclaire la bougie.




D'une pichenette dévorante
brûle
l'
apostrophe du cycliste bicéphale
et roule roule sur le bitume chocolaté
alors dieu en tant que cacahuète
huma l'air produit par le gazon rouge et regarde
les alentours pour claquer des mains
le jazz se lança ainsi que le hochet immortel accroché au crochet tel l'hymne visuel éclatant
appauvrit de sa tige il grimpe au mur et étend ses radiations sur le pourtour de la ville
la cacahuète en devint muette et pria son père
l'Invention grandiloquente lui répondit de s'approcher plus près
plus près sans se brûler la barbe barbe barbante et barbare
scrouik scrouik flap tada tada tadada



Ce livre est si parfait, lumineux, il m'éclaire comme 1000 étoiles et je me sens moins bête le soir quant vient l'heure de se coucher. L'auteur de ce livre a illuminé ma pensée et ranimé ma joie de lire, il éclaire mon intelligence comme une étincelle illuminerait un feu de joie de quelques adolescents assis en tailleurs près d'un lac écoutant bêtement des récits de princes charmants.

je sais pas qui à fait le deuxième mais c'est absolument géniale! enfin, ils sont tous vraiment sympa, je suis très fière d'y avoir participer! et j'ai très hâte à la prochaine fois!

Désolée de vous avoir raté ... J'essayerai d'être dispo pour la prochaine, parce que j'adore vraiment cet exercice ! En tout cas c'est très sympa, comme d'habitude.

Le grondement était encore lointain, mais il imprégnait la moindre particule d’air qui nous faisait défaut.
Nous avions choisi à la grande majorité mais déjà l’inquiétude plissait tous les visages. Laisser entrer l’air extérieur nous conduirait sans doute au suicide collectif. Bientôt nous mourrons sûrement tous de cet excès de molécules, excès de corps étrangers. Mais nous ne pouvions plus continuer à vivre sans eux. Isolés mais seuls. Protégés mais pauvres.

La porte est ouverte à présent. Tant pis nous mourrons. Mais nous vivrons.




La porte est ouverte, tant pis. Elle laisse entrer le vent et les feuilles mortes qui se posent comme les plumes d’un grand oiseau sur le carrelage froid de l’entrée. Je suis confortablement installée sur un fauteuil au fond de la pièce et je fixe le rectangle lumineux qu’elle forme en face de moi, un sourire aux lèvres. L’attente est douce dans la certitude et je sais qu’il viendra. Peut-être ce soir, ou peut-être demain, je suis patiente. Qu’il prenne son temps, s’il ne me fait pas faux-bond.
La musique qui flotte dans l’air est aussi douce que la lumière du soleil couchant qui se faufile par la porte et s’imprime sur mes rétines.




« Entrez, installez-vous, mettez-vous à l’aise, prenez une longue bouffée d’air et racontez moi.
Quoi ? Tout ce qui vous passe par la tête, vos misères, vos malheurs, tout ce qu’il y a des plus triste et que je pourrais vous faire regretter d’avoir laissé sortir de votre misérable pensée.
Pourquoi ? Pour vous faire sentir mal pardi… Crachez vos démons, votre souffrance, tout ce que vous ne pouvez entendre, mais que je peux encaisser. »
Il resta au pas de la porte, hésitant encore à me laisser entrer dans son for intérieur… je l’y obligerais bien, mais la porte est ouverte, Il est encore là, toujours hésitant… Tant pis.




Je te regarde et ne comprends pas. Cette douceur, cette tristesse. Qu'est devenue toute l'énergie qu'il y avait entre nous? C'est mort, c'est vide, tout s'est enfui. Comme un ruban de fumée qui se serait échappé de nous, petit à petit, discrètement, sans qu'on le voit. Et maintenant, il ne reste même plus les cendres qui lui ont donné naissance. Vois-tu aussi ce néant que nous avons construit? Vois-tu comme nos deux vases pleins n'en font plus qu'un vide? Nous l'avons laissé s'échapper, ce fluide qui nous liait. Et maintenant nous refaisons la même chose. D'un petit fagot naissent quelques flammes.

