[Collaboration - Thème : dualité] Cassiopée, Lilith, Tr0n

En plus de la trame détaillée, je n'ai que 4 pages pour le moment. c'est une toute petite part de mon texte. Je me suis bien appliquée pour les écrire. Mais un texte de 4 pages, c'est déjà bien plus que ce que j'ai pu écrire pour un seul texte.
Je peux déposer mes pages au fil de l'écriture si vous voulez.

Oui poste les ici. Il y a peut etre des choses que tu voudras revoir dessus.
Je vais faire pareil.
Je pensais qu'on pourrait créer un autre espace dit "travail en cours" à nos trois noms. Je peux faire ça ? Comme ça on aura un espace dédié pour ce travail commun. Mais c'est un peu redondant avec cet espace ci. Qu'en pensez vous ?

Que penses-tu de la séparation du sujet que j'ai opéré et du titre ? Te parait-il adapté ? Est-il à sa place ?

Si cela vous convient, moi je trouve ça farpait !
Ya plus qu'a.

Je vous mets la partie 1. Je garde le début du 2 déjà écrit pour vous le mettre en entier.

Citation :

1 - Taillefer

La salle des gras se perdait sous un nuage de fumées multicolores qui épaississaient l’air ambiant déjà lourdement chargé des odeurs fauves des hommes de mer. Le piano bastringue grinçait une chansonnette que reprenait quelque jeunesse à peine avinée. Mais le chant se dispersait dans le chahut des railleries et des discussions.

Le gros rire de satisfaction de Bashang réussit à peine à s’élever au dessus des démêlés échauffés qui couronnaient toujours l’approche d’une fin de partie de corvette aux trois as. Il avait empoigné à pleines mains les fessiers charnus de la grande serveuse qui vidait le fond de son pichet de bière dans son verre. Comme Bashang s’était collé à elle et commençait à lui mordre le cou, elle se dégagea d’un geste las et lui fit face en le repoussant de sa main libre, son regard en disait plus long que le soupir d’exaspération qu’elle expirait.

C’est ce moment précis que la corvette de l’as de pique choisit pour se jeter entre les jambes de son concurrent de carreau et attraper l’as de cœur qui venait d’échapper aux regards vigilants des autres corvettes. Il brandissait encore son trophée en hurlant et trépignant sa victoire que les parieurs s’empoignaient déjà.

Méhaban se dégagea de la piste de jeu avant que les échauffourées ne dégénèrent en combat. Il se dirigeait rapidement vers son ami quand il fut alpagué par un gros moustachu à la mine revêche dont les bras lourds étaient cerclés de griffes :

-Hé ! Ho ! Tu files pas, tu me dois trois rançons !! Son regard menaçant prévenait Méhaban qu’il n’irait pas loin.

Mais le bras massif de Bashang vint s’interposer tranquillement. Les yeux de l’homme s’arrondirent pour laisser apparaitre deux billes qui détaillèrent les motifs ciselés sur les muscles qui lui barraient le passage. L’avant-bras n’était qu’un véritable entrelacs de gargouilles aux babines soulevées sur des crocs dont le relief peint semblait presque réel. Ces tatouages, chaque habitant de Taillefer les auraient reconnus de loin.
D’abord agrandis par la crainte, les yeux de l’homme se plissèrent en un sourire qui s’accordait avec les mouvements de sa moustache.

-Hé ! Salut Bashang ! T’étais là ?

Alors qu’il parlait à Bashang, il était tourné vers Méhaban et fronçait le sourcil pour lui signifier qu’il ne perdait rien pour attendre. Il se tapa le front en bredouillant :

-Faut que j’vois le Barbu, j’avais oublié qu’il m’attendait de suite à la fin du combat. J’te verrai plus tard.

Il s’éclipsa dans l’instant, baissant la tête pour ne pas intercepter les foudres de Bashang. Méhaban sourit en attrapant le bras de son collègue tout en suintant sournoisement :

-Le gros Pegroll espère encore que j’lui paye son pari. Mais c’est un gros foireux. Ses trois rançons, il peut se rincer l’œil avec ! Et il éclata d’un grand rire. La proximité de Bashang le soulevait toujours vers des hauteurs dans lesquelles il se sentait le maître du monde.

Ils se connaissaient depuis tant de temps maintenant que son ami avait pour lui des allures de grand frère sur lequel il se reposait bien souvent. La réputation de Bashang lui valait un respect qui l’éclaboussait. Leur entente s’était bâtie sur des contrastes qui faisaient de l’un le faire valoir de l’autre et les rendaient complémentaires sur bien des plans. Autant Méhaban, fluet et l’esprit alerte savait se placer pour être à tout moment là où l’attendait Bashang, autant la haute stature et la force musculaire de Bashang, associées à ses performances d’aéropêcheur les rendaient tous deux invulnérables en affaires.

