TROPHEE POE

Le bar est sympa, quoique crasseux et mal aéré. Les verres puent, certes ; mais la compagnie est bonne. Je bois ma pinte tranquillement tout en jetant des regards appuyés à la jolie blonde attablée plus loin. Ses longs cheveux étincellent sous la lumière dégueulasse du bauge, ses lèvres vermillons tirent sur un fume-cigarette opéra ébène et ivoire, ses joues se creusent. Elle m'excite grave. En plus je suis plutôt attractif et bien sapé : mon costume trois pièces pourrait être celui d'un gangster. J'ai lu dans un magazine pour femmes, quand j'attendais que ce fût mon tour chez le médecin, qu'elles aiment les mauvais garçons, les bad boys. Je n'ai jamais vraiment accordé du crédit à cette théorie jusqu'à cet instant.

Elle me dévisage avec son tubas en bouche comme si j'allais être son prochain dîner ; un frisson me parcourt l'échine. Si j'avais moins bu, j'aurais été intimidé par la manière dont elle m'observe. Heureusement pour moi, je me suis enfilé trois autres chopes avant ça et la confiance règne. Je me gratte la barbe, rasée du matin, tout en essayant de faire mon brun ténébreux à la Paul Newman et me lève, décidé à approfondir notre relation. Le coup du « je te regarde pendant que tu mâchouilles ton bâton » ça va deux minutes. Mâchouille le mien plutôt.

Il faut lui reconnaître que ça lui apporte de la prestance. Une posture de fille éduquée qui sait ce qu'elle veut : moi. Je tâche surtout de m'en persuader, parce qu'à chaque pas que je fais en sa direction, mon assurance s'effrite. Si elle me recale, le barman va se foutre de ma tronche et je ne pourrai plus jamais revenir ici.

Avant que je ne l'atteigne, elle quitte sa chaise ; magnifique dans sa robe corail. Le tissu en polyester épouse ses courbes, il permet à la fois contemplation et imagination. Et Dieu que je déborde d'imagination ! Ses courbes avantageuses me font penser à un sablier et je suis en cela aidé par la ceinture noire qui lui enserre la taille. Dans la main gauche elle tient un petit sac de couleur rouge ; vrai cuir ou non, je n'en ai aucune idée. De toute façon je ne veux pas savoir. Depuis que j'ai appris que mon perfecto n'était pas en cuir de cheval – comme il aurait dû – mais de vachette, mon amour pour cette matière s'est évanoui. Et avec lui tout une collection d'objets que je regrette actuellement.

Je m’arrête net, surpris de la voir bouger soudainement alors que je fais un effort pour aller vers elle. Elle s'éloigne, sans un mot. À un moment elle me regarde par-dessus son épaule puis bat ses cils eyelinés en affichant un sourire en coin. Merde, ça veut dire quoi ça ? Qu'elle prend de l'avance sur le tenancier ou qu'elle me lance une invitation ? Le doute m'habite putain. Je la suis quand même, prenant garde d'avoir le bas de son sablier bien en vu. Nous arrivons devant un lourd rideau marron ; elle devant, moi dans son sillage à humer à travers la fumée de sa cigarette industrielle son parfum musqué enivrant. Elle dégage l'un des côtés de la tenture, passe et la garde soulevée afin que je la rejoigne. C'était donc une invitation, bingo. Nous passons devant les chiottes ; une couche d'eau couvre le carrelage. Au fond de moi je suis en colère, je trouve intolérable qu'une fille comme elle doive salir ses chaussures à talons en marchant dans une fuite de plomberie. Toutefois, elle n'y prête pas attention, indifférente à la moindre saleté qui l'entoure. Sa beauté semble la protéger de tout.

Une porte métallique bloque notre chemin, elle frappe à plusieurs reprises suivant un rythme précis. Le guichet s'ouvre, un œil injecté de sang apparaît, le guichet se ferme, la serrure cliquette et la porte glisse. Une marmule qui aurait pu être sumo et me manger pour sont petit-déj' se décale pour nous laisser entrer. Je lui donne du « merci, mon brave » au passage tout en lui refilant la pièce de cinquante centimes qui loge dans ma poche droite. Initialement je prévoyais de l'investir dans l'achat d'une boîte de cacahuètes, tant pis.

Ce lieu réservé à l'élite du bar – autant dire tous ceux qui ont un emploi – est en fait une salle de jeux illégale. Des dizaines de joueurs s'y détruisent la santé tout en miroitant l'espoir de repartir les poches pleines d'une deuxième jeunesse. Ils gémissent, soufflent, transpirent autour de tables de Texas hold'em, de roulettes et de blackjack. L'endroit est dédié aux crimes et à l'escroquerie. Je ne m'en formalise pas, je n'ai peut-être pas fait la guerre mais j'ai déjà visité des bordels où les maladies vénériennes rampaient littéralement au sol.