La porte est ouverte, tant pis.





« La porte est ouverte, tant pis »

Cela faisait plusieurs jours que je prenais sur moi, plusieurs jours que je me raisonnais. Quelques temps déjà que je le prévenais gentiment, que je lui indiquais subtilement. Inlassablement il continuait, ignorant mes avertissements, ignorant mes efforts.

Peut-être avais-je tort, peut-être étais-je excessive. Peu importe, je n’arrivais à passer outre. La colère montait, devenant obnubilante. Finalement, du simple reproche j’en venais à détester sa personne pour ce détail, cette futilité. Mais enfin, ne pouvait-il pas faire ce simple effort pour moi. A peine un effort, juste un geste ! Si peu qui aurait pu éviter cela. Mais nan, il avait continué, et maintenant, la porte est ouverte, tant pis, ma rage déferle.




Bon, alors, le plan de ce soir, c'est cambriolage. Un pauv' gus bien bobo comme je les aime, pas assez parano pour blinder sa piaule en alarmes, mais assez prétentieux pour étaler son fric devant tout le monde. Jsuis devant la baraque, bien flanquée de piliers de marbres, et vas y que ça brille, et vas y que j'te colle de la dorure fine de partout. Pff... ces riches. En bon robin des bois, à la différence que ce coup-ci, le butin est pour ma ptite pomme, je passe au dessus de la barrière. Contourne avec grâce les trois porches rouge vif, j'escalade les murs et esquive les projecteurs comme un danseur du lac des cygnes. Vous veriez ça, un virtuose de la virevolte, une voleuse en tutu, HA !

Bref, je pose mon sac, je l'ouvre. Que c'est beau tout ces outils,que ça rutile bien comme il faut. Et qu'est ce que c'est bien présenté. Y'a pas à dire, je suis fier ! Bon, on sort les crochets, les brise-vitre, les gants, les tissus, le scotch, tout! Sans un bruit qu'il entre, le robert, sans se faire toper. Si c'est y pas beau! Des années que j'fais ce métier, et tout salaire est net d'impôt, si c'est pas bien foutu la société! On ouvre la fenêtre, comme le père Gérard il m'a apprit y'a une paire d'années de ça.

On se faufile dans le salon, que c'est joli! Que ça brille, et tout ça c'est pour ma ptite gueule. Jme suis bien donné du mal pour la faire, cette entrée, propre, net, et sans bavure... et... ah... bin merde... La porte est ouverte, tant pis.

A l'improviste, avec plaisir cependant :

5mn pour écrire sur un thème proposé par Melaka à la volée:




Et si le temps emportait tout de nous.
Et si les heures ne faisaient qu'une minute. Que les songes devenaient réalité et que les souhaits s'exauçaient... D'aucun dirait que la vie serait morose, sans intérêt. Fade aussi peut-être. L'intérêt réside dans la recherche ! clame les optimistes. Mais à force de courir, le temps file, se désagrège. Ne reste que les souvenirs qui s'effacent à leur tour. Puis vient l'oubli. Les affres de la vie.
Et de nous, que restera-t-il ? Souvenirs, regrets, nostalgie... Que restera-t-il de nos étreintes, de nos baisers ? Et du temps passé ensemble ? Vas-tu seulement finir par te lasser ? Les questions aussi finissent par être emportés. Balayées comme les feuilles mortes des premiers signes de l'automne.
Et si le temps emportait tout. Tout simplement ? Car de nous, que restera-t-il vraiment ?



