Mémoires Aélissiennes [Recueil]

Le secret des docks

Allez, encore un dernier et la journée sera finie !

Un concert de grognements répondit au chef des dockers pendant que 3 hommes soulevaient une énorme caisse pour la charger sur le bateau amarré au quai en face.
Mains sur le bas du dos, Jerry s’étira avec un soupir et s’épongea le front avec un mouchoir crasseux qu’il sortit de son pantalon trop large pour lui. Le soleil était sur le déclin, pourtant la chaleur était encore torride, surtout quand on passait la journée à charrier des containers. Petit, maigre, personne n’aurait pris Jerry pour un docker malgré son visage buriné et ses doigts pleins de cals. Pourtant, il accomplissait son travail avec autant d’efficacité que ses collègues mieux charpentés.
Quand il avait fait sa demande pour appartenir au clan des dockers, on lui avait ri au nez. Après une semaine, ses collègues avaient arrêté de se moquer de lui et le considéraient avec respect. Un moucheron portant une maison est bien plus impressionnant qu’un éléphant portant la même maison.
Saluant de la main ses camarades, Jerry rentra chez lui. Une marche d’environ 30mn, solitaire. Ce n’était pas un bavard et les dockers le considéraient comme quelqu’un de timide. Un cas rare dans cette caste. A observer avec méfiance. Tout le monde le connaissait, mais seulement deux ou trois savaient où il habitait et aucun n’en savait plus. Et surtout, aucun ne savait ce qu’il faisait tous les soirs depuis bientôt un an.

*S’ils savaient ils se moqueraient bien encore…*

Arrivé dans son petit appartement du centre ville de Galvorn, Jerry, dans un rituel bien rodé, mit ses affaires du jour à laver, prit une longue douche, se rasa et s’habilla. Pantalon noir et fin, chemise bien coupée, lentilles de couleur et moustache postiche le transformèrent sans le rendre plus visible. Il jeta un coup d’œil à sa montre.

*Huit heure moins dix, juste le temps d’y aller.*

Il ressortit et prit le chemin qui menait à la taverne L*P*lace. A huit heures tapantes, il en poussa la porte, saluant d’un signe de tête Henri avant de rejoindre sa place habituelle, une petite table dans un recoin sombre. Bien que la taverne soit bondée, la table était libre. Une fois, il était arrivé qu’un homme la prenne. Rien qu’une. Au début, il avait expliqué patiemment à l’homme que s’était sa place, de 20h à 22h et ce tous les soirs. L’homme, qui devait faire dans les 1m80 et peser facilement ses 80 kilos avait ri, avant de se plier en deux de douleur, se tenant l’estomac. Depuis, sa table était toujours libre.

Jerry s’installa, son verre habituel de bière ne tardant pas à arriver, et il repéra très vite ce qui l’amenait ici tous les soirs. La Dame de pique dansait au milieu de la salle, fredonnant doucement, hypnotisant la salle. Son tatouage décrivait des mouvements lascifs qui donnaient le tournis. Le docker regardait, dévorant des yeux la féline Schaft tout en se promettant de mettre une bonne raclée à tous ces goujats qui bavaient devant elle.

*Ce soir…*

Alors que Jerry amorçait le mouvement pour se lever de sa chaise, une femme rejoignit Schaft. Elle dansa avec la femme-chat tout en lui parlant, la faisant éclater de rire. Jerry serra les dents en reconnaissant les dagues suspendues à la ceinture de la femme. Shalimar, tante de la jeune femme. Les deux femmes dansaient toujours puis, finalement, quittèrent la piste pour s’installer à une table pour deviser.

Ce ne sera pas ce soir, non, pas ce soir. Mais demain… qui sait ?

Je suis le Grand Chevalier !