Elle m'entraîne vers une table de « 21 ». Je me sens comme une rémora qui a déniché son requin : nourrit par son corps. Elle me fait face, une main sur la hanche, forçant mon attention à passer de son décolleté à ses billes brunes envoûtantes. Une fascination docile naît, elle s'est emparée de mon esprit. Ma mâchoire engourdie ne parvient plus à prononcer de simples mots ; « baiser », « cuisine » et « singe » ont quitté ma langue. Lorsqu'elle touche mon épaule, son charme mue en rage, en désir. J'ai envie de plaquer mes lèvres contre les siennes, de prendre ses cuisses à pleines mains, de la soulever et de l'allonger sans plus de formalité au milieu des cartes et des mises. La posséder de la manière dont elle m'obsède. Son contact ardent s'estompe aussi subitement qu'il est apparu, remplacé par la morte dureté de la chaise. Je l'observe, hébété, tandis que mon cœur bat à la chamade. D'un geste gracile du poignet elle m'indique le croupier à la mine impassible. Il est élancé, malingre, tout en os dans son uniforme miteux rapiécé de toute part. Sa taille et ses bras anormalement longs me mettent mal à l'aise. Je déglutis. Les émotions chaudes que j'ai ressenties en compagnie de la sublime blonde sont happées par ce croupier décrépi. À croire qu'il aspire mon énergie vitale pour renforcer la sienne vacillante. Je me tourne vers la blonde en quête de réconfort ; elle me sourit doucement, presque tristement. Ma boule au ventre amplifie.

Le croupier produit un paquet de cartes qu'il mélange. Il en jette deux pour moi, deux pour lui et attend. Sauf que je ne veux pas jouer moi, je veux m'en aller ; que la jolie inconnue caresse mes cheveux pendant que je colle ma tête contre sa poitrine. Je me recule pour partir mais il me retient, pas violemment puisqu'il me serre à peine. Ce que j'éprouve alors n'est pas de la douleur mais une absence totale de volonté. Je me rassieds et il reprend sa position, patient. Je suis contraint de jouer. Devant moi il y a une pile que je n'avais pas remarquée d'une trentaine de jetons. Visiblement le croupier est aussi discret que persuasif. Ne les ayant pas payé de ma poche je rechigne moins à commencer la partie. Alors je mise quelques jetons puis retourne ces foutues carte en espérant qu'il me file la paix à l'avenir.

J'ai une bûche et un six – soit une valeur de seize –, lui un neuf. Je lui signale de m'en donner une autre. Un trois de cœur sort, je monte à dix-neuf. J'en reste là. Il rend visible sa deuxième carte, un six également, puis en tire une troisième. Il s'agit d'un roi, il vient de faire vingt-cinq. Il a crevé, c'est-à-dire qu'il a dépassé le vingt-et-un. Je soupire de soulagement, à mon côté, la blonde paraît un peu contente. Il pâlit davantage et j'ai l'impression que ses traits se sont creusés. Ce qui bien sûr est impossible. Quand il me file mes gains je reprends des couleurs et du poil de la bête.

Une nouvelle manche démarre. Chanceux, je refais dix-neuf avec un trois, un roi, un cinq et un un ; néanmoins cela ne suffira pas. Il gagne avec un vingt-et-un, deux six et un neuf. Il me toise de son haut. Pour la première fois je crois discerner en lui une lumière d'émotion. Je lis de l'avidité dans ses yeux auparavant impavides. La lueur effrayante devient une promesse de mort. Qu'est-ce que je fous là sérieusement ? Pourquoi ce croupier morbide convoite ma vie et pourquoi la fille m'a amené à lui ? Et pourquoi il est encore plus grand depuis que j'ai perdu des jetons ?

Il s'empare du pot pièce par pièce et dès qu'il pose ses doigts sur un des mes anciens jetons je gémis de souffrance. J'ai la sensation que des poignards glacés me transpercent et que mon âme est extirpée des blessures immatérielles. J'inspire un bon coup et je poursuis.