Tic, Tac. Je suis perdue. Il n’y est dans le noir de nos esprits que la sombre errance de nos peurs. La mort s’approche, doucement, mais elle m’importe peu. J’ai su dès ma naissance que ce ne serait pas elle qui déterminerait ma vie ; je me déterminerai seule. Seule, avec toi. Les rides s’emportent, se creusent, voilent nos visages qui resplendissent toujours au miroir de nos âmes respectives. Je ne crains pas la mort, car elle est inéluctable. Je crains seulement de te perdre. Toi, celui qui m’a tout donné ; celui par les lèvres de qui je respire ; celui dont les rides de la main ont depuis longtemps épousées les miennes. Tu es celui qui ne me vaincra plus, je te connais trop. Jamais le temps ne pourra nous séparer, et si un jour tu devais t’en aller, soufflé par la légère et attendue brise de la mort, tu m’emporterais avec toi. Je ne serai que celle qui est toi. Je suis la mort depuis ma naissance ; et vers toi elle guide mes pas.


Dans les jardins et les débris,
Si le temps passe en rafales, verrons nous trembler les arbres
et soupirer les chemins?

Sur les bords de mer et les jetées,
Si le temps emporte tout de nous, je me laisserais tomber sur le sable.
Et l'heure perdue dans le vague, je roulerais mes vagues à l'âme.
J'en ferais des images enfouies sous l'eau et la marée.
Il serait tellement facile de laisser le temps tout emporter, ne rien laisser d'autres
que les traces de nos erreurs. Mais s'il emporte tout ce que nous avons été qui saura où vont nos pas et ou vont nos rires?

Sur le bord des routes et sur le bitume,
Sous la chaleur qui eéapore l'horizon, il serait si simple de te regarder disparaitre
comme un mirage oublié. Mais si le vent emporte tout de nous sous le soleil brulant, qui saura ce que nos os ont aimé?

A l'orée de la nuit, que le temps prenne tout. Et nous, et moi avec.


En plein brouillard, la bruine glacée parcourt les moindres interstices de ma combinaison subtransplanétorienne. J'ai perdu ma maison. Sale époque. La brume se lève et l'humidité bouffe les chairs. Cette planète est une horreur. Moi, j'suis Suzuki, protopode dernier survivant de ma race. J'ai perdu ma baraque. Ca fait déjà deux unités temporelles que je tourne autour de cette foutue planète. Comme moi j'ai perdu ma maison : ils vont perdre la leur. Je bactériologise l'ensemble de la couche atmosphérique, je truicide, je massacre, j'organise la fin de leur foutu foyer. Ca fait des orages de gaz, des arcs électriques, des tempêtes magnétiques : c'est beau. Crevez tous ! Mon temps est révolu : le votre aussi.


Et si le temps emportait tout de nous

Le temps de ranger les langes et le bidon se reforme vers l’avant. Deux… coup sur coup, presque sans prévenir. Mais ces deux là, ils sont tout pour moi. Ils sont le goût de la vie, le parfum de l’amertume, la caresse de fils. Ils sont mes yeux, mes lèvres, mon cœur.
Et puis, le temps a choisi de tout emporter de nous. Il n’a laissé que cette ancre dans mes entrailles. C’est trop peu pour dérider mes pensées et trop lourd à porter sans leurs rires.
Alors, je les imprime en moi. A jamais.



Et si le temps emportait tout de nous ?
Peu importe ce que nous avons pu faire, réalisé ou non nos rêves, accomplis ou non de bonnes actions.
Peu importe si nous avons été de bon chrétiens, de bons voisins, de bons camarades de classes.
Quand la mort viendras, il ne restera plus rien de moi.
Ce n'est peut-être pas plus mal.

Mosaïque à l'improviste entre Lumeï, Chikoun, dvb et Cassiopée
Le thème du jour : "Aucun homme n'est jamais assez fort"


Aucun homme n'est jamais assez fort.
Faiblesse ou force où les deux se rencontrent. Aucun homme ne sera jamais assez fort pour créer aussi bien, pour penser aussi haut, pour devenir immortel. Aucun homme ne sera jamais assez fort pour défendre, pour abattre sans peur, sans pleur dans les heures qui se lèvent contre les indigestions des hommes du Divin.
Voilà, j'ai l'estomac qui flanche. Tressaute. Frissonne. Il veut parler et vomit les mots au Divin cet horrible personne car oui, Dieu c'est les hommes.
Alors,
Aucun Dieu ne sera jamais assez fort.