Le rapt du carton avait été facile, comparé aux trésors de finesse que Peter avait du déployer pour accéder à la chambre de sa mère. Madame Margarette, en femme prévoyante, serrait toujours ses trésors dans sa grande malle aux pieds de son lit, et fermait toujours soigneusement la porte de sa chambre lorsqu'elle en sortait. Vivre à Echoriath imposait quelques mesures de précaution, assurait elle à ses amies lors de leur brunch hebdomadaire du mercredi soir. Entre les nains des galeries, qui, parait il, sortaient le soir vadrouiller dans les rues sombres, et ces elfes dont on ne sait jamais rien, il était normal que des dames de bonnes familles craignent le vol, ou pire encore ! chuchotaient elles, toutes excitées.

C'était précisément un mercredi soir que l'occasion s'était enfin présentée pour Peter. Sa mère, après avoir passé une bonne heure devant sa coiffeuse, était rapidement sortie de sa chambre aux tintements de la sonnette d'entrée, annonçant ainsi l'arrivée de ses amies. Madame Margarette était tellement préoccupée par son tout nouveau style de chignon - très en vogue à Belthil d'après une autre de ses amies; pensez vous, Dounette elle même avait arboré ce style de coiffure lors de son apparition au mariage de Mido et d'Inalia ! - qu'elle avait laissé la porte entrebâillée, la clef au fond de la poche. Dans un froufroutement de jupes superposées, la maman de Peter s'était dépêchée d'ouvrir à ses amies, les accueillant dans un grand éclat de voix.

Peter, bien caché dans un angle du couloir, sentit monter en lui l'excitation de l'aventure. L'occasion était trop belle, et même un petit garçon de 9 ans sait quand il faut savoir saisir sa chance. A pas de sioux, il s'approcha de l'antre secrète de ses parents, et poussa un peu plus la porte, tout en tendant l'oreille vers les bruits filtrants depuis le petit salon dans lequel sa mère recevait toujours ses amies. Des éclats de rire se mêlaient aux tintements des tasses à thé en porcelaine. Peter entra donc carrément, et resta un instant timide sur le seuil de la porte. La chambre de ses parents représentait le seul lieu interdit dans la grande maison, et Peter se sentait comme un conquistador, découvrant de nouveaux et fascinants territoires. Au pied du lit - immense - trônait la fameuse malle, dans laquelle, Peter en était certain, sa mère avait serré l'objet de son désir. En trois pas, le petit garçon s'approcha et souleva avec quelques difficultés le lourd couvercle en bois.

La malle était assez grande pour qu'il puisse se blottir dedans, et se sentir encore à l'aise. Cependant, Peter repéra presque immédiatement ce qu'il était venu chercher : un grand rouleau de papier doré. Sa mère s'en était servit l'an passé pour faire de jolis ballotins de chocolats, qu'elle avait distribué autour d'elle pour la bonne année. L'or du papier était brillant, et était absolument parfait pour ce que Peter voulait en faire.

Serrant son trésor sur le cœur, Peter se dépêcha de quitter le lieu du vol, en ayant soin, tout de même, de soigneusement refermer la malle derrière lui. Avec un peu de chance, sa mère ne s'apercevrait du méfait que lorsque qu'il serait temps à nouveau de faire des ballotins?

Telle une fusée, Peter sortit en trombe de la maison, avec sous le bras de bien étranges trophées : un grand empan de carton et le précieux rouleau doré, et se mis à galoper dans les rues vers le lieu habituel où se retrouvaient tous les garnements du quartier. Au pied de l'arène - Madame Marguarette déplorait d'ailleurs bruyamment sa désagréable proximité, attirant, selon elle, la basse engeance et les voyous - se tenait le petit rassemblement de copains. Les jeux s'arrêtèrent lorsqu'ils virent ce que Peter ramenait.
- Ca alors !" s'extasia l'un d'eux, un grand. Peter eu un sourire de triomphe, puis commença à s'activer pour fabriquer son armure. Un trou pour la tête, les ficelles pour faire tenir, et un peu de colle, pour recouvrir le carton d'or en papier. Les garçons eurent tous plus ou moins les doigts encollés, mais bientôt Peter pu revêtir son armure de triomphe devant les regards envieux des copains moins chanceux.

