Grandir [Recueil : Foudre et Nécrose]

Libre, farouche et vestale, dans la malle, il y a libre un mot tordu mordu par la grise saillante, la mémoire vacante, des hivers à creuser dans sa grotte : la malle angoisse
Libre et farouche, la malle chantonne les airs qui sonnent bien, et les airs qui sonnent mieux
Qu’après tout nous ne sommes que poussière, dans l’air, les notes raffolent des vôtres
Quand vous fûtes libre et vaste en robe sommaire, arrangé de rouge, et d’une bougie aux dents
Ma bouche est lumière qui vient d’hier
Ma bouche éclaire les airs creux des musiques amnésiques
Cela chante comme chantent les mémoires vacantes.
A l’ombre , l’on creuse, à l’ombre, les décombres, ma caverne est pleine de sable, et l’eau affable l’aime en l’embrassant. Ma grotte est pleine de mer, et de polyglottes qui chantent, libres et farouches, libres des villes des mouches et des morts - les cadavres sont noyés ailleurs. Et les mots sonnent l’émotion tordue des brises saillantes qui rompent aux lèvres les sons qu’on eut crus beaux - le beau est ta petite ombre, dans ta bouche comme un phare qu’étalent les gares qui s’allument. Tu voyages, Tu voyages des âges en pages tournées à la volée des coeurs, et la mer grandit et je suis une petite grotte pleine de couleurs. Du bleu vomit de charmants poissons. Les mots se noient ici.
A la criée, je vends tout qui sombre
et mon âme féconde fait des rondes
Je vends tout qui s’assombrit
Je veux voler, voler, aimer, voler
Ma grotte toute finie m’enferme, mon fol être se perd, et les ombres s’amusent des muses qu’on a trouvé ici. Aide moi. Aide moi. A la criée je vends ma liberté farouche dans ma petite malle, et ma vestale aussi qu’on voit si mal dans la nuit bleuie.
Pour voir le soleil
qui m’appareille
De Mémoire

- Je n’ai jamais aimé.

Je préfère largement le second (quoi le premier a aussi son charme )

J'y trouve beaucoup dynamique dans les images-sons qui reviennent sans rythme défini.

Arythmique et pourtant obsédant.

Cet effet pousse l'esprit à s'attendre à retomber sur des sons, des idées, des images floues, insaisissable. Et pourtant la surprise est bien là !

Ouai c'est nice

Conte Breton

Le gobelin gobe l’air des matinées chavirées. Quand il vole, les folles angoissent à penser qu’il sort d’une malle, qu’on dévalisa  - elle était rouge et bleue.
Le gobelin qu’on lynche venait du ciel, qu’on dit fiel, quand il tombe à l’envers et en blancheur écarlate écartèle la morale des hommes, qu’on vit si près, qu’on vit si loin qu’ils étaient des singes accrochés aux crochets des hommes. En somme, le gobelin aux plusieurs vies, comme les chats qu’on dresse à mourir, pour revivre, et à danser sur les toits pour attraper l’air valait mieux qu’un chat vert, qu’on vit à l’envers pour attraper le ciel.

Le gobe- l’air est meilleur qu’un chat qui danse, et s’en remplissant la panse, d’air chaviré mâtine les chalands de spectacles irrévérencieux, que la révérence applaudit. Les folles angoissent aiment à penser qu’on dévalisa les malles pour amuser le ciel rouge et jaune.  

“Que celui qui gobe l’un, gobe le ciel” pensait le chat, qui goba gobelin et s’en alla, soleil bleu des âmes heureuses, et le ventre plein d'irrévérence.

Ainsi le chat chavira.

Et le chat vira au soleil en explosion

Il n’y a pas que de l’air, petit père, dans le ciel .

Et l’encre gâchée de mots.

Je vous disais, plutôt, une histoire qui n’a pas d’heure et affleure les sentiments lissés des honnêtes âmes. Et l’ancre gâtée des mers gavées de femmes aux grottes immergées - mes vergers aux mots, terribles mâles

Mes folles femmes nues et perdues dansent dans la pluie horizontale. Il pleut tout droit, comme une feuille qu’on crut blanche ; la pluie déhanche mes mots - et l’encre gâchée de trop pleurer.

Des mots qu’à terre nous traînions comme une misère

A l’air des chansons, qu’au fond, jamais homme ne vit mieux qu’un regret aux cœurs des femmes à qui l’on dit par ennui : je vous fais l’amour, comme on défait le tour de vos yeux trop bleus pour ne plus croire encore à l’espoir des soirs tombés sous le lit. Trahi, l’angoisse à la bouche, elles mélangent toujours les fils qu’on tissait le jour, qu’on brisait la nuit.
Ainsi finit l’encre des mers grossies où la brise accuse
D’avoir délaissé l’Amour.

Ainsi sa voix s’use à cracher :


- Lâche tes mots avant qu’ils ne gâchent ta vie, petit.

Je ne suis habile ni des mots ni des lettres
Et si la bile invente ce qu’il faut, je m’empêtre
Au fond des rimes, je m’ennuie
ALors tout râle, des malles qu’on ouvrit
En croyant trouver la nuit.
Ma plume est sotte et belle, qui saute à l’endroit les femmes verticales.
On me dit putain quand je ne suis pas hautain,
Je hais les mots, qui viennent trop tôt
Ils ont la gueule des bateaux qu’on ne revoit jamais.
A l’eau tombé comme un forfait. J’ai l’âme bien sale des malles qu’on ouvrit trop tard.
C’est déjà le soir.

Il se peut que les mots changent
Quand ils dérangent
Et l’homme qui les écoutait, ne les revoit jamais.
Si j’écris? C’est la nuit qui éclaire l’écume des plumes

SI j’attends?

Je comprends :” A l’aide,” c’est un poisson dans la mer qui dit non.
Car je veux grandir.

Je ne veux pas voler, je veux nager.

Étrange Éternité sur le bord de tes lèvres, quand l'été transpire de ses aubes mièvres. Étrange cheminée quand à l'éther je glisse des nuages qui font vieil âge.
Et pourquoi irais-je encore, de malle en mal glisser mes mains sales sur mon paysage?

[ Il est vide, Monsieur de votre esprit creusé comme une tombe, qu'à l'envers succombent les idées fleuries et creusent des fleurs dans la terre meuble. Les roses vivent en enfer.]

Et dans l'âtre aussi, qu'on voit bleuir comme un ciel d'été. Les couleurs inondent, souviens toi, les mondes qu'on respire.

J'aime bien cette image des mots qu'on essaie de ne pas perdre, de ne pas gâcher, d'entasser sans relâche de peur de ne pas les avoir tous dits. (:

Je ne sais pas pourquoi mais je trouve que ce poème là est très différent des précédents.
J'aime les catastrophes "Jolies catastrophes, jolies catacombes."

Je trouve que tu gagnes en densité. Moins de phrases éparses ou mises bout à bout que seuls certains comprennent pleinement. J'aime ce poème où tu nous raconte bcp plus de chose dans une respiration de phrase.

Et je plussoie chikoun, l'image est belle