Il n’était pas facile de se lancer dans le commerce sur ce bout de roc qu’était Taillefer, perdu au bout d’un monde envié pour ses richesses naturelles mais déserté à cause de ses dangers.
Taillefer n’était qu’une excroissance sombre et monobloc sur les hautes parois verticales des falaises d’Estranglade. Les longs murs du fort surplombaient l’océan et ses vents en ne leur laissant aucune chance de l’atteindre. Les ouvertures réduites au minimum nécessaire ne laissaient circuler que les aéromoteurs et les quelques voyageurs qui se risquaient vers les contreforts. Il était bâti pour résister aux vents violents. Ils soulevaient les eaux en si peu de temps que la mer, rageuse et dévastatrice devenait le cimetière de ceux qui s’y attardaient. Sur le haut plateau qui longeait la côte, les tempêtes rasaient sur leur passage toute trace de végétation et celle-ci se réduisait au brin d’herbe. Les tornades arrachaient toute plantule qui aurait tenté de survivre, ne laissant que table rase sur une bonne centaine de kilomètres dans les terres.

Pêcher en mer était un exploit et les pêcheurs des héros. Le ciel éternellement bleu ne prévenait pas le marin qui s’aventurait sur l’océan. Pour survivre aux coups de vents instantanés qui survenaient sans s’annoncer, certains se procuraient des registres de pêche qui détaillaient les combinaisons de lieux et de récoltes lors de retours de pêche réussis. Ces véritables bibles se vendaient à prix d’or et étaient conservées dans des coffres cadenassés et camouflés. Ils permettaient à quelques rares pêcheurs de s’élever au rang de surhommes. Cependant, la mer et son ami le vent leur conservaient des surprises qui leur étaient parfois fatales.
La pêche gardait pourtant son attrait pour les marins qui regardaient les masses sombres comme le papillon est attiré vers le feu. Chaque pêche réussie était la certitude de rapporter un trésor potentiel car le poisson de mer était un met de luxe dont raffolaient les citadins des terres intérieures. Malgré la disparition des lieux de pêche, Taillefer était resté un site viable exceptionnel, encore accessible quand seuls quelques rares audacieux osaient encore prendre la mer. Mais le cours du poisson était monté en flèche.

Deux types d’aéro étaient devenus maitres des lieux : ceux, qui comme Bashang osaient prendre la mer entre deux tornades et ceux qui rejoignaient chaque jour la mégapole pour y vendre à prix exorbitant les pêches de leur associé.
Méhaban était un marchand dont les dons de duplicité étaient si peu reconnus qu’il accaparait de juteux marchés sans donner l’impression d’une quelconque manœuvre manipulatrice. Le duo inséparable qu’il formait avec le marin était connu et envié de tous. Ils avaient bâtis leur renommée sur la bonne fortune de Bashang. Ce dernier avait le don de sortir en pêche quand plus aucun volant ne sortait. Il savait anticiper la venue du vent de manière innée, à l’odeur disait-il. La tempête dégageait à son nez un parfum particulier qui prévenait son arrivée.

Ils achevaient le transbordement de la cargaison toute fraiche de la pêche du jour, quand Bashang annonça à Méhaban :

-Tu peux partir ce soir si tu veux. L’air est sain pour la nuit. Si tu pars ce soir tu seras de retour pour la cérémonie juste à temps.

-Tu es sûr que je peux partir maintenant ?

Méhaban avait beau faire équipe avec l’aéropêcheur depuis une bonne dizaine d’années, le doute le prenait à chaque fois que Bashang l’envoyait en course. Le monde extérieur lui paraissait si dangereux qu’il n’aurait jamais osé s’y aventurer seul sans l’admiration profonde que lui inspirait son ami.
Bashang ne releva pas la question mais poursuivit sur sa lancée.

-Si tu ne pars pas ce soir, tu seras condamné à attendre la nouvelle porte météo et elle aura forcément lieu après le tatouage et la cargaison perdra de sa valeur.

-Tu te sens prêt pour demain ?

Bashang claqua la porte de l’hydravion et plaisanta :

-Je vais peut-être écoper d’une hydre à huit têtes cette fois. Si c’est le cas promets moi de m’éviter, je serai peut-être aux portes de l’enfer et tu pourrais t’y perdre avec moi.

