Esquisse candide

Ses verbes sautillent comme des virgules à la marelle.

L’allitération s’évade, comme l’inspiration puérile d’un amour de jadis, et sa vie désertée par le sens, n’est que vulgaire ponctuation. Elle, la muse, bondit de verre en verre, noyée dans des océans de métaphores inutiles, dans l’amertume de ces amphores subtiles. Elle s’amuse. Raffinée ? Aussi grasse que l’obésité des ritournelles d’antan. Recherchée ? Aussi rance que la moisissure d’un cadavre à la cave. C’est ainsi qu’il fuit dans les tonnelles, pour fondre à temps dans la masse, vers les îles, vers son havre. Vers l’anodin. Les mots qu’il adule, eux, ne s’échappent pas comme le sourire d’un visage enfantin. Sa pendule le rattrape, et n’a de cesse que le souvenir de cette laisse. Il se sent petit pantin, entre deux lignes de majuscules.

C’est la grande vadrouille de sa tristesse sur les autoroutes du soleil. Sur les bords des ruisseaux, les abeilles paradent et se grouillent avant la fin des jours vermeils. Sur les bords des rivières, les enfants jettent des cailloux qui ricochent en cerceau. A l’heure de la débauche, ces sapajous s’éloignent sous les cyprès. A la faveur de la chaleur et des musiques du printemps, les peupliers chantent dans les prés, ces mélodies : le bruissement des tambours du bonheur, le chuintement des sitars dans les branches, fugace ; on s’entiche des airs de liesse, de ces femmes qui se déhanchent d’indélicatesse, sous les olives des souvenirs d’autrefois…

Il pense à elle, alors, grivois. Encore. Une mine d’or, un minois. Il détaille ce corps, cette taille. Il se souvient. Ses lèvres charnues, dévorées. Ses seins rebondis, mis à nus, possédés. Elle. Consumée. Lui. Anéanti. Insatiable. Cette faim refrénée, à l’orée du plaisir, de peur d’être peinée par le désir. Sans autre espoir que la fin. Et pourtant… Il attend. Elle joue sur ces accents, il danse sur un refrain. Un sourire, une parole. Il attend. Rien de frivole. Elle n’a de cesse que de lui rappeler cette laisse. Les remords et les regrets. Elle n’a de cesse que de lui rappeler cette laisse.

Merci Sharah pour la première relecture. J'avais laissé ce truc au fond d'un carton dans les demi heures qui me servent de pause au boulot. C'est moins réussi que la première esquisse, ça vient de finir en boule de papier dans une poubelle de la direction informatique de Pôle Emploi. Ça ne veut pas évoluer. Manque de fluidité, vocabulaire désuet entremêlé à quelques inexactitudes, mais j'ai du mal à retoucher à la mélodie et aux sons.

Dina

Dina.
Quand les créances de la vie pointe leur nez, le temps de la décrépitude, de la déchéance est né. Les portes de la vieillesse, perfides, se découvrent alors. L’inaptitude exhorte aux bassesses les plus folles et annonce notre disgrâce et le déclin. Ainsi, la honte d’un passage vers l’âge ternit son visage. L’embrasure de ses rides flétrit la commissure des lèvres. Non ; elle n’est plus une sylphide provinciale.

Les commissions au marché des plis et sillons,
A la caisse, Dina,
Avec un caddie.
Aux heures de pointe.
Quelle indélicatesse !

Dina.
Au sauna, la pupille s’échappe de la pendouille et de la guibole : elle est moche. Le mâle s’évade et pille les chapes plus élancées. L’ego douille, pas de bol. Quand elle était sous le gui, sans chenal sur son visage, la concupiscence était évidence pour son mari. Mais bourreau le temps officie. Elle se sent molle, tant elle voit le bout, la ficelle de la vie, la fin. Elle se sent molle, atterrée, rance tant elle voit l’inabouti et sa chute. L’aspect du désir n’est plus qu’un lointain souvenir. Son seul plaisir ? Le respect des anciens au guichet, ce cliché aguicheur.

Les commissions au marché des plis et des sillons.
A la caisse, Dina,
Avec un caddie.
Aux heures de pointe.
Quelle vieillesse !

Dina.
Pour bientôt, à l’aube de sa mort, sentir ce corps lui refuser le bonheur, et lui offrir l’obole du malheur.

Dans la caisse Dina,
Sans caddie.
Quelle tristesse…