Nous enchaînons les parties ; parfois je gagne, souvent je perds. Toute la fougue qui m'accompagnait à l'origine est en train de s'envoler. Le croupier me suce la moelle et pas de la façon la plus agréable qui soit. Ni la plus courtoise. À chaque défaite il me soulage de mes jetons et de mes années. Je l'ai compris assez rapidement en définitive. Ce mec est un enfoiré de monstre qui me bute à petit feu au blackjack. La fille ? Je n'en ai plus rien à faire d'elle. Elle me dégoûte au même titre que le croupier. Elle a fait son allumeuse, m'a chauffé le cul, préparé le terrain pour que je me fasse enfiler bien profond. Ce casino clandestin est un lieu de malversations surnaturelles ; j'ai la gerbe qui monte.

Une voix dans ma tête me dit d'abandonner. J'éprouve de la difficulté pour respirer, mes articulations souffrent, mon corps me lance ; elle me conseille de lâcher prise car je n'ai pas les forces suffisantes. Le croupier et la chagasse peuvent me retourner le cerveau d'un simple toucher, contre ces gens-là je ne suis qu'un pauvre gars arrogant, sûr de lui et exécrable. Qu'une merde assassinée par un jeu aux règles inconnues, un tocard qui ne manquera à personne.

Une idée me vient, cependant. Du mouvement le plus vif qu'il m'est permis de faire, je pose ma paume sur la cuisse bronzée de la fille. Une vigueur nouvelle me pénètre, me permettant de récupérer mes esprits. La blonde et le croupier sont surpris ; la première se place hors de portée de mes mains baladeuses et le second a une mine incrédule. Je le fixe et je vais chercher jusqu'à la dernière miette de fierté en moi. Maintenant nous allons pouvoir régler ce duel, définitivement. Je vais le vider comme un poisson puis je l'empaillerai, ce sera mon trophée. Ensuite je m'occuperai de la fille.

Je récupère mes cartes et j'y retourne. Il est perturbé ; je le vois. Il prend beaucoup trop de risques, ce qui l'amène à crever de plus en plus. Ma quantité de jetons augmente, mon courage aussi. Son dos voûté et sa peau translucide témoignent de la branlée que je lui inflige ; il est à ma merci. Il est au bout du rouleau, appauvri.

Nous atteignons enfin le dénouement du combat ; j'ai du mal à y croire mais il est en ma faveur. Il tremble – de frayeur certainement – m'offrant l'ascendant psychologique. La détermination n'a pas l'air d'être son fort. Moi en ce moment j'en regorge. Mes dernières cartes, un as et un valet, l'envoient au tapis, littéralement. Le croupier s'étale de son long en gesticulant avant même d'avoir accompli son tour. Il tremble et s'agite dans tous les sens, comme s'il était possédé et que le démon en lui voulait s'extraire de l'intérieur. J'entends des os craquer ; il vient au moins de se briser les articulations des bras et quelques côtes. La violence de la situation me rend blême tandis que le vomi refait surface. La manche de ma veste sur la bouche je m'abandonne à l'effroi. L'effroi que j'aurais dû éprouver plus tôt si les monstres ne m'avaient pas troublé. Je repousse la chaise en me levant et balaye la salle du regard. Je peux entendre les ulcères faire leur boulot et les ventres gargouiller. Tous me fixent en retenant leur souffle, ils ignorent complètement le croupier à l'agonie ; il n'a déjà plus d'intérêt. Je me tourne vers la blonde, elle me dit :

— Bravo, tu as vaincu le croupier. Désormais, tu croupiras ici à sa place.

Je me souviendrai toujours du jour où j'ai joué à une partie de carte.

