Anthologie Poétique.

C'est toute la différence entre l'anthologie qui, conformément à son étymologie ("cueillir des fleurs") réunit un certain nombre d'oeuvres possedant une cohérence formelle et thématique, et la citation. Tu es pardonné bien sûr.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers le Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Victor Hugo, Les contemplations

Encore un peu de Baudelaire, l'un de mes poèmes favoris. Je vous le fais de tête, la ponctuation est donc assez approximative. La troisième strophe est très célèbre. Je profite de l'occasion pour signaler que Jean-Louis Murat a interprété ce poème: par ici pour le lien. Soit dit en passant, sa prononciation et son respect de la scansion classique sont loins d'être parfaits.

L'Examen de minuit

La pendule, sonnant minuit,
Ironiquement nous engage
A nous rappeler quel usage
Nous fîmes du jour qui s'enfuit.
- Aujourd'hui, date fatidique,
Vendredi, treize, nous avons,
Malgré tout ce que nous savons,
Mené le train d'un hérétique.

Nous avons blapshémé Jésus,
Des dieux le plus incontestable.
Comme un parasite à la table
De quelque monstrueux Crésus.
Nous avons, pour plaire à la brute,
Digne vassale des Démons,
Insulté ce que nous aimons
Et flatté ce qui nous rebute.

Contristé, servile bourreau,
Le faible qu'à tort on méprise;
Salué l'énorme Bêtise,
La Bêtise au front de taureau;
Baisé la stupide matière
Avec grande dévotion,
Et de la putréfaction
Béni la blafarde lumière

Enfin, nous avons, pour noyer
Le vertige dans le délire,
Nous, prêtres orgueilleux de la Lyre
Dont la gloire est de déployer
L'ivresse des choses funèbres,
Bu sans soif et mangé sans faim.
- Vite, soufflons la lampe, afin
De nous cacher dans les ténèbres.

La mort du Loup

Les nuages couraient sur la lune enflammée
Comme sur l'incendie on voit fuir la fumée,
Et les bois étaient noirs jusques à l'horizon.
Nous marchions sans parler, dans l'humide gazon,
Dans la bruyère épaisse et dans les hautes brandes,
Lorsque, sous des sapins pareils à ceux des Landes,
Nous avons aperçus les grands ongles marqués
Par les loups voyageurs que nous avions traqués.
Nous avons écouté, retenant notre haleine
Et le pas suspendu. -- Ni le bois, ni la plaine
Ne poussait un soupir dans les airs; Seulement
La girouette en deuil criait au firmament;
Car le vent élevé bien au dessus des terres,
N'effleurait de ses pieds que les tours solitaires,
Et les chênes d'en-bas, contre les rocs penchés,
Sur leurs coudes semblaient endormis et couchés.
Rien ne bruissait donc, lorsque baissant la tête,
Le plus vieux des chasseurs qui s'étaient mis en quête
A regardé le sable en s'y couchant; Bientot,
Lui que jamais ici on ne vit en défaut,
A déclaré tout bas que ces marques récentes
Annonçait la démarche et les griffes puissantes
De deux grands loups-cerviers et de deux louveteaux.
Nous avons tous alors préparé nos couteaux,
Et, cachant nos fusils et leurs lueurs trop blanches,
Nous allions pas à pas en écartant les branches.
Trois s'arrêtent, et moi, cherchant ce qu'ils voyaient,
J'aperçois tout à coup deux yeux qui flamboyaient,
Et je vois au delà quatre formes légères
Qui dansaient sous la lune au milieu des bruyères,
Comme font chaque jour, à grand bruit sous nos yeux,
Quand le maitre revient, les levriers joyeux.
Leur forme était semblable et semblable la danse;
Mais les enfants du loup se jouaient en silence,
Sachant bien qu'à deux pas, ne dormant qu'à demi,
Se couche dans ses murs l'homme, leur ennemi.
Le père était debout, et plus loin, contre un arbre,
Sa louve reposait comme celle de marbre
Qu'adorait les romains, et dont les flancs velus
Couvaient les demi-dieux Rémus et Romulus.
Le Loup vient et s'assied, les deux jambes dressées,
Par leurs ongles crochus dans le sable enfoncées.
Il s'est jugé perdu, puisqu'il était surpris,
Sa retraite coupée et tous ses chemins pris,
Alors il a saisi, dans sa gueule brulante,
Du chien le plus hardi la gorge pantelante,
Et n'a pas desserré ses mâchoires de fer,
Malgré nos coups de feu, qui traversaient sa chair,
Et nos couteaux aigus qui, comme des tenailles,
Se croisaient en plongeant dans ses larges entrailles,
Jusqu'au dernier moment où le chien étranglé,
Mort longtemps avant lui, sous ses pieds a roulé.
Le Loup le quitte alors et puis il nous regarde.
Les couteaux lui restaient au flanc jusqu'à la garde,
Le clouaient au gazon tout baigné dans son sang;
Nos fusils l'entouraient en sinistre croissant.
Il nous regarde encore, ensuite il se recouche,
Tout en léchant le sang répandu sur sa bouche,
Et, sans daigner savoir comment il a péri,
Refermant ses grands yeux, meurt sans jeter un cri.