Méhaban doutait à moitié de cet éventuel futur pour son ami. Bashang était le seul du fort dont le quinzième tatouage s’était étendu sur l’ensemble des deux bras. En général, il n’excédait pas la hauteur d’une seule épaule, mais le faucheur de songes avait été particulièrement inspiré lors de la précédente cérémonie. Bashang en était sorti grandi. Les dieux avaient parlé en sa faveur. Le faucheur, transporté dans ses songes fervents avait illuminé les images déjà inscrites dans le corps du marin. Ces images n’étaient pas toutes expliquées, elles animaient seulement le destin d’un homme. Les tatouages révélés par le faucheur suggéraient les signes d’un avenir autant que les marques du passé, mais ne régentaient aucune conduite.

Chaque homme, chaque femme du Fort se préparait pour la cérémonie comme pour un sacre. Tous les deux ans, le jour de leur anniversaire, les enfants de Taillefer étaient convoqués par un faucheur de songes. Le premier tatouage était reçu à la naissance, pour tous le même : un simple cercle autour du poignet qui les attachait au fort en une longue chaine dont ils formaient les chainons inaltérables, sinon offerts aux éléments. Les cercles suivants grimpaient le long des avant-bras de la jeunesse, avec des variantes qui apportaient quelques pistes sur les dangers encourus. Mais qui dit danger ne dit pas forcément drame et chacun vivait marqué par la destinée sans se préoccuper d’interférer dans le futur qui lui appartenait.

Quand Méhaban décolla, son aéro lourdement affrété, Bashang se dirigea vers la grande salle des gras. Il attrapa un verre de rhum sur le plateau mobile tenu dans un équilibre précaire et jeta négligemment une pièce en paiement. Puis il se dirigea vers la table de Karamb, son principal concurrent en mer. Le collègue, vautré sur une banquette, le nez à proximité d’un décolleté avantageux, lui faisait signe.

- Salut Karamb, tu te prépares pour demain ? Parti comme tu es parti, c’est d’une couronne de sirènes qui te sera sculptée dans la peau. Avec un peu de chance, le faucheur t’y mettra un petit cœur. Tu m’offres un coup à boire ?

Karamb pouffa en empoignant le sein de sa compagne et le rembarra en riant :

-Toi, tu risques fort de te retrouver avec un trou noir à la place du cœur vu qu’il n’y a plus de place sur tes bras.

Il vida un fond de bouteille dans le verre vide de Bashang et le compléta avec les verres à demi entamés de leur tablée. Le mélange d’alcool était incertain mais sembla satisfaire Bashang qui trinqua avec Karamb avant de se vautrer à son tour dans le giron des femmes pour le restant de la soirée. Le lendemain serait un autre jour.

Il faut tout réécrire donc.

Peut-être que je vais commencer par sculpter. On verra plus tard.

Merci.

Je ne réécris pas en sculpture, non. Je ne sculpte que pour moi, avec moi, même si j'aime quand ce que j'exprime est compris. Ici, c'est différent. Je n'écris pas pour moi.

De plus, je n'apprécie pas les chemins en lacet. Ils me semblent sans fin. J'aime quand mon regard se perd dans l'immensité sans m'occuper de mes pieds quand je marche.
Mais ça n'a rien à voir avec cet écrit. Ceci est un travail. Pas un plaisir. Je dois m'y plier.

Tu me dis clairement ce que je dois faire, mais toujours j'essaie, toujours je tombe sur les mêmes écueils. Et ça me peine d'être si loin, sans réussir à avancer.

Oui. Tu as raison. Mais, c'est dur de se changer.
Je vais lire ton texte.

Je passe en coup de vent, je suis partie à l'improviste randonner du coté de Lourdes.

Citation :

Ceci est un travail. Pas un plaisir. Je dois m'y plier.

Quand je lis ça, je me dis que j'ai tout raté et que je ferais mieux de redevenir grise.

Citation :

Citation:
Ceci est un travail. Pas un plaisir. Je dois m'y plier.


Quand je lis ça, je me dis que j'ai tout raté et que je ferais mieux de redevenir grise.
Triste

Peut-être devrais-je dire que c'est un effort considérable plutôt. Ce serait plus juste.
J'ai eu beaucoup de mal à m'astreindre à concevoir une trame qui s'étende en longueur. Et sans toi, je n'aurais même pas débuté.
Je n'ai commencé à prendre réellement plaisir à écrire qu'en constatant l'écrit qui prenait forme.