Le pêché mignon de Mike Solomon était de se réveiller à 6h29, soit quelques secondes avant que ne se déclenche à plein volume sa chaîne hi-fi et que tout l’espace de son loft parisien ne soit envahi par Rage Against the Machine - l’album éponyme, plein de sève et de candeur. Il se sentait alors pleinement maître de son destin. Il s’éjectait hors du lit et s’observait avec délectation dans le miroir de sa penderie, ses muscles travaillés, ses veines saillantes parcourant ses avant-bras et sa virilité matinale. Une douche glacée et deux pilules l’électrisaient un peu plus. « Ca va être une extra bonne matinée pour Mantis. » Il le répétait en boucle et frottait ses mains l’une contre l’autre avec énergie. Mantis, la mante, c'était le surnom que Mike Solomon s’était donné à lui-même, et comme il avait tendance à être suivi dans ses toquades par une petite cour d’admirateurs qui rêvaient de se faire adopter pour tuer le père, c’est sous ce nom de scène qu’il était connu. Pourquoi la mante ? Car Mike était un trancheur de têtes. L’un des meilleurs, si ce n’est le meilleur, celui qui pratiquait son art avec tant de style et de crudité qu’il était devenu en l’espace d’une secousse financière l’homme le plus haï d’Europe. Et cela ne l’embarrassait pas plus que les hurlements revendicatifs du communiste Zach de la Rocka ; non, évidemment, cela l’exaltait. Mieux que ça : Mike Solomon savait qu’il était un méchant, un démon, un des bras armés de l’ultra-capitalisme, et il embrassait avec volupté le destin qu’il s’était choisit. Parfois, lorsqu’un mélange exotique de son fournisseur préféré, le jeune Diego - haha, ça ne s’inventait pas ! -, le plongeait dans un état d’extatique introspection, il se demandait s’il était devenu une caricature ou si la caricature s’était formée autour de lui. Généralement, c’était le moment où il s’emparait de sa réplique airsoft d’une carabine M16 pour canarder les fesses d’une escort mulâtresse ou son shiba, Justice, et ses considérations s’évaporaient par ses narines dans un rire luciférien. Dans sa chambre, Mantis enchaînait calmement les postures du tang lang quan, le style de la mante religieuse, puis s’abattait avec maîtrise sur un mannequin récupéré lors du morcellement de cette maison de couture italienne - Mina... Nina-quelque chose... Il s’habillait. Chemise Denis Colomb, cachemire et lin gris, costume deux pièces Isaia, laine grise avec revers crantés, baskets montantes Playtime de Berluti, la petite touche d’espièglerie américaine qui venait rappeler à ses victimes de la Vieille Europe qu’il était temps pour le plan Marshall de faire un retour sur investissement. Justice venait quémander à manger. Le foie gras aux truffes semblait passablement périmé. La chienne pouvait l’avoir. « Maréchal Mantis, ça va être une extra bonne matinée. Pour vous et pour la France ! »

Ce matin, c’était Rabault. Une magnifique épopée française. Un fleuron technologique de l’avionique. Son très extravagant PDG, Joan Rabault, avait été porté disparu en mer pendant l’été lors d’une traversée en solitaire tout à fait superfétatoire de l’Atlantique. Son héritier, le jeune Quentin Rabault-Duhêtre, avait alors eu le bon goût de liquider ses parts au plus vite pour partir fêter la mort de son père pendant deux cents ans dans un ghetto pour millionnaires de Dubaï ou Singapour. L’entreprise était tout à fait fonctionnelle en l’état mais c’aurait été un très mauvais signal aux indolents gauchistes de France que de ne pas offrir une leçon de réorganisation en tant que nouvel actionnaire majoritaire. Mantis avait alors été mandaté par la Terrasse Meyer Holding pour son expertise du dépeçage. Et il était tombé sur cette pépite : le père de Joan Rabault lui-même avait été nommé directeur financier adjoint par son fils et s’acheminait dans la douleur du deuil à travers la dernière année qui le séparait de la retraite. Quel malheur ce serait pour Édouard Rabault, orphelin de son capitaine de fils, trahi par un petit-fils vénal, que d’être contraint à son tour de quitter à la pointe du sabre le navire ! Mantis suçait sa langue dans un état de cruelle félicité et aiguisait ses avant-bras dans l’avion qui l’amenait à Toulouse.

Joan Rabault avait l’air d’un parfait abruti sur son esquif aux voiles rouges striées de bleu. Il avait dû sûrement confondre le gouvernail avec le siège éjectable lors de son périple fatal. Les couloirs étaient envahis de portraits du PDG, autant de petites icônes où son absence de goût vestimentaire était révérée parmi d’autres attributs divins comme une proximité factice avec ses employés, qu’il tenait sous son bras protecteur dans deux photos sur trois. La secrétaire du doyen des Rabault semblait tenter de perdre Mantis dans ce labyrinthe aux odeurs de naphtaline. Ce faisant, elle lui racontait avec une réelle affliction combien le sort s’acharnait sur le pauvre Édouard, déjà que sa femme, Cora,  s’était enfuie il y a de ça trois ans avec son amant deux fois plus jeune en République Tchèque, ça l’a beaucoup déprimé, alors maintenant la disparition de Joan, le pauvre a été anéanti, vous comprenez ? Mantis comprenait absolument. Pas une compréhension pleine d’une empathie navrante et vulgaire, non, une compréhension bien plus intense, bien plus tangible, d’un tragique sublime et savoureux qui faisait tressaillir ses nerfs en ondes carrées, comme s’il devenait un fantastique instrument de musique branché sur un sextilliard de volts. Son sang pulsait craché par une sulfateuse à travers son corps et il se sentait si excité qu’il aurait pu plaquer cette quinqua foutue comme un sac de frappe contre le mur et la fourrer jusqu’à la faire exploser. Mais le terrier d’Édouard apparut.