- Regardez moi, cria-t-il d'une voix aiguë, en se tournant vers les imposants murs de pierre de l'arène, je suis le Grand Nichiren, Chevalier au Lit On Dort !"

Le Gardien de souvenirs

Les casseroles tintèrent. Il était midi. L’antique horloge égrenait les minutes dans l’atmosphère tranquille. Il l’entendit chantonner à voix basse la vieille comptine de son enfance. Dans un quart d’heure, elle viendrait se reposer contre son cœur de bois. Sa vieille compagne…

C'était il y a plus de 50 ans. Elle venait d'être acceptée comme élève à la prestigieuse Académie de Littérature. La précieuse attestation dans les mains, elle avait traversé la rue, s'était ruée dans une petite masure attenante à l'Ecole. Son nid d'amour.

- Je l'ai ! Je l'aiii ! Regarde, piaffait-t-elle de joie devant un mari éberlué, mais ravi. Je suis priiiiise ! riait-elle, la voix tirant dans les aigus, du soleil dans les yeux. Ils s'étaient embrassés, encore et encore, sous l'oeil attendri du fauteuil flambant neuf, acheté le jour même pour l'occasion. Ils s'étaient aimés, sur ce fauteuil synonyme d'amour, partenaire de leurs ébats. Encadré, accroché sur un mur peint de grosses fleurs orangées, un papier jaunissant témoignait encore de la réussite d'Hélène.

On l'avait déplacé. De la place chaude et rassurante près de la cheminée, on l'avait hissé à l'étage. De cette épreuve, il n'était pas sorti indemne. Son dossier rutilant avait essuyé maintes écorchures, frotté sans vergogne contre le mur de l'escalier. Un de ses pieds en spirale avait tremblé. Il s'en était fallu de peu qu'il soit remplacé. Le doux fauteuil au pelage brillant se tenait maintenant près de la fenêtre de la chambre à coucher. Il dorlotait les enfants, servait de refuge à leurs pleurs et leurs peines. Il connaissait par coeur les histoires de princes et de princesses, les aventures des héros d'Adalerin, les contes de la douce Grendelor.

Les années avaient passé. Les enfants d'Hélène avaient grandi. Le fauteuil commençait à se faire vieux. Le fauteuil commençait à gêner. Compagnon de leurs peurs, complice de leurs malices, il gardait leurs marques d'amour bien au chaud de sa douce fourrure. Des coeurs indélébiles au crayon feutre s'étalaient sur sa poitrine. Sur son bras, un jardin avait vu le jour. Une coccinelle tentait de s'envoler, retenue par une fleur gravée au ciseau. Il avait été l'ossature de leurs cabanes en draps, partageant leurs petits secrets et promettant de ne rien révéler.

La mine pensive en le regardant, Hélène discutait avec son mari. Il était temps de le vendre. Il rendrait bientôt l'âme. Non ! Ce serait un sacrilège enfin, notre fauteuil ! Il vaudrait mieux attendre encore que nos petits quittent le nid… Ainsi fut fait.