Oui, c'est vrai. On peut facilement prendre plaisir quand on croit en soi, plus difficilement quand on est dans le doute.
Quoique dise Tr0n, s'il ne croyait pas en lui, il n'aurait aucun plaisir à écrire. S'il y prend tant de plaisir, c'est qu'il se sait capable, même s'il sait qu'il doit encore et toujours travailler pour y parvenir.
Dans mon cas, pour croire en moi, je dois d'abord travailler. Constater que mon travail n'est pas efficace et que je reste à coté de l'esthétique désiré.
C'est ce qu'on appelle un état d'âme.
Il est plus facile de produire sur Ter Aelis quand on est bon, quand on se sait apprécié.
Mais ça ne m'empêche pas de vouloir continuer, tout comme je continue à peindre bien que mes peintures ne soient pas bonnes.
Je n'ai pas le bon ton. Dans tous les cas, je garde toujours les mêmes défauts : trop de flous, trop de lourdeurs.
Ça me désespère, mais c'est inutile d'être ici si je ne m'oblige pas à progresser.
J'ai déjà beaucoup appris en quatre ans.
Aide-moi comme Smirt a su le faire. Encourage moi, tu ne peux pas imaginer l'impact que tu as. Grâce à toi, parfois, je crois en moi.
Ceci est une supplique, car de cette croyance dépend mon bonheur journalier.

Hé voilà !! J'ai lu "Andrea" et je vais tâcher de te dire en quelques lignes ce que j'en pense :


La forme :

J'ai pris note de tas de petites fautes ou lourdeurs que je ne peux pas mettre en spoiler comme c'était ma volonté, à la suite de ce message. C'est compliqué de faire ces corrections à cause du choix que tu as fait de le mettre en pdf. Je n'arrive pas à copier le texte pour te préciser où sont les défauts. Mauvaise idée donc. Ne peux-tu le copier bêtement ici ? C'est quand même bête d'avoir pris la peine de noter sur le papier toutes les fautes et de ne pas pouvoir te les signaler.

Le passage d'un personnage à l'autre est assez judicieux. Je trouve cependant que les prologue et épilogue qui concernent Andrea sujet Mutanis demandent plusieurs relectures pour être bien compris. Et encore ! l'ai-je bien compris ? J'ai plus l'impression de deviner ce que tu écris que de le lire explicitement. C'est un peu dommage car ceci rend la nouvelle plus complexe à lire. Si tu veux être lu par beaucoup, tu pourrais tenter d'être un peu plus explicite.
L'histoire est suffisamment complexe pour avoir besoin de relire certains passages afin d'être sûr de bien comprendre et de faire correctement les liens utiles.
Je précise que je lis facilement de la SF, qui est loin de m'être un univers inconnu. C'est un genre que j'aime beaucoup.

Le fond :

L'univers est bien évoqué. On retrouve sans problème nos futurs terres invivables et polluées qui font de notre monde un univers sombre. Je revois dans les lieux choisis cette boite de nuit qui t'es chère.

Tu as très bien réussi à traiter l'aspect technique de la cybernétique et je t'en tire mon chapeau. Il faut, à la fois, maîtriser un minimum de techniques modernes et être capable de les transplanter dans un futur hypothétique.

Cette nouvelle, essentiellement fondée sur la relation humaine et la notion de sentiment est intéressante.
Qu'est-ce qui fait l'homme en fait ? A priori, ce n'est pas le corps.
La seule partie humaine d'Andrea ne se situe pas dans les corps reconstitués.
Je pense que tu pourrais sans problème étendre le sujet et tirer plusieurs nouvelles sur le thème de l'Humanité et ce qu'elle est réellement. En tout cas évoquer les questionnements comme tu le suggères ici.

Ravie de connaître les détails de ta pensée. On la retrouve bien dans cette nouvelle.

Tu me demandes mon but, mais dans quel sens ?

Pourquoi tu écris.

Comme toi Tr0n. j'écris pour exprimer des idées, des images, des scènes. J'écris pour concevoir ce qui fourmille dans ma tête. C'est un moyen de libération, un moyen d'expression.
J'aime utiliser l'écriture pour concevoir.

Concevoir est un plaisir.
Rendre mon écrit présentable à vos yeux est un travail.

Pourquoi ?

Je n'ai le temps de rien faire c'est désolant.

Je pense que c'est un travail parce que 1) tu attaches trop d'attention a la forme. Peut importe ce qui a été fait, ce que l'on pense devoir faire. La forme de ce que tu écris, autant que le fond est ta création. TU peux en faire ce que tu veux. Tu dois. j'ai l'impression que tu essaie de t'enfermer dans un carcan "ce que nous attendons de toi". Moi j'attend juste d'être surprise. Alors fais comme avec tes sculptures, montre nous ce que tu vois a ta manière.

2) tu n'as pas confiance en toi, ni en ta capacité a écrire. Si je me compare à Tr0n, ou pire a Dvb, ben je remballe mon ordi, je quitte définitivement TA et je vais chouiner sous ma couette. Mais il n'est pas question de ça ici, il est juste question de toi, face a ton texte, que tu veux nous présenter et nous, moi en tt cas, tenons un role de lecteur, pas de concuurent. Alors hauts les coeurs

Mon chou? Tu te reconvertis dans les maximes et sentences?