J'ai reposé mon front sur mon fusil sans poudre,
Me prenant à penser, et n'est pu me résoudre
A poursuivre sa Louve et ses fils qui, tous trois,
Avaient voulu l'attendre, et, comme je le crois,
Sans ses deux louveteaux, la belle et sombre veuve
Ne l'eut pas laissé seul subir la grande épreuve;
Mais son devoir était de les sauver, afin
De pouvoir leur apprendre à bien souffrir la faim,
A ne jamais entrer dans le pacte des villes,
Que l'homme a fait avec les animaux serviles
Qui chassent devant lui, pour avoir le coucher,
Les premiers possesseurs du bois et du rocher.


Hélas! ai-je pensé, malgre ce grand nom d'Hommes,
Que j'ai honte de nous , débiles que nous sommes!
Comment on doit quitter la vie et tous ses maux,
C'est vous qui le savez sublimes animaux.
A voir ce que l'on fut sur terre et ce qu'on laisse,
Seul le silence est grand; tout le reste est faiblesse.
--Ah! je t'ai bien compris, sauvage voyageur,
Et ton dernier regard m'est allé jusqu'au coeur.
Il disait: " Si tu peux, fais que ton âme arrive,
A force de rester studieuse et pensive,
Jusqu'à ce haut degré de stoique fierte
Où, naissant dans les bois, j'ai tout d'abord monté.
Gémir, pleurer prier est également lâche.
Fais énergiquement ta longue et lourde tâche
Dans la voie où le sort a voulu t'appeler,
Puis, après, comme moi, souffre et meurs sans parler."

Alfred de VIGNY

Le temps de vivre

Il a dévalé la colline
Ses pieds faisaient rouler des pierres
Là-haut entre les quatre murs
La sirène chantait sans joie

Il respirait l'odeur des arbres
Avec son corps comme une forge
La lumière l'accompagnait
Et lui faisait danser son ombre

Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il sautait a travers les herbes
Il a cueilli deux feuilles jaunes
Gorgées de sève et de soleil



Les canons d'acier bleu crachaient
Des courtes flammes de feu sec
Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il est arrivé près de l'eau

Il y a plongé son visage
Il riait de joie il a bu
Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il s'est relevé pour sauter



Pourvu qu'ils me laissent le temps
Une abeille de cuivre chaud
L'a foudroyé sur l'autre rive
Le sang et l'eau se sont mêlés



Il avait eu le temps de voir
Le temps de boire à ce ruisseau
Le temps de porter à sa bouche
Deux feuilles gorgées de soleil

Le temps de rire aux assassins
Le temps d'atteindre l'autre rive
Le temps de courir vers la femme
Il avait eu le temps de vivre

Boris Vian

ROMANCE DU MÉTROPOLITAIN

Ne pas gêner la fermeture
automatique des portières
pas question d'une place assise
à cette heure-ci mais peut-être
en se faufilant réussir
à s'appuyer sur la paroi

On dépose des usagers
qui se dispersent par les quais
les couloirs de correspondance
et les escaliers mécaniques
un instant de respiration
le temps que les autres s'enfilent

Aussi le bras qui m'interdit
de savoir comment se termine
l'article dont j'ai piraté
la lecture a déjà changé
quatre fois depuis le début
de mon trajet de ce matin

Et c'est maintenant qu'il me faut
à moi aussi me faufiler
en bousculant le moins possible
mes voisines pour parvenir
jusqu'au quai puis aux corridors
aux escaliers et aux trottoirs

Michel Butor

Il me plait ce poème de Butor !