Le vieux n’était pas encore arrivé. Ça lui laissait du temps pour bricoler une petite mise en scène. Dexter avait beaucoup inspiré Mantis à ses débuts, mais il trouvait que toute la valeur ajoutée de son travail résidait dans un renouvellement perpétuel de son style et il ne pouvait se satisfaire d’un modus operandi rôdé mais répétitif : il était un artiste, pas un manutentionnaire. Sur le bureau trônaient, austères, une maquette de bateau et le cadre d’une photographie de Joan barrée de noir. La facilité aurait été d’enchâsser les deux éléments juste derrière la porte, peut-être de tremper l’assemblage avec le ballon d’eau de la fontaine pour évoquer avec malice les évènements et d’attendre l’arrivé du vieux assis dans son fauteuil, les baskets effrontément posées sur le bureau, et ses affaires entassées en vrac dans des cartons. À son entrée, un théâtral « coucou, Édouard Rabault, moi c’est Mantis et toi t’es viré ». Non, ce ne serait pas rendre hommage au sublime de la situation... Les pupilles du prédateur se dilatèrent. Le mur de droite était proprement recouvert de cadres garnis de centaines de papillons aux couleurs aguicheuses. Oh Ed, tu m’avais caché que t’étais lépidoptériste !

Dans l’avion du retour, Mantis avait dû se rendre trois fois aux toilettes pour se masturber. Généralement, la simple considération que sa semence se répandait sournoisement depuis le ciel sur les visages de milliers d’innocentes enfants suffisait à le combler mais il était dans un tel état d’excitation après le succès de son escapade toulousaine que ces enfantillages n’y pouvaient rien. Sur son site préféré, il se commanda un assortiment royal : Miranda et Divine, négresses de luxe, Caprice et Zelda, rousses aussi blanches que les autres étaient noires, et Mei-Anne, la caution asiatique au visage poupin. Il fallait aussi appeler Diego.

« Alors aucune de vous n’a vu Battle Royale ?! Pfff, laissez tomber ! Non, pas vous. » Alors qu’il guidait de ses mains celles de Zelda sur la crosse de la carabine en direction de la poitrine de Miranda, allongée à l’autre bout de la pièce, Mantis repensait avec volupté au regard décomposé d’Édouard Rabault, qui avait suivi le chemin tracé par un Petit Poucet malicieux avec des papillons soigneusement écrasés à intervalles réguliers dans les couloirs jusqu’à son bureau. Le pauvre vieux semblait avoir pris quarante années supplémentaires en travers du visage. Il n’arrivait pas à articuler quoi que ce soit. « Hé, Ed, old pal, t’as pas l’air bien ! Tu devrais prendre du repos. » Apparemment, sa réputation avait précédé la mante, parce que le doyen était parti en infarctus presque sur le champ. Au grand soulagement du coupeur de tête, les jours d’Édouard étaient hors de danger ; la meilleure partie de la décapitation, c’était tout de même de voir le corps raccourci courir dans tous les sens. Mantis partit en grands spasmes d’un orgasme surpuissant, les muscles de ses faux tendus à l’extrême. Il inspira un air gorgé de sucre cristal. « Maintenant foutez le camp. »

Au sortir de la douche, Mantis se prit les pattes dans quelque chose qui n’avait rien à faire à l’entrée de son salon. C’était un carton. Un carton muni de poignées, comme ceux qu’il utilisait pour faciliter ses départs anticipés. À l’intérieur, un cadre. Dans le cadre, des papillons. Les couleurs du plus gros, au centre, rouge grenat et bleu marine, lui évoquait quelque chose. Quoi ? L’esprit embruiné, ses souvenirs défilaient dans un insupportable ralenti. Oui ! Les voiles du bateau perdu en mer ! L’esquif du PDG Rabault. Sous l’animal empalé, pas de taxonomie latine compliquée mais un prénom : Joan. Qu’est-ce que c’était que ce délire ? Il y avait trois autres papillons. Deux avaient leurs ailes collées l’une à l’autre, dans une étreinte mortuaire, un grand citron et un autre plus petit, dont la trame de pourpre et de noir évoquait de la dentelle. Inscrits en-dessous, deux autres prénoms : Alexandr et Cora. Un dernier insecte, d’un vert brillant, était baptisé Quentin. Mike Solomon transpirait à grosses gouttes malgré l’eau glacée qu’il n’avait pas fini d’éponger. Un grand espace était laissé vide en bas du cadre mais un dernier nom y figurait. Mantis. Une odeur étouffante de chloroforme envahissait le loft. La dernière image qui s’imprima sous les paupières de la mante fut celle d’une gigantesque aiguille.