Rendu final

La sonnerie du réveil tira Alazzar de son sommeil. Il l’éteignit et se leva aussitôt. Il enfila son t-shirt de la veille et se gratta le crâne à travers ses longs cheveux de jais. Il se dirigea vers la kitchenette, ouvrit la porte du frigo, saisit une brique de jus d’orange et en termina le peu qu’il restait.
A peine avait-il fini d’avaler le bout de pain qui lui servit de repas qu’il sauta sur son tapis de course. Quatre kilomètres plus tard, il enchaina avec une série de pompes et de tractions. Il s’imposait un entrainement draconien depuis son départ de l’organisation et s’était sculptée une musculature noueuse. Il devait être en permanence sur ses gardes. Qui savait quand ils le retrouveraient ?

Les muscles brûlants et trempés par l’effort, il se dirigea vers la seule fenêtre que contenait l’appartement qu’il occupait de façon transitoire et ouvrit les volets. Le soleil se couchait sur le port, donnant au ciel et à la mer une teinte violette. Les rues se vidaient des passants. Rares étaient ceux qui osaient s’y aventurer la nuit. Il était un de ceux-là. Certains le disaient courageux, d’autres fou. Il n’avait pas d’avis sur la question, il devait juste faire son travail, quoi qu’il lui en coûte et quels que soient les risques.

Un couinement aigu, provenant de l’intérieur, le sortit de sa contemplation. Il se retourna vivement, les sens en éveil, cherchant du regard la source sonore. Il repéra ce qui semblait être un rongeur, entre le rat et la musaraigne. Il avança vers l’animal et l’attrapa au niveau du cou. Il le maintint devant son regard, l’étudia, l’examina sous toutes les coutures. Puis, d’un simple mouvement de poignet, lui brisa le cou. Il lâcha le corps sans vie et le regarda s’écraser mollement au sol, le visage fermé. Alazzar prononça une brève incantation et les yeux du rongeur s’illuminèrent d’une forte lumière couleur rubis. Il lui fit faire quelques tours savants, heureux de voir que ses pouvoirs en nécromancie n’avaient pas faiblis. Il ferma le poing et la créature prit soudainement feu. Il enjamba nonchalamment les flammes et passa dans la salle de bain, se baissant pour éviter de se cogner la tête. Bien qu’il fût d’une taille normale, la situation de son logement – sous les toits – l’obligeait à courber le dos pour passer certaines portes.

La douche brûlante qu’il s’offrit remplit la pièce de vapeur. Il essuya la condensation sur le miroir au-dessus du lavabo et fixa son torse barré d’une gigantesque brûlure en forme de croix, souvenir d’un exorcisme ayant mal tourné. Ce même jour, il avait hérité de pouvoirs démoniaques, faisant de lui un hérétique parmi ses confrères inquisiteurs. Il pensait que ces dits pouvoirs ne pouvaient que l’aider à mieux chasser le Mal mais il semblait que d’autres en ait décidé autrement. Personne d’autre ne savait pour ses pouvoirs et seuls ses yeux pouvaient trahir les forces qui coulaient dans ses veines. D’un rouge très sombre, nombreux étaient ceux qui les voyaient marrons, ce qui lui évitait pas mal de questions. Après avoir tenté – sans succès – de rabattre les épis qui parcouraient sa chevelure, il commença à s’habiller. Sa garde-robe pouvait se résumer en un seul mot : noire. Pas un vêtement ne faisait défaut à ce qualificatif. En plus de permettre de se fondre facilement dans les sombres ruelles qu’il arpentait, elle présentait l’avantage de ne pas laisser apparaitre les tâches de sang.

Il passa dans une pièce cachée des yeux indiscrets et se retrouva dans sa salle d’équipement. Il s’y trouvait tout ce dont il avait besoin pour traquer et tuer les créatures démoniaques. Son sabre, tranchant comme une lame de rasoir et fabriqué par un maitre en la matière. Ses deux pistolets 9mm. Les armes balistiques n’étaient plus à la mode, dépassées par les lasers ou autre plasmas, mais elles étaient bien plus rustiques et simple d’entretien que ces gadgets colorés. De plus, elles pouvaient s’équiper de silencieux et dans son secteur d’activité, la discrétion était une assurance-vie. Il enfila une paire de gants de cuir marron où chaque doigt se terminait par une pastille d’acier poli. Il attrapa ses pistolets qui, après quelques secondes, disparurent. Un imperceptible mouvement de poignet et ils revinrent. Puis disparurent à nouveau de la même façon. Il sourit gaiement. Décidément, il ne se lasserait jamais de l’effet de surprise que procuraient ses gants de dissimulation.