"Arthur ! Vas-y tire-la !
_ Prends-la !
_ Mais pas comme ça, abruti !
_ Il doit y avoir une technique. Moi-même j'ai déjà essayé à maintes reprises et je n'y suis jamais parvenu.
_ Tais-toi tafiole ! Laisse-le faire. Il va y arriver le petit.
_ Mais pas comme ça enfin, mets pas tes doigts comme ça.
_ Faut s'arquer sur les jambes et tendre bien le bassin en arrière.
_ Elle est trop rigide, y'a rien à faire.
_ Je sais pas qui l'a planté là-dedans en dernier, mais il y est allé fort, si vous voulez mon avis.
_ D'après moi il est trop jeune...
_ Mais non ! C'est comme ça qu'on devient un homme !
_ On aurait mieux fait de lui dégoter une petite paysanne pour sa première fois plutôt qu'une professionnelle aussi aguerrie...
_ Vas-y Arthur ! Tu peux le faire !"


Il savait composer sur un morceau de lune la parade des hommes. Il pouvait m'emporter dans son chant aussi haut que me soulevait la portée de ses notes. Un mot, se déroulait en tapis de safran pour libérer mes chaines et oublier le temps. Il corrompait le sable de mes rêves. Mais aucun homme ne peut juguler la peur. Aucun homme n'est jamais assez fort pour contrer la mort.


Momo ça hic

Aucun homme n'est jamais assez fort, le pingouin pousse le rocher,  la mousse tousse le poussin. Il n'existe aucun homme assez fort, mais le boulanger non plus, mais le pingouin se tait, se trait, s'escrime à rêver. Il n'existe aucun homme assez fort, assez gore, assez porc, pour se calmer, pour s'écouter, dans le calcul. Un gateau d'anniversaire se perd, se tord, à tort, peut-être. Je ne sais, savez-vous. Vous reprendrez un peu de sucre sur vos aisselles démiurges ! Un poids pois poisse on roue ou je. Je suis la bite, il est le couteau, on s'en va-t-en guerre contre le ridicule, le pédoncule, de nos idôles. Veuillez trouver-ci joint l'expression de mes plus sincères, mes plus vulgaires, déjections. Le rance de notre raison, la panse éventrée de notre passion. Passion poisson rouge.

C'est chouette comme idée, vous le faites quand le prochain ?

C'est à peu près n'importe quand, quand quelqu'un a envie et propose aux autres, ou alors quand quelqu'un propose sur le forum d'en faire une à une date précise.

Toute petite mosaïque entre Go ask alice et Chikoun, Anastasis n'ayant pas été inspirée, et Smirt préférant manger des bébés chiots hamburgersisés.





Thème : Les sautes d'humeur des violons



Mon violon est lunatique.
Aujourd'hui, il est fébrile, il tremble sous mes doigts au clair de lune.
Alors, j'ouvre la baie vitrée avec le pied tout en jouant les Quatre Saisons (la version revisitée par Nemanja). Toujours nu, je me tourne vers ma compagne, endormie. Je bande et mon sexe tressaute. Il saute. Il est d'humeur coquine. Ses longs cheveux roux bruissent et je sais qu'elle me regarde, qu'elle sait ce que je veux. Sur le drap de soie rose, elle se met à genoux, une auréole de feu sur les coussins, là où repose sa tête. Je me positionne derrière elle, dur comme le bois de mon violon. Elle gémit, chatte en chaleur encore endormie. Et je la pénètre violemment à l'acmé de la musique.
Voilà les humeurs de mon violon.
Je viole.



