Que veux-tu faire ?

Les embruns marins recouvrent la plage d’un suaire pâle et blafard. L’aube, elle, morne et terne, christique se lève sur le rivage. Le brouillard, qui flegmatique, envahit progressivement les dunes, stagne dans l’air comme ce parfum de lassitude si commun de l'arrière-saison. Le ciel laiteux, l’éther lactescent, mon torse nu, mon insipide esprit, ordinaire. Les nuages blêmes parachèvent alors l’œuvre vespéral de décoloration du monde, de mon sanctuaire. Ces draps maussades, ce crachin qui croupit au creux de mes reins, glace mon sang : je suis transi de gris, engourdi par le froid.

Mon jean mouillé ; ça suinte la moiteur d’un jour d’automne à la fade atmosphère. Aucune perturbation tangible : lent et ennuyeux, ça bruine. Aucun trouble emphatique, aucun émoi diurne, la pluie sommaire et élémentaire. Vaseux, mon regard se reflète dans l’opacité des brumes matinales. Aucune anxiété. Le sable trempé imbibe mes godasses d’une désagréable humidité. C’est saumâtre sous mes pieds, déplaisante sensation. Je suis insignifiant. C’est tout aussi désagréable. On s’asseoit. Je suis confortable, tendre et moelleux. On aime la chaleur d’un nid douillet, d’un cocon. On s’asseoit sur mon cœur. On se pose et on s’installe sur mon être. Serein, calme comme la lente mélopée du ressac qui rejoue la complainte de l’abandon, je me résigne et je cède sans lamentation. La mer est douce. Je pourrais presque la palper, l’entendre gémir sa résignation soumise à la solitude. Elle est moi.

Que veux-tu faire ?

Ecrire. Toute ma vie.
Jouer. Toute ma vie.
Tout le reste m’indiffère, aussi plat que ce paysage corrompu par la dépression.
Pourtant je le regarde.

Qui peut comprendre ?

Je scrute l’horizon, ce chalutier qui traverse les passes. Suivant le chenal, il part vers l’oubli pour une semaine en pleine mer. Impassible, il est le repaire authentique d’étranges sensations : le point dans l’immensité. Claustrer et isoler sur l’océan, loin des sentiments, à l’écart d’un monde où règne l’atonie intellectuelle, l’inertie de l’épuisement, l’asthénie de la culture. La gangrène humaine pourrit et nécrose la simplicité des perceptions. L’intuition n’est plus qu’une vulgaire impression. Le cœur est fourbu, vaincu par la raison. Le corps, égérie, est porté en triomphe sur les places publiques. On prétend aimer. On prétend apprécier. On prétend passionner. On prétend… Moi… J’observe. J’écoute. Je sens. Je goûte. La simplicité d’un jour grisâtre où même voilé la Terre m’offre sa plus succulente douceur : un instant de quiétude à l’écart des Hommes.

Que veux-tu faire ?

Savoir ce qui se cache derrière cette pluie pour enfin découvrir l’explosion de couleurs : carmin, vermeil, pourpre et grenat. Du rouge à profusion… De la passion, de la terreur, de l’amour et de la haine. A fond de cale, ou sur la plage, sans s’y méprendre, que tout soit pâle ou non, il suffit d’un sourire pour que naisse la déflagration. Moi, je vogue juste au gré des vents, à la recherche obscur de cet ardent crépitement. C’est triste. L’amertume de ne savoir répondre au primitif et fondamental, que devons-nous faire ? Profiter ?

A ceux qui ne trouvent pas de réponses…