Une fois totalement équipé, il attrapa son blouson de cuir, l’enfila, glissa son sabre dans une fente au niveau du col, prit son casque et sortit de l’appartement, prenant soin de fermer correctement derrière lui.
Il descendit à la cave et grimpa sur son bolide à deux roues. Il resta quelques secondes à admirer les compteurs, la carrosserie et la peinture – noire, elle aussi – et démarra. Il donna quelques coups de poignée et fit vrombir le moteur. Il écouta la mélodie des cylindres et le sifflement des soupapes. Il haïssait les véhicules électriques, sifflant paresseusement et de façon identique entre chaque modèle. Il passa son casque, rabattit la visière et démarra en trombe, jaillissant du parking souterrain. La nuit étant tombée à présent, il alluma le phare unique de sa moto. Il accéléra vivement, laissant son moteur grimper dans les tours et les rues défiler à toute vitesse. Une nuit de chasse comme les autres…

La nuit était déjà à son zénith alors que l'animation parvenait à son comble au sein de l'antre du Mezkoss, charmante et poisseuse épicerie le jour, grouillant et bruyant marché noir la nuit. Au grand damne des autorités locales, le patron alias Iro Keel avait de nombreux amis au sein de la gouvernance, aussi pouvait-il organiser ses festivités en toute tranquillité et faire tourner ses projets lucratifs.

Nargrit, erreur ou étrangeté de la nature, tenait son petit bout de place et proposait de nombreuses babioles et gadgets plus ou moins étonnants. De la simple clé à molette électronique ciselée avec biseau intégré à la bombe artisanale avec minuterie mentale intégrée, en passant par moult outils rouillés mais optimisés pour le cambriolage et diverses armes aux propriétés variées voire loufoques, il avait de quoi faire sourire. Il savait tout réparer, tout bricoler. Génie en mécanique, en électronique et en magnétisme, on le surnommait « le meka » ou parfois Nammka.

Alors qu'il s'apprêtait à faire une affaire fructueuse, un homme en armure faite de bric et de broc à l'air patibulaire lui adressa un grognement explicite. Le visage du mi-orc mi-gobelin – aussi appelés gobelorc – passa du vert ambré au jaune pâle tandis que son précédent client visiblement armé et énervé, lui somma de le rembourser tout en jouant d'un verbe explosif et grossier. Nargrit afficha un sourire maladroit et ne pu s'empêcher de rire comme un abruti. L'armoire à glace le saisit par les bretelles de sa salopette et lui exigea une seconde fois son argent. Nargrit avait l'habitude de ce genre de situation, et tout naturellement il tenta de calmer le jeu, proposant nombre de ses produits et des taux de réductions avantageux. Cependant, il sentit un craquement venant de son bras gauche que tenait douloureusement l'homme contrarié. Il tenta de se dégager sans succès et par maladresse donna un coup de coude à une vibro-lame qui s'activa et s'encastra dans l'oeil droit de son client furieux. Ce dernier poussa un hurlement et fit valdinguer le gobelorc.

Tout alla alors très vite. L'homme brandit une masse impressionnante et fracassa le présentoir de Nargrit. Plusieurs bombes artisanales s'enclenchèrent sous le choc et volèrent dans diverses directions. Le patron du Mezkoss faisant sa tournée hebdomadaire des lieux en reçut une en pleine face. Il mourut sur le coup avec ses molosses. Les deux autres bombes explosèrent à leur tour causant de terribles dégâts aux fondations du bâtiment et tuant au passage un certain nombre de personnes. Plusieurs départs de feu survinrent et une panique totale se déclencha. Certains mercenaires en profitèrent pour voler, tuer et se marrer dans ce chaos. Nammka évita un tir de plasma de justesse et la jolie masse urticante de son client en rage faillit plusieurs fois rencontrer sa belle petite gueule dentée. Son agilité, sa taille modeste – pas plus d'un mètre cinquante – et son expérience de la fuite lui donnait de sérieux avantages dans des situations aussi désastreuses que celles-ci.

Nargrit savait que ses jours en tant que vendeur de camelote étaient désormais comptés. Et qu'en restant dans les parages il ne ferait pas long feu. Et le pire c'est qu'il en rigolait de plus belle. D'ailleurs, il manqua de se faire embrocher dans un fou rire absurde, mais sa chute accidentelle à cause de l'une de ses bretelles défaite le sauva in extremis. Pour tout dire, Nargrit trouvait tout ça très amusant, requinquant. Mieux même, c'était un vrai chef d'oeuvre cacophonique, un tableau qui l'inspirait. De nouvelles idées d'engins lui vinrent à l'esprit.

La masse fracassa une bouteille de whisky Linell Opsium de trente ans d'âge que Nammka chérissait plus que tout. Il eut un tremblement nerveux et poussa un cri de loup. Il sortit un tazzer d'une des larges poches de son pantalon jaunâtre enduit de cambouis et de crasse. Dans une petite pirouette étrange il s'approcha de l'homme en armure et usa de son arme puis le mordit au cou de ses dents pointues. Le sang gicla par la carotide tranchée. Il martela avec les restes de la bouteille brisé le visage du son ex-client avant de s'enfuir à toute jambe. Les gardes d'Iro Keel arrivaient en trombe, viendrait ensuite la police locale, aussi il n'était pas bon de rester dans les parages. En passant devant les débris de son enseigne, il ramassa deux ou trois choses et se faufila discrètement dans la cave pour passer à l'abri des regards par les égouts. Il sortit une bouteille aux forts relents de tord-boyau et bu goulument plusieurs gorgées. Il se mit à siffler, croisant les bras derrière la tête, accompagné de quelques rats curieux. La journée se terminait bien, oui désastreusement bien.