******


C'pas que je m'ennuie, mais j'suis rangé là depuis si longtemps, à les entendre gémir, à les entendre vomir. Leur bile nauséeuse de jeune violet, de jeune violon. Violet, c'est pour la couleur des doigts après une journée passée à violer mes oreilles. Il faudrait leur interdire, ne jamais les laisser voler de leurs propres ailes. Un jour, j'en prendrai un pour sauter sur l'autre, et leurs cordes s'éclateront, vibreront sous mes croches, et je leur pèterai la courbe. Jamais plus ils ne m'embêteront, jamais plus ils ne me briseront.
Les cordes.

Visiblement le thème vous a donné certaines envies de violence... ^^
Les deux textes sont intéressants et plutôt bien menés. Deux tons différents mais justes.

Un jour, je serai libre un jeudi soir

J'aurais aimé être là. Les mosaïques sont le jeu que je préfère.

La session de ce soir avait pour source d'inspiration deux photographie.

Ont participé à la première mosaïque :

Grendelor
Cassiopée
dvb

Citation :

Goutte à goutte, le temps se meut.
Sage est la rivière oubliée, là où nulle ne se souvient
Du temps qui passe, du temps qui stagne.
Dans la torpeur du jardin d'hiver,
A peine dérangée par un bref claquement d'ailes,
l'eau défile, mobile et douce.
Dans le souvenir de ma nostalgie,
Le temps se passe, le temps se meurt.
Goutte après goutte.

Citation :

Auprès de mon arbre, qu'il fait bon, fait bon...

Audrey chantonnait doucement, ses pas légèrement sautillant sous les frondaisons. Elle se promenait dans ce parc aussi souvent qu'elle le pouvait, profitant du bruissement des feuilles, caressant les écorces. Elle aimait les arbres, autant qu'il est possible d'aimer un être vivant.

Auprès de mon ar...

Audrey s'arrêta net. Quel était cette chose plantée au milieu de son chemin? Une... horloge? Du haut de ses huit ans, Audrey ne voyait pas l'inconcevable que représentait l'arrivée de cet élément dans son décors. Elle voyait seulement une chose qu'elle ne comprenait pas. Une horloge, au milieu du chemin. Une horloge bizarre qui plus est. Qui pouvait bien avoir envie de se rappeler l'heure alors qu'il se promenait tranquillement? Quel être déboussolé avait planté cet engin ici, dans son monde loin du temps? Qui?

Audrey fit le tour de la chose. Elle ne repéra qu'un lapin blanc qui s'enfuyait entre les arbres.

Citation :

J'adorais venir au Parc à dix heures le dimanche matin. C'était chaque fois un moment de féerie pour l'enfant que j'étais. Grand-père ne montait jamais jusqu'à la troisième terrasse. Trop de marches pour son cœur malade. Il se posait sur un banc en tapotant la tête de Marcia, sa jolie petite bibiche comme il nommait plus souvent son petit caniche gris. Je montais jusqu'à l'horloge, le pouls tambourinant. Je crois que j'arrivais sur la pointe des pieds près de la vitrine sur laquelle reposait la formidable pendule à quatre pans. Et là, le visage collé à la vitre je m'émerveillais durant les cinq minutes les plus longues de ma vie devant les anges qui valsaient sur eux mêmes au milieu de Mr Tambour et Mme Trompette qui rythmaient le temps de cet instant unique.