Un grain de poussière pour chaque seconde. Chaque seconde le pousse un peu plus vers la tombe. Oublié, le vieux fauteuil se meurt. Les enfants étaient partis, depuis bien longtemps. Il ne saurait plus dire quand exactement. Au tout début, Hélène l'astiquait, l'aspirait, le brossait, lui donnait de l'amour. Chaque jour. Puis, les jours devinrent des semaines, des mois. A chaque visite, il voyait ses cernes se creuser, sa bouche se fermer, son front se rider. Jusqu'à ce qu'elle ne vienne plus. Alors le temps passa, long goutte à goutte sans fond, spirale infernale sans fin. Le temps passa, le recouvrant d'une écharpe chargée d'années.
Du fond de sa torpeur, le vieux fauteuil n'entendait ni ne voyait. Quand une infime secousse mit ses sens en alerte. Ses poils poussiéreux se dressèrent. Une onde de détresse parcourait la maison. La porte de la chambre s'ouvrit à la volée. Hélène, les cheveux blancs, lui jeta un regard de noyée. Négligeant la poussière qui le recouvrait, elle se blottit contre lui. Comme autrefois. Elle l'inonda de ses larmes, en proie à une peine immense, une tristesse inconsolable, un poids plus lourd que son âme ne pouvait supporter. Il comprit. Pour toujours, son mari était parti. Alors il la consola, comme au temps d'avant, quand les enfants gambadaient et riaient en tournant autour de lui. Il prit son chagrin, absorba chaque larme, se fit cocon pour sa plus vieille amie. Le papillon qu'elle était s'en retournait chenille. Un sillon sur chaque joue. Elle resta longtemps blottie dans le fauteuil de ses premiers amours. Il était de retour dans sa vie.

Le long voyage du retour commença. De nouveau, il fut hissé et tiré, malmené. Mais il entendait les supplications chevrotante d'Hélène qui les implorait de ne pas lui faire de mal. Marche par marche, il descendait par saccades, grinçant à chaque impact. La coccinelle sur son bras frémissait, regrettant de ne pas pouvoir prendre son envol. Il souffrait avec elle, le vieux fauteuil à la fourrure devenue rêche.

Cinquante ans exactement. Il avait bien vécu, au chaud de cette famille, adoré de son Hélène. Les pas menus trottèrent dans sa direction. Elle allait bientôt prendre place dans son alcôve douillette, tout près de la fenêtre. Derrière l'Ecole qui l'avait accueillie jadis. Face à la baie vitrée qu'elle distinguait au premier étage. Celle des appartements officieux de l‘ancien directeur TrOn. Aujourd'hui, ils étaient vides. Hélène lui avait raconté les frasques de ce directeur, connu pour sa mauvaise humeur. Elle pouffait, sachant des choses qui pourrait le faire rougir. Son string léopard, par exemple, qu’il laissait pendouiller à la poignée de sa fenêtre. Elle avait l’œil acéré, son Hélène ! Elle avait noté les moindres détails de ces petites manies, cachée par les rideaux à fleurs de sa cuisine. Le soir venu, elle chuchotait à son doux fauteuil les secrets découverts dans la journée. Puis elle oubliait, et recommençait à espionnait ce cher directeur. Il avait des chiens qui n’aimaient rien d’autre que la pâte à dentifrice ! Il enrageait, le directeur, de leur servir comme repas des croquettes aromatisées au Colgate. Si ses mentors l’apprenaient.. Il serait la risée. Hélène savait tout cela, puis oubliait encore une fois. L’École ferma. La vieille dame resta de plus en plus souvent calfeutrée dans son cher fauteuil, à marmotter des phrases sans queue ni tête. Jusqu’à la fin. Elle s’éteignit comme une bougie, doucement, sans faire de bruit. Elle ne lui soufflerait plus de mot doux. Elle emportait tous ses secrets avec elle, l’histoire de sa vie et de ses habitants. Il ne resta plus personne dans la maison. Juste un fauteuil.

Mais le fauteuil se souvenait...

S'il est un métier difficile à exercer dans Ter Aelis lorsqu'on n'est qu'un pauvre petit citoyen sans histoires, c'est celui de fleuriste ou jardinier. Or, il s'avère que Bill était de ceux-là. Au milieu de sa vingtaine, il était un jeune homme dans la force de l'âge, aux bras vigoureux et à la gueule d'ange qui faisaient tous deux tomber les filles.