VAGABOND


En aucune
partie
du monde
je ne peux
m’établir

A chaque
nouveau
climat
que je rencontre
je reconnais
avec lassitude
qu’une fois déjà
je m’y étais
habitué

Et je m’en détache toujours
étranger

Je vins au monde
retour d’époques trop
vécues

Jouir d’un instant
seul de vie
initiale

Je cherche un pays
innocent


Giuseppe Ungaretti
Camp de Mailly, mai 1918

Ah ! J'adore Thiefaine...C'est le genre d'auteur qu'on écoute en fumant un joint, l'esprit élevé par les paroles et par la fumée. C'est le genre de musique qu'on écoute dans une voiture, quand on ne dit rien, quand on a rien d'autre à faire qu'écouter ...

Tr0n, ne voudrais-tu pas ajouter l'auteur et le titre de la poésie que tu viens de poster ?

C'est une chanson du groupe VNV Nation, nommée Illusion.

J'entends près de mon lit une dolente voix
Elle était à la voix de mon Lysis pareille
Je sens un bras plus froid que marbre mille fois
Dont l'un en me poussant, l'autre en criant m'éveille.

Un jeune homme tout couvert de plaies et de sang
Se prosterne à mes pieds, ma poitrine se glace
Mon coeur, saisi d'effroi pantelle dans mon flanc
Et à ce triste objet je tombe sur la face.

Madame, me dit-il, assurez votre peur
Je suis votre Lysis qui premier que descende
Dans le val ténébreux plein d'éternelle horreur
Le funèbre devoir je vous suis venu rendre.

Je reconnus sa voix, et ouvrant mes deux yeux
Je remarquai maints traits de sa beauté première
Lysis, dis-je en pleurant, quelle fureur des dieux
t'a fait si tôt quitter le soleil de lumière?


Marguerite de France

PSALM

Niemand knetet uns wieder aus Erde und Lehm,
niemand bespricht unsern Staub.
Niemand.
Gelobt seist du, Niemand.
Dir zulieb wollen
wir blühn.
Dir
entgegen
Ein Nichts
waren wir, sind wir, werden wir
bleiben, blühend :
die Nichts-, die
Niemandsrose
Mit
dem Griffel seelenhell,
dem Staubfaden himmelswüst,
der Krone rot
vom Purpurwort, das wir sagen
über, o über
dem Dorn.



PSAUME

Personne ne nous pétrira de nouveau dans la terre et l'argile,
personne ne soufflera la parole sur notre poussière.
personne.
Loué sois-tu, Personne.
C'est pour toi que nous voulons
fleurir
A ta
rencontre.
Un rien,
voilà ce que nous fûmes, sommes et
resterons, fleurissant :
la rose de Rien, la
rose de Personne
Avec
la clarté d'âme du pistil
l'âpreté céleste de l'étamine,
la couronne rouge
du mot pourpre que nous chantions,
au-dessus, ô, au-dessus
de l'épine.


Paul Célan

Sebastien K a écrit:

Il me plait ce poème de Butor !


VAGABOND


En aucune
partie
du monde
je ne peux
m’établir

A chaque
nouveau
climat
que je rencontre
je reconnais
avec lassitude
qu’une fois déjà
je m’y étais
habitué

Et je m’en détache toujours
étranger

Je vins au monde
retour d’époques trop
vécues

Jouir d’un instant
seul de vie
initiale

Je cherche un pays
innocent


Giuseppe Ungaretti
Camp de Mailly, mai 1918

*
J'ai un peu de retard, mais cela me fait plaisir de lire ici des vers d'Ungaretti. La poésie contemporaine est trop peu connue, les gens préfèrent écrire de mauvais alexandrins. Dans ce domaine, nous sommes restés très XIXe, très "vieille France".

D'une fleur cueillie à l'autre offerte
l'inexprimable rien

"Toujours", Giuseppe Ungaretti

Oui dès l'instant que je vous vis
Beauté féroce, vous me plûtes
De l'amour qu'en vos yeux je pris
Sur-le-champ vous vous aperçûtes
Ah ! Fallait-il que je vous visse
Fallait-il que vous me plussiez
Qu'ingénument je vous le disse
Qu'avec orgueil vous vous tussiez
Fallait-il que je vous aimasse
Que vous me désespérassiez
Et qu'enfin je m'opiniâtrasse
Et que je vous idolâtrasse
Pour que vous m'assassinassiez