Et voici la seconde mosaïque en image de ce soir.

ont participé :

Egoran
dvb
Chikoun
Grendelor
Cassiopée

Citation :

Un nuage de vapeur grisâtre s'élevait au plafond, embourbant peu à peu chaque chose dans la petite pièce peu éclairée dans laquelle se trouvait notre protagoniste. Alchimiste, c'était ainsi qu'il désignait ses petites activités malsaines. Il est pour l'heure bien peu probable qu'il ne soit plus qu'un vulgaire cuisinier mélangeant avec hasard ses décoctions malodorantes.
Le nuage donnait l'impression de recouvrir sa peau, de s'y greffer peu à peu, masquant sa face hideuse au regard du monde. C'était peut être préférable, au fond. Il n'empêche que le nuage avait eu au moins un effet positif, qui s'il n'était pas recherché par cet homme qui désirait transformer le plomb en or, eu sa valeur au regard de la société. Le visage de l'homme était totalement recouvert de cette vapeur étrange, qui semblait ne plus vouloir en partir, et dissimulait ainsi les nombreuses scories de sa peau vérolée.

Citation :

-Par le pouvoir d'Ephobel ! La porte est close ! Nous ne pourrons pas passer.
-Puisque tu en appelles à Ephobel, tu ne vois pas un motif sur la porte ?
-Non. pas vraiment...
-Mais si. Regarde ici.
La porte était plus une trappe monumentale qu'un portail. Il avait été difficile d'en trouver les limites à même le sol au milieu de toute cette broussaille. Pourtant, en en contournant le pourtour pour la cinquième fois, Vince m'obligea à m'arrêter devant une partie rocheuse recouverte de mousse.
-Tu vois là. On dirait bien la tête du dieu, je t'assure.
Le bougre avait mille fois raison. J'écartai des deux pieds les ronces qui le masquaient encore et le bec, les yeux du dieu à tête de Ara apparurent comme en plein jour. Nous avions trouvé la clef !!

Citation :

Là, il était là, il en était sûr. L'oiseau sauta encore une fois sur le sol. 10 cm à droite, 15 à gauche, il se déplaçait ainsi depuis 30mn, suivant un chemin que lui seul connaissait. Il s'arrêta. Enfin, il avait trouvé. Son oeuf. Il était là. Maintenant, il fallait le récupérer. L'oiseau s'envola et regarda autour de lui. Peut-être que... Un pépiement sortit de sa gorge.
Eh, toi là, tu voudrais pas te bouger un peu et me ramener mon oeuf? Plutôt que de jouer avec, avec ta tête?
L'autre ne bougea pas.
Ho? Tu me cherches ou quoi? Réponds moi !
Toujours rien.
L'oiseau plongea, serres en avant. Et se cassa la patte.
La pierre, c'est dur.

Citation :

Si je ne bouge pas, personne ne me verra.
Si j'attends assez longtemps, ils finiront par m'oublier.
Surtout ne pas respirer, ne pas transpirer. Le secret est de se fondre dans le paysage. Les créatures des bois sont sournoises et invisibles ; si je veux survivre, je dois devenir l'une d'entre elles.
Si elles me voient, elles m'attraperont pour me manger tout cru.
Mais je suis un gobelin plein de ressources et on ne m'aura pas si facilement.
Le plus dur c'est de résister à l'air qui passe et au temps qui souffle.
L'hiver j'ai le crâne gelé, le printemps les oiseaux et les écureuils s'agitent devant mon nez. Pendant l'été le soleil me taraude et à l'automne je suis tout recouvert de feuilles.
Surtout ne pas bouger.
Si j'attends assez longtemps on finira par m'oublier.
Je crois qu'ils sont partis.
Mais je vais tout de même attendre encore un ou deux siècles ici sans bouger.
Juste au cas où on ne m'oublie pas.

Citation :

Un visage qui se dessine dans le sol, c'est toujours un signe. Un signe d'écoute : l'ami s'invite à la ballade en regardant sous les jupes, l'ami s'étale près de vous pour vous faire rire ; l'ami est là. Deux qui grimacent dans le sol, c'est toujours un signe. Signe d'écoute, oui, mais aussi grimace, qui montre un peu les dents et qui grincent un peu des cils. Ca grince, ça craque, ça chouine. Mais c'est de la terre : un peu de vent, un peu de pluie, de nouvelles herbes pousseront et l'ami disparaitra. Un visage sous les pieds, c'est toujours un signe : il y a quelqu'un, c'est vrai, mais caché, qui regarde sous les jupes et qui grince des dents. Les cygnes et les singes sont éphémères.