Tomber les filles, certes... mais sûrement pas pousser ses légumes! Le jeune homme désespérait d'un jour concurrencer les pseudo-jardiniers tels que Grendelor qui, grâce à leur magie dégoûtante, vous faisait pousser une salade du plus bel acabit en dix minutes! Ces êtres contre-nature prétendaient respecter la nature alors qu'ils la contraignaient à porter des fruits là où elle n'en avait pas forcément l'envie.
L'esprit rebelle et ne partageant pas ces aptitudes, Bill préférait les méthodes traditionnelles qu'était la bêche, la charrue, la jachère et le fumier.

Un jour, découragé en voyant ses tomates malades et impropres à la consommation, il laissa tomber sa bêche, claque la porte de sa ferme, avant d'en ressortir propre comme un sous neuf et le pas franc vers Belthil.

* A bas les principes, je ne serai jamais reconnu pour mon Art, si je n'emploie pas les grands moyens ! *

Arrivé dans la capitale, il abandonna les transports publics pour se diriger vers des ruelles plus sombres menant aux bas quartiers. Là-bas, il reconnut l'enseigne de ce groupe de cultivateurs extrémistes qui l'avaient approché de nombreuses fois. Il entra dans la bâtisse et dit au molosse qui gardait l'entrée:

- Que je meurs si je jette encore une seule tomate! Laissez-moi passer, je souhaite faire affaire avec Le Fumier.

C'était le nom de code que portait le chef de l'association, et son odorat constata très vite qu'il portait très bien ce nom. Ils échangèrent une poignée de main symbolique, de l'argent s'échangea, et Bill ressortit de l'établissement avec un sentiment revanchard mais aussi avec appréhension. Les graines génétiquement modifiées qu'il avait achetées à cet homme le mettait en conflit avec ses valeurs. Sur le chemin, il finit par décider qu'il n'utiliserait qu'une seule graine pour faire pousser une citrouille si belle, si grosse, que le peuple Aelissien serait obligé de reconnaître quel bon jardinier il était.

Bien à l'abri dans sa serre, il plante une unique graine. Pendant quinze jours, rien ne se produisit, pas la moindre pousse ne se signala. Mais il persista, en arrosant tous les jours, en important du fumier des marécages galvorniens pour enrichir le sien et fertiliser la terre. Lorsqu'au matin du seizième jour il entra dans la serre, ce fût l'étonnement total! Une belle et grosse citrouille trônait au milieu de la serre, étendant des feuilles menaçantes et laissant apparaître des yeux et une bouche halloweenesques très effrayants. Bill hésita à s'avance, et un cri perçant s'éleva de la citrouille. Pris de panique, Bill ferma la serre à double tour et s'enferma chez lui, ne sachant que faire. Il regarda l'emballage contenant les graines, à la recherche d'un indice sur ce qu'il convenait de faire: il ne pouvait décemment pas avertir les autorités, sans risque de perdre à jamais la bonne réputation qu'il désirait se faire. Il lut sur l'étiquette qu'il fallait bien nourrir la plante sans quoi le fermier pouvait encourir de graves problèmes. Bill préféra penser que ces problèmes pouvaient être que sa terre perdrait de sa richesse. Il alla chercher ses tomates bonnes à jeter et en emporta une brouette pleine dans sa serre. Il garderait cette citrouille secrète jusqu'à Halloween, "l'engraissant" jusqu'à ce jour pour espérer remporter le concours de la citrouille la plus effrayante. De cette manière, il sauverait les apparences et se bâtirait une réputation de fermier hors pair...

C'était ça, Ter Aelis: une terre pleine de magie, mais aussi riche en technologies permettant à tout un chacun de trouver un équilibre, s'il le désirait.

Moi, Yllien de Nazathul, forgeron et bretteur réputé, fils de Ther de Nazathul, de toute ma vie n’ait jamais vu une telle chose. Certains m’avaient pourtant bien mis en garde : Ter Aelis était célèbre pour ses contrées étranges et sa magie improbable, mais jamais, je dis bien JAMAIS je n’ai vu ailleurs qu’ici une citrouille aussi titanesquement affamée.