De très jolies compositions je trouve. D'autant plus qu'elles ne sont écrites qu'en 5 mn montre en main. Bravo les acolytes et merci le MJ d'avoir innové avec ces photos. C'est une excellente source d'inspiration.

Citation :

Si je ne bouge pas, personne ne me verra.
Si j'attends assez longtemps, ils finiront par m'oublier.
Surtout ne pas respirer, ne pas transpirer. Le secret est de se fondre dans le paysage. Les créatures des bois sont sournoises et invisibles ; si je veux survivre, je dois devenir l'une d'entre elles.
Si elles me voient, elles m'attraperont pour me manger tout cru.
Mais je suis un gobelin plein de ressources et on ne m'aura pas si facilement.
Le plus dur c'est de résister à l'air qui passe et au temps qui souffle.
L'hiver j'ai le crâne gelé, le printemps les oiseaux et les écureuils s'agitent devant mon nez. Pendant l'été le soleil me taraude et à l'automne je suis tout recouvert de feuilles.
Surtout ne pas bouger.
Si j'attends assez longtemps on finira par m'oublier.
Je crois qu'ils sont partis.
Mais je vais tout de même attendre encore un ou deux siècles ici sans bouger.
Juste au cas où on ne m'oublie pas.

J'adore celle-ci. Mais les autres ne sont pas mal non plus.

Cinq minutes pour écrire sur une photographie de Chocolate postée sur le forum :




Devant toute cette noirceur, j'ai sentis ta lueur,
toi ma petite luciole, accompagnée de tes amies
belle comme un arc en ciel, tombant comme une douce pluie
je reste assise dans mon coin, regardant ce spectacle
si beau dans le lointains, ainsi l'aurore se lève










Cinq minutes pour écrire sur la musique :













Cinq minutes pour écrire sur cette phrase extraite d'une bande dessinée :



Tu n'as pas l’étoffe pour te mesurer à moi,
toi, immonde créature de la nuit, tes tentacule perçant mes chaires
pense tu que je me laisserai faire ?
Prend en de la graine, car c'est mon âme qui te transperce le cœur à travers mes yeux !
Agenouille toi devant ma toute puissance ! Tas de larve impure, c'est l’amertume qui te consume à petit feu, je suis ravie et repus d'un spectacle aussi grotesque !
Je ne te laisserai même pas une miette, infâme petite chose sans nom.
Car je suis la mort, vois comme tu n'es rien.
Et en soulevant ma faux, je te montre ton funeste destin !







« Tu n'as pas l'étoffe pour te mesurer à moi » me dit-il d'un air assuré. Je le regarde de biais à travers une mèche collée sur mon front. Je sens la sueur et le sang goutter de mon sourcil et pleurer le long de ma joue. Je lui souris, narquois. Il a pas tort. Après tout il me domine de tout son long et il savoure sa petite victoire. Le problème c'est que je ne suis pas un adversaire honorable, je n'ai pas la victoire facile. Agenouillé dans le caniveau, les mains trempées dans la pisse de cette cité portuaire, je m'assieds sagement en le regardant droit dans les yeux. Il n'aime pas mes sourires et je crois qu'il n'aimera pas non plus la lame de mon couteau lorsqu'elle lui coupe le jarret. Je me relève péniblement alors qu'il se tord de douleur dans la flaque putride où il est venu me remplacer.
« Toi, par contre, on dirait bien que tu es fais de l'étoffe des héros. Celle qui se déchire sous le fil affûté des lâches ». Je lui offre un dernier coup de pied dans les côtes avant de reprendre mon chemin. Voilà où ça nous mène l'honneur.

Petit rendez-vous clandestin sur le chan de Ter Aelis entre Mic, Chikoun et moi-même pour une :