Aussi incongrue soit la situation, je me retrouvais, au tournant d’une rue crasseuse, presque nez à nez avec un légume orangeâtre et baveux d’environ 35 mètres de haut. Au vu de ses triples mâchoires, ainsi que de ses ramifications biscornues et roncières, m’est avis que la pauvre créature avait été quelque peu délaissée par son jardinier. Me sentant l’âme d’un héros , je fuyais à toute jambes vers l’atelier de mon père, priant pour que la soupe sur pattes ne me rattrape pas avant que je mette mon valeureux postérieur à l’abri. Etonné par tout ce vacarme, mon père, tout de sueur couvert, me demanda à mon arrivée :

— Mais ils foutent quoi dehors, tous ces cons ? Y’a quoi ? Encore une de ces saloperies de carnaval ?

J’expliquais rapidement à mon paternel que l’académie des mages organisait certainement un concours de Quouidiche un peu musclé. Priant pour qu’il ne jette pas un œil par la fenêtre de la forge. Mais ma sécurité toute relative fut bien vite estompée par le bras poilu (à la limite du portugais) de mon géniteur. Il me tendait une petite marmite en fonte qu’il venait tout juste de forger :

— Tiens, envois ça à madame Perkins, je la lui dois depuis la semaine dernière, alors grouille-toi !
— Mais… Papa…Y’a un…
— Tournoi de Porridge, je sais. Et ben quoi ? T’as peur de te prendre des fillettes en robe dans le croupion ? Allez, file, et que j’te revois pas avant que ce soit livré !

Saisissant mon colis, je ressortais dehors, la mort dans l’âme. Alors que des centaines de citoyens se faisaient dévorer par le monstre géant, moi, le plus grand héros de toute la famille, allait devoir traverser la ville pour livre un bout de ferraille à une vieille grabataire sournoise.

Mais le monstre avait bien plus avancé que prévu, et il n’eut qu’à faire trois « petits » pas pour se dresser de toute sa hauteur devant moi. Criant pour ma vie alors que son immense main allait s’emparer de moi, je tentais d’abattre mon courroux en frappant le vide avec ma marmite. Sans doute était-ce une crainte millénaire, mais la citrouille géante s’effraya devant mon humble récipient à soupe. Terrifiée par ma relique mortifère pour son peuple, elle se mit à geindre et à reculer face à mon immense pouvoir. Utilisant sa crainte contre elle, je me mis à hurler une fausse malédiction à base de « pot-au-feu », « ratatouille » et autres « bouillon ». Le sort funèste fit rapidement effet, car le monstre fit demi-tour sur-le-champ et s’enfuit hors de la ville, et dit-on même de Ter Aelis. Je pus la suivre avec mon arme jusqu’aux portes de la ville, mais jamais plus on ne revit cet étrange animal. Bien sûr, madame Perkins n’en sut jamais rien, trop occupée à répandre de basses rumeurs sur le fait qu’elle m’ait eut dans son lit (fait que je démens totalement d’ailleurs !), mais cela n’empêcha pas que soit érigé une statue à mon effigie, brandissant fièrement une imposante marmite en fonte, gravée au nom de la famille, qui fit la fierté de mon père, et lança ma longue carrière totalement inventée de bretteur héroïque.

En triant les sujets afin de rendre opérationnel l'accueil des rôlistes en Echoriath, nous avons sorti ce merveilleux sujet qui est un excellent atelier d'écriture.
J'espère qu'il vous donnera envie d'y participer.
Profitez bien des textes déjà écrits, certains valent leur pesant de cacahuètes !



Edit Ch'M'ik : on déplace en section nouvelles. On doute que quelqu'un écrive quoique ce soit dessus, et un sujet dont la dernière participation date de 2012 en mémo, ca fait tâche. Mais ça mérite de rester visible dans les bibliothèques.